Viernes con mi viejo profesor.

Hay un libro del cual me habló mi amigo Juanjo una vez y que me gustaría leer algún día. Se llama Martes con mi viejo profesor (en el enlace tenéis el argumento, aviso, por si alguien lo quiere leer) y yo hoy he tenido un curioso encuentro con un viejo profesor. Estaba haciendo la guardia en el instituto cuando me he encontrado con un profesor ya jubilado que trabajaba donde yo estudié y ha venido de visita a mi centro. Me daba un poco de corte pero luego, recordando que a los profesores siempre nos gusta que nos saluden los alumnos al cabo de los años, me he decidido a presentarme y recordarle que, aunque yo no estudié su asignatura porque tenía otra optativa, nos conocíamos y su hijo mayor iba a mi clase en nuestros años mozos. Se acordaba de mí, de hecho, me había saludado primero. Lo que no recordaba es que no me había dado clase (pensaba que sí) y que su hijo estudiaba conmigo.

Le he preguntado por su hijo, a quién no he vuelto a ver desde hace 18 años, qué carrera estudió y cómo le iba la vida. Me ha contado que hizo Bellas Artes y es pintor, que le gusta mucho viajar y dedicarse a su arte. Me lo he imaginado un poco bohemio y espíritu libre, como el padre, de quién mis compañeros, los que estudiaron con él, afirmaban que les encantaba su forma de ser tan abierta, tan moderna, un poco hippy para aquellos tiempos, pero también un profesor que conseguía entusiasmar y con el que aprendías muchísimo de la asignatura, de la vida, de todo. El profesor ideal, vamos. Me ha contado que su hijo se dedica también a pintar vidrieras para las iglesias, que hay muy pocos en España especializados en eso, que tiene una furgoneta para trasladar los cuadros y todo lo relativo a su profesión y también le sirve para dormir cuando viaja por esos mundos de Dios. De repente me he imaginado a J. con su furgoneta recorriendo diferentes lugares, admirando y pintando paisajes, aprendiendo idiomas (me ha contado también su padre que le dio por estudiar francés), conociendo a gente diferente, ya que hasta África ha llegado, el pelo largo como su padre, que a su edad aún lo lleva largo y canoso, y me he alegrado mucho por él. Me he despedido pidiéndole que le diera a su hijo recuerdos de mi parte, que soy profesora de inglés, que aprobé las oposiciones el año pasado, que trabajo allí. Aunque, secretamente, casi, casi le doy mi teléfono para que le dijera que me llamara, para volver a vernos, contarnos la vida (a pesar de que en la adolescencia apenas nos hablábamos y nos ignorábamos totalmente) y que me llevara algún día a ver mundo.