Te escribiré una carta cada día.

(Esta historia, afortunadamente para mí, que no estaría aquí si no, tiene un final diferente a la de Madison en Cartas de amor.)

Él tenía veinte años, vivía en Montgat (Barcelona) y venía a Elche a ver a su abuela y sus tíos en vacaciones. Ella tenía quince años y aquella tarde pensaba salir con sus amigas, ya que eran las fiestas de agosto y aquella noche sería la Nit de l'Albà. Es verdad que su amiga P. le había estado dando la lata durante unos días con la visita de su primo de Barcelona y tal, pero a ella no le importaba mucho, ya que esa tarde su otra amiga, M.T. y ella habían quedado en La Glorieta con unos chicos que habían conocido el fin de semana anterior.
Llegó la tarde y salieron todos en pandilla y P. le presentó a su primo. Al llegar a La Glorieta, según cuenta él, aquellos dos chavales que habían quedado con las chicas se fueron, literalmente, corriendo. ¿Sería porque lo vieron a él? No lo sabemos. Según ella, jamás los volvieron a ver en los bailes del Parque Deportivo ni en ninguna otra parte.
Cuentan las crónicas que a él le gustó desde el principio aquella morena de ojos verdes, sin embargo, ella sólo se fijó en que era alto y fue con el tiempo cuando empezó a gustarle. Él volvía a Barcelona tras las fiestas, así que le pidió la dirección y permiso para escribirle. Estamos hablando de hace casi cuarenta años, cuando no existía internet, ni los móviles y ellos ni siquiera tenían teléfono fijo. Estamos hablando de sellos que costaban una peseta y de un servicio de Correos que funcionaba como un reloj y cada día llegaba una carta de Barcelona y partía una carta en dirección contraria.
Pasó un año y él vino a ver a su abuela, al menos, esa fue la excusa. Pero también venía a verla a ella y preguntarle si quería ser su novia. Ella contestó que sí, pero que tenía que hablar con su padre, como era uso y costumbre en la época. Él fue a hablar con el padre, quién no estaba muy de acuerdo en un principio, pero al final dijo que sí.
Pasaron seis años viviendo a 600 kms. cada uno, por no hablar del año y pico en que él se fue a la mili en El Aaiún en aquellos tiempos en que el Sáhara era español. Sólo se veían unos días por vacaciones en verano y, tal vez, Semana Santa, Navidades o algún puente. Al final se casaron en Elche y fueron felices y comieron perdices y el cuento acaba en que cada noche del 13 de agosto, cuando la Nit de l'Albà toca a su fin, cuando se apagan las luces de la ciudad para ver mejor la palmera de la Virgen, cuando se pierden en el cielo estrellado los colores de los fuegos artificiales, se difuminan los últimos compases del "Gloria" del Misterio de Elche y "Aromas ilicitanos", cuando todos se dicen: "Hasta el any que ve si Déu vol" (Hasta el año que viene, si Dios quiere, para los que no habláis valenciano), ellos se besan y dicen: "Llevamos ___ años juntos".


Dedicado a mis padres, que demuestran cada día que las grandes historias de amor no pasan sólo en el cine.


Nota: La palmera de la Virgen no es vegetal, sino de fuegos artificiales. Cada Nit de l'Albà se tiran en Elche más de trescientas palmeras con más de trescientos cohetes cada una y los fuegos artificiales están por toda la ciudad. Cuando digo "toda" no es una exageración, quiero decir que, aparte de las palmeras "oficiales" que están incluídas en el listado, desde cada terraza de cada edificio de Elche se tiran cohetes, petardos, palmeras, etc. etc. al mismo tiempo y a la vez. Es una locura y, a mí que no me gusta la pólvora... Lo paso fatal. A mí me gustaría que los fuegos artificiales estuvieran allá y yo aquí viéndolos, no me gusta estar rodeada por todas partes de cohetes, petardos y demás.