Anaví on the road. (Subtítulo: Recalculando.)

Planeando el viaje con Anaví le propongo posibles rutas y le digo que tal vez esté muy lejos, pero ella siempre mira el mapa y dice: "¡Ah, no es tanto!" Y ese "no es tanto" implica que es capaz de conducir hasta la China y volver, como si estuviera ahí al lado. Eso sí, con esta canción que su hijo pide siempre que pongamos:

A mitad del trayecto vemos una señal y Anaví me dice: "¿Querías ir a Valentia Island?" Y yo, que estoy igual de loca que ella, contesto: "¿Por qué no?" Y allá que nos plantamos en Valentia island entrando por el puente que la une a tierra firme en Portmagee. Entonces miro el mapa y teníamos dos opciones: 1) Volver por el puente, rehacer el camino andado y volver a la carretera principal para seguir con nuestro recorrido en el punto donde nos habíamos desviado, lo cual nos hacía perder tiempo. 2) Cruzar toda la isla y tomar un ferry en Knightstown para volver a tierra firme y ahorrarnos un montón de camino y tiempo. El único problema era que no sabíamos el horario de ferries y tal vez ya no hubiera ninguno. Dudamos y, al final, Anaví dijo: "Dale, vayamos Ana, total, no es tanto. Si no hay ferry, luego pegamos la vuelta y ya está." Tuvimos suerte y había ferry, así que volvimos a la carretera que habíamos dejado sin tener que deshacer el camino. Y el GPS, que habla como yo según Anaví, nos dijo: "Recalculando. A tres (pausa) cientos (pausa) metros (pausa) gire a la derecha." O algo así, porque al pobre GPS lo teníamos loco, entre las carreteras nuevas que están construyendo y no tenía en el programa y que luego Anaví decide en el último momento cambiar de ruta. Con razón luego se rebeló y, en lugar de llevarnos a Ennis el sábado, aparecimos en Tulla. Fue la venganza del GPS.

Así que Anaví, con las gafas de sol en la cabeza a modo de diadema, el auricular del bluetooth del móvil en la oreja y un objeto como este, sólo que de color ROSA, con plumas arriba y abajo y unas letras que decía algo de: "Princess" (Luciano y Lord Greystoke fueron testigos, yo no pongo fotos porque la que le hice a Anaví de esa guisa ha salido borrosa y porque no quiero que se plante aquí con la metralleta) apagó el GPS y nos llevó a Ennis con el mapa, como se ha hecho toda la vida. Por cierto, sabes que la próxima vez te invito a una Guinness en Hurlers Cross, nuestro pueblo preferido.

Anaví revisited.

Es extraño levantarse en un país y acostarse en otro. Encontrar en el avión de vuelta a un grupo de españoles que habían ido a Cork a estudiar inglés, que me recordaron mi juventud (divino tesoro, dijo Rubén Darío), cuando yo iba a Irlanda también a estudiar, no por turismo. Reservar un asiento de pasillo y acabar en pleno vuelo en la ventana porque el avión iba medio vacío y el chico de la ventana se cambió de sitio para sentarse con sus amigos. Y ver desde el aire cómo cruzábamos los Pirineos, los ríos, las montañas, las autopistas, las casas y esta zona tan seca y desértica, que deprime al recibirte así tras dejar el verde irlandés.

¿Cómo empezar a contar el viaje, cuando es imposible describir tantas sensaciones y sentimientos? Mirar el mar en el puerto de Youghal y recordar un verso de Neruda: "Yo que viví en un puerto desde donde te amaba". Lo cual también podría haber dicho de Kinsale o de cualquiera de los otros puertos que vimos al pasar. Guardar una hoja del árbol de los autógrafos en Coole Park, en el que Yeats, Shaw, Synge, O'Casey y otros autores irlandeses grabaron sus firmas. "Our shadows rove the garden gravel still", escribió Yeats. Nuestras sombras aún deambulan por la gravilla del jardín. Y te los puedes imaginar perfectamente en un picnic divirtiéndose y que alguien propusiera entre bromas y veras que dejaran sus firmas en el árbol. Un capuchino con Anaví en un centro comercial de Cork, mientras los niños corrían por allí y se subían a unos autos de esos que funcionan con monedas.




La plaga de rododendros que se nos echaba encima por las carreteras de Kerry mientras Anaví conducía en modo monólogo, puesto que yo estaba afónica tomándome sus pastillas suecas, que me devolvieron la voz y la palabra al día siguiente, a tiempo para el asado en casa de Lord Greystoke.

Y también la explosión de colores: amarillo, rojo, rosa, verde, azul... de las plantas a los lados de la carretera. Especialmente las fucsias llenándolo todo, Deona Dé, lágrimas de Dios en irlandés. Aprender español con Anaví en nuestras conversaciones en el coche. Contemplar por la ventana de un restaurante en Kilorglin cómo anochecía sobre el pueblo mientras cenábamos con los niños.

Descubrir que las zonas de la Ora te roban igual o más que en España, en todas partes cuecen habas. Tengo un recuerdo especial del segundo ticket, Anaví ya sabe por qué:

Dicen que segundas partes nunca fueron buenas, pero esta segunda parte lo ha sido. Ya no había incertidumbre ni el misterio por saber cómo sería la otra persona fuera de internet, en la vida real. Ya se había forjado la confianza, la amistad, el mirar a la otra persona y saber lo que está pensando, de qué se ríe. Duele un poco saber que no podemos quedar para tomar café cuando queramos porque estamos lejos y cada una tiene su vida en un país distinto, pero el abrazo que nos dimos ayer en el aeropuerto es una promesa para volver a vernos y la confirmación de que existe la amistad más allá de las fronteras y que la calandria vuela hasta Elche en un click.

Premios blogueros del mes II.

Como dije el mes pasado.... (ver aquí) lo prometido es deuda. Los ganadores de este mes son:

A Mahaya por volver tras una ausencia de varios meses. Nos alegramos de volver a tenerte entre nosotros y esperamos que por mucho tiempo. Venga, mujer, que tienes mucho que contar en todos esos blogs que te creaste.


A Metis, por sus marcadores de libros, que, además de promocionar la lectura, nos hacen la vida más agradable.


A Modes, porque me encanta su blog de cocina y poesía. He puesto un enlace para que lo disfrutéis todos.


A Lord Greystoke, por este vídeo de los gansos que nos tuvo con el alma en vilo hasta el final. ¡Lo que nos hizo sufrir! Impresionante documento gráfico. Aviso: no apto para cardíacos.


A Cielo Drive y Swyx por su hospitalidad en Valencia. Repetiremos a la próxima y, si queréis hacer una excursión por estas tierras, os enseño Elche.

(Véase al maestro orgulloso y la alumna que no sabe ni soplar.)

A Umma, que es una mujer encantadora y cariñosa donde las haya, para que se anime a seguir escribiendo ese magnífico blog que tiene.



A Reaño, con el deseo de que todo se arregle pronto en su país y no haya terremotos jamás. Y gracias por invitarme a Lima.


Me despido por unos días, aunque, probablemente, publicaré algo desde Irlanda. Anaví, espérame que voy. :-)

Hoy quiero confesar...

Como no soy actriz en ciernes, ni salgo con un tenista famoso ni, todo hay que admitirlo, tampoco tengo las razones pectorales ni el porte de nuestra pregonera de las fiestas de este año (ver aquí a qué me refiero), ¿cómo me iban a encargar a mí leer el pregón? Si ya lo cantan en el Misterio de Elche: "Ai, trista vida corporal,/ Oh, món cruel tan desigual" (Ay, triste vida corporal,/ Oh, mundo cruel tan desigual.) Si yo no salgo ni pienso salir nunca en la tele, por lo que mis únicos méritos son que el Ministerio de educación me haya seleccionado dos veces para una beca en la que cada año se presentan cinco mil personas y la consiguen doscientas y allá que me fui a dar clases de español a Irlanda del Norte con mis pósters de Elche (lo conté aquí), haber aprobado las oposiciones en el puesto 9 de 900 personas que se presentaban, haber trabajado cinco veranos, dos vacaciones de Semana Santa y un otoño contándoles a los turistas lo que tenían que ver en Elche y tener un blog con el nombre de Elche, que sólo leen en Australia, México, EEUU, Chile, Argentina, Perú y no sé cuántos países más aparte de España. Con esos méritos, jamás me nombrarán pregonera de las fiestas, así que puedo permitirme el lujo de confesar un secreto inconfesable para un ilicitano: odio la Nit de l'albà. (Menos mal que mi conciudadano Bruixot está de viaje por el extranjero, porque si no vendría a tirarme de las orejas y a decirme de todo tras esta confesión.)

Me gustan los fuegos artificiales, por supuesto, pero los que disparan los pirotécnicos allá y nosotros los vemos desde aquí, es decir, a una cierta distancia, no dentro mismo de los fuegos artificiales, como en la Nit de l'albà. Me encantaría poder ver l'albà, pero no soporto que me estén tirando cohetes por todas partes, todo tipo de volcanes, petardos y demás alrededor mío. Creo que no la he visto entera desde el año 98 y porque vinieron M.Jesús y Michael de Valencia y no los iba a dejar solos en la terraza con toda mi familia y vecinos. Los demás años, ni subo a la terraza o subo sólo para ver la palmera de la Virgen, que es la última y ya está la cosa más tranquila. Además es que, ¿quién ve la Nit de l'albà? Si todo el mundo está pendiente de encenderle las bengalitas y los petarditos a los niños y de tirar más cohetes que el vecino para presumir de que se ha gastado este año más dinero que nadie para lucirse tirando los truenos más gordos o empezar a calentar motores con las carretillas antes de hora (y en lugares prohibidos, porque el disparo de carretillas sólo se permite en las zonas acotadas y vigiladas por la policía). Cuando se quieren dar cuenta, ya se han perdido la mejor palmera mientras quemaban la traca y "mira, allí aún se ve un resplandor", le dice la abuela al padre, que ya va a encender el vigésimo cohete de la noche y pasa olímpicamente de la abuela y de los fuegos que tire el ayuntamiento. Por eso prefiero mil veces el castillo de fuegos del día 15, porque se ve muy bien desde la distancia, y en el puente que tiren todo lo que quieran, pero a mí no me caen las cañas de los cohetes, ni los trozos de petardos a medio quemar. Y la gente está concentrada en lo que tiene que estar, no a lo suyo.

Sin embargo, yo reconozco el valor terapéutico de fiestas así, que hacen que la gente descargue adrenalina y así el resto del año no nos matemos unos a otros. Siempre he dicho que, si en Irlanda del Norte tuvieran fiestas españolas tipo tomatina de Buñol, la guerra de carretillas que tenemos aquí esta noche o correr delante de un toro como en los Sanfermines, no se matarían unos a otros. Porque, ¿y lo a gusto que te quedas tirándole un tomate o una carretilla a tu jefe, tu vecino o el cuñado odioso? Y, encima, nadie te puede decir nada por eso, porque "es la fiesta y la tradición". Ya se sabe que, amparándose en la fiesta y la tradición, todo vale.

Cuando los periodistas empiecen el telediario mañana hablando de los 200 heridos que habrá habido esta noche, como todos los años, yo les diría que eso no es noticia. Teniendo en cuenta que hablamos de una población que ronda ya los 225.000 habitantes y con lo que se monta esta noche en que todo el mundo está en las terrazas de los edificios, los parques, las plazas y las calles tirando material pirotécnico, en la que sólo el castillo de fuegos artificiales oficial consta de más de trescientas sesenta palmeras compuestas de más de trescientos cohetes cada una, sin contar con lo que tiran los particulares, para mí la noticia es que la gente sea tan prudente que sólo haya 200 heridos. Porque ahora mismo tenemos a 200.000 personas tirando cohetes y demás a diestro y siniestro en todas las partes de la ciudad.

No me digáis que no parece una ciudad en guerra:



Y cuando mis alumnos de Derry vieron un vídeo que les llevé parecido a este, no me creían cuando les decía que era una fiesta, se pensaban que eran disturbios callejeros como los que veían allí a menudo:

Gracias, Metis y Xnem.

Hoy me ha llegado una postal de Xnem desde tierras norteñas y una carta de Metis con los marcadores de libros que le pedí, los he escaneado y aquí están:

¡Me encanta recibir sorpresas en el buzón! Gracias a los dos y pasadlo bien.

Un poema para romper con alguien.

Leo en las estadísticas que alguien entró en mi blog desde Veracruz, México, poniendo en Google "un poema para romper con alguien" y así llego a mi post Poesía para los que leen prosa. Sorprendida de que aún exista gente romántica dispuesta a romper con un poema, por si vuelven a mi blog, mi humilde recomendación es un poema de José Ángel Buesa que dice así:

"Te digo adiós y, acaso, te quiero todavía,

quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós.

No sé si me quisiste, no sé si te quería,

o tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste, apasionado y loco,

me lo sembré en el alma, para quererte a ti.

No sé si te amé mucho, no sé si te amé poco,

pero sé que nunca volveré a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo

y el corazón me dice que no te olvidaré

pero, al quedarme solo sabiendo que te pierdo

tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós y, acaso, acaso con esta despedida

mi más hermoso sueño muere dentro de mí.

Pero te digo adiós para toda la vida,

aunque toda la vida siga pensando en ti. "

Y, en caso de que te dejen a ti, la "Sonata para adiós y flauta", de Mario Benedetti, que podéis escuchar en voz del propio Benedetti aquí. Y, por si algún problema técnico impide la escucha:

"Te vas tan sola como siempre
te echaremos de menos
yo y los abrazos de la tarde
yo y mi alma y mi cuerpo

tu larga sombra se resiste
a abandonarnos / pero
has decidido que se fuera
contigo a todo riesgo.

de todos modos no querría
que enterraras tu sueño
aquel en que tu amor de nadie
era como un estreno

te vas de nuevo no sé a dónde
y a tu adiós es un eco
que se prolonga y nos alude
como un último gesto.

nunca guardaste la ternura
como pan para luego
estoy seguro de encontrarla
liviana entre tus pechos.

te vas con paso de derrota
pero no me lo creo
siempre has vencido en tu querella
contra el odio y el miedo

quién sabe allá lo que te aguarda
ese allá tan desierto
que se quedó sin golondrinas
todo erial / todo invierno.

mas si una tarde te extraviaras
entre el mar y el espejo
recuerda siempre que aquí estamos
yo y mi alma y mi cuerpo"

Espero que te haya servido de algo.

Oposiciones 2007.

Durante toda mi convalecencia, el gato fiel estuvo durmiendo a los pies de mi cama mientras yo dormía y, últimamente, tiene la costumbre de venir a dormir la siesta conmigo. Pero este gato se merece un premio, porque se sabe los temas de las oposiciones mejor que yo. Ha estudiado un montón. Él me ayudaba a subrayar los temas:

Y no ha aprobado las oposiciones, porque no se ha presentado, si no, sería el primer gato profesor de inglés del mundo. (Que yo sepa.) Vean la concentración del gato, estudiando uno de los temas:

Gracias a mis padres y a todos los amigos que vinieron a escuchar el rollo en inglés para que yo practicara en casa. Sigo celebrándolo, invitándolos a todos, y esto parece más largo que una boda gitana. Pero sólo se aprueban las oposiciones una vez en la vida, ¿no?

Otra vez Valencia.

Como ya viene siendo habitual por estas fechas, nos tocó ir a Valencia a la adjudicación de plazas. La única diferencia es que, esta vez, por haber aprobado estaba al principio de la lista y sí me tocó plaza. Mi amiga Paqui y yo siempre decíamos: "¿Qué se sentirá al subir a la tarima y saber que tienes plaza?" Pues este año, por fin, lo he sabido. Al principio, se sienten más nervios porque no sabes si los de delante te van a quitar las plazas que te gustan, pero después ya, te relajas y la verdad es que en la cafetería o hablando con gente por los pasillos te lo pasas mejor que dentro, aguantando mecha y sabiendo que no te va a tocar plaza porque hay 300 y tú tienes el 500 y pico. Así que, mientras esperaba a Paqui, me quedé en la cafetería hablando con compañeros que ya han aprobado y habían salido pronto también, con los novios y maridos de las que aún estaban dentro (no dejan entrar a familiares) y con compañeros que estaban en mi tribunal cuando me presenté en Valencia y en Alicante. Por supuesto, los que habíamos aprobado y teníamos plaza en nuestra ciudad, contentos, y algunas que no habían aprobado y salían al aseo o a dar una vuelta porque la adjudicación se alargaba y sabían que no iban a tener plaza, pues no tan animadas. Espero que el año que viene tengan plaza también, que hay gente muy profesional que nos hace falta en la enseñanza pública.

La cosa se acabó a las 8 y algo (desde las 4.30 pm que empezó), Paqui y yo nos fuimos al hotel a dejar las cosas y luego, la invité a cenar para celebrar mi triunfo con una buena jarra de sangría. El sábado fue de compras y nos fuimos a comer con Swyx y Cielo Drive a un italiano en el que casi morimos de calor porque el aire acondicionado no funcionaba muy bien. Luego, a pasear por ahí (Swyx intentó enseñarme a tocar el instrumento (ver foto del perfil de usuario en su blog) pero yo soy bastante negada para la música, por lo que parece, pues por más que soplaba no salía ningún sonido), tomarnos un granizado en una cafetería, acompañar a Swyx a la estación porque sus deberes musicales lo requerían, y después las chicas nos fuimos al museo de la cerámica y a seguir con las rebajas.

Por la noche ya, tras despedirnos de Cielo Drive, Paqui y yo decidimos comprarnos unos bocadillos e irnos a la playa a cenar y ver los fuegos artificiales. Había autobuses especiales y justo subimos en uno al que se le quemó el motor (tanto ir todo el día de una punta a otra de la ciudad con 34º que hacía, no me extraña nada que, al final, se quemara) y tuvimos que esperar al siguiente. Total, que llegamos por los pelos, faltaban diez minutos para que empezaran los fuegos, que estuvieron muy bien.

Y el domingo nos fuimos a Líria en metro a ver a mi amiga M.Jesús y familia y disfrutar de la piscina, una buena paella de su padre y reírnos con las gracias de la niña, que tiene 2 años y medio y se sabe todas las canciones tradicionales que le canta su abuelo. Luego volvimos para recoger las maletas que habíamos dejado en el hotel y ya, in extremis, vimos unos minutos a Juanjo , que venía procedente de Asturias y se había pegado un palizón de viaje. Espero que la próxima vez podamos hablar más rato. Y ya, volvimos en autobús de vuelta y se acabó el mejor fin de semana (por ahora) en lo que va de verano.

Por cierto, que se han cumplido ya los deseos 1 y 2 y parece que estoy consiguiendo el 3 (he conocido en persona a Laura, Xnem y Swyx este año y vuelto a ver a Cielo Drive y pronto a Anaví). Así que, ahora voy a por el 4 y 5.

Festival internacional de cortos de Elche.

Como mi amigo Bruixot se ha ido a Toronto a estudiar inglés y disfrutar de sus vacaciones, no nos va a contar nada del Festival de cortos de Elche, así que os lo cuento yo. Os dejo un corto que vi anoche con mi amigo Alberto y nos gustó mucho. Se titula Equipajes y el director es Toni Bestard.






El lunes también nos gustó uno de Enrique Gato, parecido a este:



Espero que los disfrutéis.

Ocho cosas que no sabéis de mí.

Me pide Ava en su blog que cuente ocho cosas que no sabéis de mí. Yo creo que, a estas alturas, después de un año y siete meses escribiendo, lo sabéis ya casi todo. A los archivos me remito, pero en fin. Las reglas son:

1. Cada jugador comienza con un listado de 8 cosas.

2. Tienen que escribir esas 8 cosas en su blog y junto con las reglas del juego.

3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar y anotar sus nombres o el nombre de su blog.

1. Suspendí 4º de inglés en la escuela de idiomas cuando estaba en 1º de Filología inglesa. El nivel tanto en la universidad como en la escuela de idiomas era el mismo: First Certificate de la universidad de Cambridge y, mientras que en la universidad saqué sobresaliente, en la escuela de idiomas no aprobé ni en junio ni en septiembre. Increíble, pero cierto. Aún no me explico cómo puede ser. Así que me cabreé y dije que ya no pensaba estudiar más inglés en la EOI, que cuando quisiera, me sacaría por libre 4º y 5º y se acabó de tener que ir a clase. Total, que el último año de carrera me matriculé por libre en la EOI, sólo fui al examen y me saqué el título superior.

2. Me sacan de quicio los mendigos que se creen que tienes que darles dinero por obligación, insisten e insisten y te hacen chantaje emocional con bebés al brazo. No me importa dar dinero a los músicos callejeros, los mimos y otros artistas que piden con gracia y salero y te alegran la vida. No me importaba dar dinero a los vagabundos de Derry, que te pedían 20 peniques (siempre 20 no sé por qué) y, si se los dabas, te lo agradecían con mucha educación. Pero, si no se los dabas, te decían adiós también con educación. Tú sabías que se lo iban a gastar en alcohol (siempre había un grupito en la misma plaza bebiendo sus botellas y pidiendo dinero), pero te lo pedían amablemente. No me importa dar dinero a los que piden con un cartel lleno de faltas de ortografía contando historias truculentas. Me gusta la gente que pide con dignidad y con respeto. Pero a los que te persiguen, a los que insisten, los que te acosan y quieren obligarte por todos los medios a que les des dinero por su cara bonita, a esos los ponía a picar piedra pero ya.

3. Puedo entrar en una tienda de ropa y salir sin comprarme nada sin ningún problema, pero como entre en una librería o tienda de discos, estoy perdida. Porque me puedo dejar el sueldo ahí.

4. Siempre quise estudiar Filología hispánica, pero pensé que el inglés se me daba bien y había que aprovecharlo, porque me sería más fácil encontrar trabajo. Además, siempre sería más fácil estudiar Filología hispánica teniendo ya la inglesa que no al revés, pues si dejaba de estudiar inglés luego me costaría recuperar el nivel perdido.

5. Cuando terminé la carrera hace once años no sabía si me gustaba dar clases y no tenía ninguna gana de presentarme a oposiciones. No me atraía la idea de tener que estudiar otra vez lo mismo que había demostrado que sabía de sobra en la universidad sacando buenas notas, después de haberme pasado mi infancia, adolescencia y juventud estudiando. Y me aterraba pensar que, encima, si aprobaba, toda mi vida iba a tener que estar explicando el verbo to be, ¡ufff! Yo quería probar varias opciones, saber en qué quería trabajar, antes de condenarme por el resto de mis días a hacer algo que no sabía si me gustaba. Así que me fui a Irlanda a enseñar español, hice un máster de traducción para ver cómo estaba el panorama laboral en ese campo y trabajé en turismo. Hasta que, al final, empecé a dar clases de inglés en una academia y, al cabo de los años, cuando ya sabía que me gustaba dar clase, me presenté a las oposiciones.
Creo que hice bien, porque es importante tener experiencia de la vida y en varios trabajos antes de ser profesor. Te da una visión más amplia y más tolerancia a la hora de tratar a tus alumnos. Y es esencial saber si quieres dar clase el resto de tu vida, porque, como no tengas vocación, esta profesión se te va a hacer muy cuesta arriba. A veces pienso que no se debería permitir que nadie se presentara a unas oposiciones para ser profesor antes de los treinta años. Primero, que madurara como persona, que saliera al extranjero, trabajara en diversos campos, que diera clases en academias o colegios privados y fuera descubriendo si de verdad le gustaba esta profesión.

6. Desde los 13 a los 22 años escribí un diario. Luego lo dejé y, por temporadas, he seguido escribiéndolos, aunque no todos los días ni todos los años. Supongo que ahora el blog es el diario en versión moderna, ¡ja,ja!

7. Se me da bien imitar los sonidos de los animales, sobre todo, de las gallinas y gallos que tenía mi abuelo, de los perros, gatos y periquitos con los que he convivido. Y me hace gracia cuando me contestan. Es como encontrar un idioma común. Será deformación profesional de lingüista queriendo comunicarse con el mundo.

8. Soy bastante supersticiosa.

Y, bueno, ¿quién quiere seguir la cadena?

¡Fiesta!

Damas y caballeros, gracias por su apoyo incondicional a lo largo de los años y, esta noche, ¡fiesta! (Si llego a tiempo de la celebración en la vida real, si no, mañana.) Ya soy funcionaria.

El cava corre de mi cuenta.

(Y felicidades a mi madre, que hoy cumple años.)

Subiéndome por las paredes.

Como no salgan mañana las listas de las plazas, no sé qué va a ser de mí. Hace ya una semana que me cuesta dormir por las noches. ¡Qué nervios!

Hagamos inventario. 1) Tengo pizarra de Garin:

2) Gallo de Mahaya, que ha reaparecido sólo para dedicármelo.

3) Gallos de Felipe y Pilar, uno de ellos de madera en la estantería.

4) Rezos de Anaví y familia.

5) Amuletos de Xnem.

6) Velas de Juan y M.Carmen.



7) Buenas notas.


¿Falta algo más?

Premios blogueros del mes.

Tengo pendiente desde hace varios días dar unos premios blogueros, por este que me dio Nanny Lidia generosamente: aquí. Como le dije a ella, tengo a demasiada gente a la que le daría un premio, así que, lo que voy a hacer es seleccionar a varios cada mes (o cada dos meses o tres, según cómo me dé). Hay para todos, así que, no os preocupéis, que os llegará. Por ser el séptimo mes, hoy tocan 7 premios, hala.

Premio del mes para Anaví por su contribución al regalo de Xnem y todo el trabajo que se ha dado para coordinarnos a todos, recoger las fotos y las frases que hemos enviado cada uno, revelarlas, ampliarlas y todo lo que ha conllevado preparar la agenda, uniendo incluso a gente que estaba desunida o con la que había habido pequeños "roces". Por todo lo que aportan sus blogs con información sobre Irlanda, bricolaje, cocina, viajes, fotografías, música... y miles de etcs.

Premio del mes para Noctiluca, también por su contribución al regalo de Xnem, por recoger nuestras fotos, montarlas en el slide y ponerles una música muy pegadiza. Y también por su blog lleno de fotos curiosas, relatos de viajes, y, sobre todo, mucha poesía. Por ser una mujer culta, inteligente y que sabe perdonar.

Premio para Xnem, por ser su cumpleaños este mes. Pero, sobre todo, por esos juegos con postales: uno y dos que nos implican a todas y nos hacen estar más unidas. Y por hacernos sentir importantes al ver que recibimos algo más que cartas de los bancos y de hacienda (agencia tributaria) en el buzón.

Premio a Bruixot por publicar este post, con un poema de Luis García Montero y una canción inspirada en él que ME ENCANTAN ambos dos. (La he escuchado ya más de diez veces seguidas.) Y por su contribución a la difusión de las tradiciones ilicitanas.

Premio colectivo a todas las blogueras y no blogueras que nos hemos divertido tanto preparando el regalo de cumpleaños de Xnem y al señor Reaño, el único hombre, que fue el mes de agosto.

Porque merecía sacar plaza, aunque parece que está la cosa difícil, por sus ánimos durante las oposiciones, por su contribución a la difusión de las tribulaciones y sufrimientos que tenemos los profesores en nuestro día a día y por hacer que hasta me gusten las matemáticas, algo que siempre odié desde que las suspendí en 3º de BUP (1º BAC hoy en día, a los 16 años) Interino Garin.

A Luciano, por su sentido del humor y sus blogs, que demuestran que tiene madera de escritor de los buenos. Juzguen por ustedes mismos: aquí. Ah, y también por esas pizzas que, cuando vuelva a Irlanda, a ver si nos vuelves a preparar. ;-)

Eso es todo por ahora, y el mes que viene, más premios. Nanny, ya sé que he cambiado un poco las reglas, pero es que, como soy la profesora, cambio la actividad según cuándo y cómo me conviene, ¡ja,ja!

Revolución palillera.

En la antigua Roma las damas ya usaban palillos: Historia del palillo 1, aunque la cosa se remonta a mucho más atrás: historia del palillo 2. Incluso hay un lenguaje del palillo, según dice Vicente Verdú aquí y cito, para que lo sepáis:

"Los individuos más vistosos suelen además acompañarse de un instrumento higiénico legendario: el palillo. He descubierto que el palillo no es un lengua muerta, que hay un lenguaje subliminal en el palillo, que el mondadientes habla.Y esta, me temo, va a ser la aportación más importante que voy a realizar en este blog que se hace y se deshace cada día. La cosa es así: palillo en el centro de los labios; significado: no estoy de caza, te perdono la vida. Palillo en la comisura derecha; significado: puedes mirarme gratis, soy impresionante, estoy sanísimo. Palillo en la comisura izquierda; significado: como te pille te voy a convertir en un queso gruyer. Manuel dice que en realidad el palillo es la extremidad de la columna vertebral de estos animales insólitos. Dios mío, y pensar que un día fui una persona seria y respetable."

Pero, lo que hace salir en "internés", desde que Xnem colgó este vídeo en You Tube y en su blog, se ha armado una revolución en los cinco continentes:



Vean a los estudiantes. Vean a las mujeres de cinco continentes, de diferentes edades y profesiones:

Que no le falte nunca un palillo en su vida. ¿Comuniones, bodas, cumpleaños y no sabe qué regalar? He aquí la solución con la que siempre acertará: Regalo para sus amistades. ¿Qué se aburre y no sabe a qué hobby dedicarse? Muy sencillo: ponga un palillo en su vida.

¡Feliz cumpleaños a nuestro gurú de la moda, Xnem!

Hagamos fiesta aquí


NOTA ACLARATORIA:

Originalmente esto era un juego con pistas ocultas para que Xnem las siguiera y encontrara las fotos del palillo. Las pistas comenzaban con un e-mail de TA (que no tiene blog, por eso le mandó un e-mail) y luego estaban escondidas en posts anteriores nuestros, hasta llegar al vídeo del palillo. Descubrimos que se podía publicar en fechas atrasadas y que no se iba a dar cuenta porque no iba a repasar TODOS nuestros posts desde el principio, así que ocultamos ahí las pistas. Una vez que Xnem lo ha encontrado, es cuando he publicado el post "en abierto".

El juego, si lo queréis intentar, empieza así y todo son nombres de personajes históricos relacionados con nosotras:

"Xavier: esto es un juego...te vamos a dar pistas y tu tendras que seguirlas. Al final, no encontraras un tesoro, pero si encontrarás algo que te gustará mucho y que te pondra muy felíz!!
Te lo hemos preparado todas tus amigas de la patrulla con mucho cariño!!
Felíz cumpleaños Jefe!!
Y comienzo con la primera pista que dice: "Egipto es tierra de faraones, reinas, tumbas y pirámides. En la actualidad, cada año, miles de personas visitan ese pais y recorren sus lugares mas emblemáticos.
¿Sabes en que mes del año 1923, el arqueólogo Howard Carter abrió la tumba del Faraón Tutankamón?
Hace poco, una de nosotras, visitó la tierra de los Reyes. Tu sabes quien es, es tu amiga misteriosa Nº 1. Su apellido no es Ingalls, aunque se llama igual que la niña de las trenzas que vivía en la casita de la pradera...
Busca en google el mes en que Carter abrió la tumba, ve al blog de tu amiga misteriosa Nº 1 y busca en sus archivos de 2007 correspondientes a ese mes...allí tu también harás un descubrimiento!!
Sigue las pistas!!!!!"

(Pista mía, el nombre empieza por L y en los links de mi blog la podéis encontrar.)

Crónica de un examen anunciado.

Salgo de casa tempranísimo y me doy cuenta de que está lloviendo al sacar el coche del garaje, pero no tengo ganas de subir otra vez a por un paraguas y, además, aquí no suele llover en julio, no durará mucho. Si es verdad eso de que la lluvia trae buena suerte en las bodas y es aplicable también a las oposiciones, debería tener suerte porque ha llovido los tres días que he tenido examen. El primer día, dos tormentas de madrugada. El segundo día, justo al aparcar (menos mal que ese día sí llevaba paraguas), aunque no duró mucho. Y ayer llovió un poco más, pero tampoco como para salir nadando, ni siquiera para chapotear. Aunque, se agradece, porque así no hace tanto calor durante los exámenes en el horno de edificio sin aire acondicionado (encima, acristalado en buena parte, lo que hace que suba la temperatura) donde nos tienen con... ¡tachán! un ventilador (y gracias de que no sea un abanico, por Dios, qué derroche) por tribunal. Claro que, los 120 millones (de euros, no de pesetas) que les piden para volver a organizar la America's Cup en Valencia seguro que los encuentran pronto, los pagan y la vuelven a hacer allí. Y luego, la pasta de dientes ilegal, lo más cutre y barato que te puedas echar en cara, y, a saber si peligroso (en Panamá ha muerto ya no sé cuánta gente por usar una pasta de dientes china a la que le echaron un componente tóxico) a los hospitales. Muy bien, que nuestros gobernantes se apunten un diez.

Bueno, sigo, que me hierve la sangre y me desvío del tema: aparco en la zona verde, que dura toda la mañana o la tarde, no como la zona azul en la que sólo puedes aparcar dos horas máximo. Y me recorro parte del centro de Alicante arrastrando una maleta con ruedas donde llevo todo el material para las unidades didácticas, años de trabajo para que luego sólo se luzca una unidad en media hora. Llego la primera y el edificio está cerrado, claro, a esas horas tan tempranas ni siquiera están abiertas las cafeterías de en frente. Abren unos minutos después y me tomo un zumo de naranja. Van entrando opositoras (son todo chicas) que se piden medias tostadas con tomate, una con jamón de york y la otra sólo con el tomate. Pienso cómo pueden comer eso, yo, cuando estoy nerviosa, no puedo comer nada sólido. Y mira que me gustan las tostadas con tomate.

Vuelvo al edificio y ya se está empezando a reunir gente con maletas de ruedas como yo. Me siento a esperar en la repisa. Al rato vienen los conserjes quejándose de que hasta las 8 no deberían abrir la puerta, pero nos van a dejar entrar, como haciéndonos un favor. Pero, vamos a ver, ¿no les pagan por abrir la puerta? ¿No tienen que abrirla de todas formas? Pues a callar, que más nos fastidia a nosotros venir de no sé cuántos kilómetros para hacer un examen (que empieza a las 8 am, así que, la puerta, obviamente, tiene que abrirse antes de esa hora).

Empiezan a llegar los presidentes de los tribunales (los otros miembros no llegan hasta media hora después porque, como hay que "encerrar" al primer opositor media hora para que se prepare las cosas, el examen no empieza hasta las 8.30. Encierran al primero, yo soy la segunda y también están la tercera, la cuarta y la quinta. Nos meten en una clase, para que no estemos allí tiradas en el pasillo. La quinta se baja a la cafetería a desayunar, porque aún le queda un rato largo. Las otras charlamos o repasamos apuntes. Lo único positivo de las oposiciones es que los compañeros son majos, incluso nos deseamos suerte antes de los exámenes. Pero después de tantas horas de espera juntos en los exámenes orales, ya no los ves como rivales que te pueden quitar la plaza. Y, además, como nos vemos todos los años porque siempre nos examinamos por orden alfabético, somos los mismos en el tribunal. Además, algunos hemos estudiado juntos en la universidad, o en algún cursillo, o en la misma academia de oposiciones, otros hemos trabajado juntos... Al final nos conocemos todos, aunque sólo sea de vista. Este mundillo es muy reducido.

A las 9.05 el primero ya lleva un rato exponiendo y vienen a encerrarme. Me meten en otra clase, sortean las bolas de las unidades y elijo la 7, sólo por el número, ni siquiera había mirado de qué trataba. Es del futuro. Me pongo a ordenar todos los materiales de esa unidad en un archivador con plásticos transparentes para que puedan verlos bien mientras explico. Y con eso, prácticamente, se me va la media hora. En oposiciones anteriores había una hora y daba más tiempo a preparar todo.

A las 9.35 vienen a por mí y me llevan al aula donde se realiza el examen ante el tribunal. Se supone que es público y cualquiera podría entrar a verlo, pero nunca entramos, para no poner más nerviosos a los compañeros que se examinan. Así que sólo está el opositor y el tribunal. Me pongo a contar el rollo de la programación didáctica (algo infumable que es lo más antipedagógico que existe, porque hay que contar lo que viene en las leyes, sólo que traducido al inglés, vamos, para quedarse roncando mientras lo escuchas, no me gustaría estar en la piel de los del tribunal y tener que escucharlo cincuenta veces). Las programaciones reales que usamos en los institutos, incluso las de inglés, están escritas en español porque son documentos oficiales, no como en el examen, que nos toca traducirlas al inglés. Y encima, ¿cómo se resume una programación didáctica de 60 hojas en media hora, es que no sale ni a cinco minutos por apartado, apenas a hoja por apartado. Un superresumen absurdo, pero es lo que hay. Se suelta el rollo y punto. Luego, a lo que interesa y yo creo que donde más jugo se puede sacar, que es a las actividades de cada uno y cómo las va a trabajar en clase. Ahí sí que se ve la capacidad docente de cada cual.

Termino, salgo, hablo un rato con mis compañeras, que me preguntan cómo ha ido, si hay reloj en la pared de la clase para controlar el tiempo, si el tribunal pregunta algo, si te hacen poner las canciones que llevas... Me acabo de beber la botella de litro y medio de agua que me he llevado y aún tengo la sensación de estar seca, será por haber hablado en inglés una hora. Me despido de ellas y me voy.

Dejo la maleta en el coche, voy a hacer unas gestiones a Conselleria de educación y luego me tomo más agua mineral con un trozo de tarta de manzana en una cafetería pensando que estuve allí en septiembre con mi amiga Virginia, con 33 años recién cumplidos, tras varias pruebas médicas y más programadas para saber lo que tenía y ahora, ya operada, con las oposiciones acabadas y todo, vuelvo a estar allí. Menos de un año y todo lo que ha pasado. Y aún quedan dos meses para mi próximo cumpleaños, así que, es hora de pagar e irme a vivir el resto de los 33 años que me quedan antes de septiembre.

Me voy a la FNAC y me regalo un CD de música clásica. Al salir, hay un coche en doble fila y no sé si podré sacar el mío por el hueco que ha dejado. Pero, de repente, llega el dueño a apartarlo y meterse en el espacio que he dejado. Le doy el ticket, aún falta hora y media y ya se sabe que: "Quién roba a un ladrón, tiene cien años de perdón". Ya que nos cobran por aparcar en la calle, que no se lleven más dinero del necesario. El chico me da las gracias, sorprendido, y me voy.

Para Xnem, el descubrimiento que hice en el CD. "Mesicku na nebi hlubokém", que en checo parece ser que significa "canción a la luna". O algo así. De la ópera Rusalka, de Dvorak. Más información aquí.

El azar.

A ver si hay suerte y, esta vez, la pelota pasa la red y gano. Estas oposiciones tienen un 50% de estudio y otro 50% de suerte. Y, a veces, incluso más de azar que de estudio.

Postales, premios y oposiciones.

Últimamente los acontecimientos se multiplican y mi tiempo disminuye, proporcionalmente (o de forma inversamente proporcional, que me corrija Garin, mi profesor de matemáticas preferido), así que, unas líneas para recordar que:

1) El segundo experimento de Xnem (después de este que nos implicó a Anaví y a mí) sigue su curso. Están llegando las postales y las vamos recopilando en el blog de If, concretamente aquí. A ver qué sale del invento...



2) Nanny Lidia, en su nuevo blog inaugurado esta semana me ha otorgado el premio:

La verdad, aún no me he enterado muy bien en qué consiste, pero prometo hacerlo y elegir a mis cinco (o diez, o quince, o los que me parezcan) premiados en cuanto tenga tiempo. Y gracias a Nanny por pensar en mí, que eso sí me ha quedado claro.

3) El martes escribí el tema de las oposiciones (salieron el 18, 39, 43, 52 y 60 y elegí el 39) y hoy he ido a leerlo ante el tribunal en voz alta (en inglés, por supuesto). Ver temas aquí. No me sabía muy bien el tema, pero creo que lo he leído bien y tengo buena nota en la parte de los méritos (cursos, experiencia, etc.), que cuentan este año un 40% de la nota final. Aún me falta el examen de la semana que viene (día por determinar), pero seguid con las velas, conjuros y demás, que parece que la cosa va mucho mejor que el año pasado. (Toco madera...)

Junio.

El otro día me dio por pensar en todos los cambios que trae junio con el final de curso y el inicio del verano. Despedidas de compañeros de instituto (algunas, hasta el curso próximo, otras para siempre). Junio de exámenes y días más calurosos y largos. Fue un 16 de junio cuando James Joyce conoció a la mujer de su vida y por eso escribió sobre todo lo que pasaba ese día en Ulises. Y un 17 de junio de hace cuatro años conocí a una de mis mejores amigas.

Además, Virginia Woolf también habló en Mrs. Dalloway de un junio en que la primera guerra mundial había acabado y la vida volvía a Londres. "Eso era lo que ella amaba: la vida, Londres, este momento de junio." Me encanta ese párrafo. Pensé en traducirlo, pero se queda en inglés porque 1) no tengo tiempo para traducciones y 2) un texto así no se puede traducir o pierde todas las aliteraciones, los juegos de palabras y la razón de ser. (La negrita es mía.)

"For having lived in Westminster-how many years now? over twenty,-one feels even in the midst of the traffic, or waking at night, Clarissa was positive, a particular hush, or solemnity; an indescribable pause; a suspense (but that might be her heart, affected, they said, by influenza) before Big Ben strikes. There! Out it boomed. First a warning, musical; then the hour, irrevocable. The leaden circles dissolved in the air. Such fools we are, she thought, crossing Victoria Street. For Heaven only knows why one loves it so, how one sees it so, making it up, building it round one, tumbling it, creating it every moment afresh; but the veriest frumps, the most dejected of miseries sitting on doorsteps (drink their downfall) do the same; can't be dealt with, she felt positive, by Acts of Parliament for that very reason: they love life. In people's eyes, in the swing, tramp, and trudge; in the bellow and the up-roar; the carriages, motor cars, omnibuses, vans, sand-wich men shuffling and swinging; brass bands; barrel organs; in the triumph and the jingle and the strange high singing of some aeroplane overhead was what she loved; life; London; this moment of June. For it was the middle of June. The War was over, except for some one like Mrs. Foxcroft at the Embassy last night eating her heart out because that nice boy was killed and now the old Manor House must go to a cousin; or Lady Bexborough who opened a bazaar, they said, with the telegram in her hand, John, her favourite, killed; but it was over; thank Heaven-over. It was June."

Más, aquí.

Y este es un junio en el que he vuelto al trabajo tras dos meses y medio de baja y la semana que viene empiezo las oposiciones. Pero hoy me he ido a comer con mis alumnos de 4º ESO (2º BUP para los de mi generación, 15-16 años) y algunos profesores a los que nos invitaron a ir a la comida (pagando cada uno lo suyo, claro) y me ha gustado descubrir que la juventud no está tan perdida como creíamos, que todavía tienen valores y formalidad. Se han portado mejor que en clase, han estado bromistas, pero con respeto, con ganas de jugar con sus profesores al billar y los dardos y de hablar y sentarse en nuestra mesa a contarnos sus cosas y preguntarnos por nuestra vida. Ha sido bonito ver cómo sí hay diálogo entre generaciones a veces, aunque parezca que no. Contentos de acabar el curso, de acabar la secundaria, sintiéndose mayores por empezar el bachillerato, como nosotros a su edad. Emperifollados con sus mejores galas, las chicas pintadas y maquilladas y muy modernas, ellos con camisas de manga corta y el pelo engominado como cuando salen el fin de semana. Sin fumar, sin beber más que agua mineral y leche con colacao en un pub. Con esos rasgos todavía de niños y, sin embargo, ya camino de la madurez, con esa rebeldía, transición y optimismo que me gusta tanto de la adolescencia. Vamos, que hoy no me habría importado tener 15 años y quedar con mis profesores y compañeros a comer. Y, sin embargo, ya soy la profesora. ¿Tantos años han pasado volando?

Cosas que me hierven la sangre.

Por ejemplo, que la Iglesia chantajee a los padres que quieren que sus hijos hagan la comunión para que se nieguen a cursar esta asignatura: educación para la ciudadanía. Si pincháis en el enlace veréis que esa asignatura, digna de que te excomulguen, trata sobre la Constitución española, los derechos humanos, la igualdad entre hombres y mujeres, globalización y democracia, diversidad y discriminación y un largo etcétera de temas que la Iglesia, por lo visto, se pasa por el forro. Vamos, que no sólo se niega a cumplir una ley del parlamento español que dice que hay que enseñar eso, sino, que encima, por lo que parece, la Iglesia se pasa por el forro la democracia, los derechos humanos, la igualdad entre hombres y mujeres y demás. Lo cual me parece gravísimo, nos devuelve a tiempos de la Inquisición y demuestra una gran ignorancia. Vamos, que ante hechos así, si yo tuviera hijos, no comulgaban. Prefiero que vayan al infierno, si en el cielo se van a encontrar con ese tipo de gente que hace propaganda en contra de la democracia y de los derechos humanos.

Ya lo conté aquí: Con la Iglesia hemos topado, pero es que me he vuelto a indignar al leer el periódico hoy y ver que, cien años después, aún sigamos como dijo Machado:


"La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea."

Pdta. Ahora el cura que lo dijo rectifica, pero el arzobispo de Toledo dijo que los contenidos de la asignatura de Ciudadanía "son perjudiciales para el desarrollo integral de la persona". En fin, sin comentarios...

Pilar.

Pilar contemplando Málaga desde la Alcazaba, en enero de 2006, antes de irse a vivir a Brasil.

Leyendo el blog de Agua en la fiebre y sus comentarios en otros blogs, de repente, no sé por qué, me he acordado de mi amiga Pilar, que está en Brasil. Y le he mandado un e-mail diciendo: "esta mujer (Agua en la fiebre) me recuerda a ti" con el enlace a su blog. No sabría decir exactamente por qué, tal vez por la forma de contar las cosas, tal vez porque ambas (Pilar y Agua) han viajado a muchos sitios, pero no como quien se va 15 días de vacaciones, vuelve y enseña ufano las fotos y el vídeo, sino metiéndose en el país, observando y hablando con la gente, viendo a seres humanos y no a exóticos habitantes que retratar, tal vez porque me da la impresión de que ambas rompieron moldes en una época complicada en España, sobre todo para las mujeres. Porque tal vez sean de la misma quinta, aunque intuyo que Agua en la fiebre unos años más joven. Porque defienden causas perdidas que no debemos perder. Por lo bien que escriben y saben contar sus experiencias, lo que han sentido en carne propia (a Agua la podéis leer en su blog y a Pilar en este relato suyo que me dejó publicar hace un tiempo Los colores de Derry I y II), por cómo usan el lenguaje.

Y, de repente, me vi en Derry en clase de español con Pilar, con las niñas rebeldes que tenían tanto interés por aprender español como nuestros alumnos por aprender inglés, es decir, nulo o escaso. Con el Bogside ahí bajo y las murallas de frente con la torre aquella del ejército, que daba miedo. Subiendo la cuesta para llegar al instituto en días grises o lluviosos. Con Pilar yéndonos de excursión en bus regional los sábados para conocer nuevos sitios y salir de la rutina. Y, de repente, no sé si fue en Letterkenny o en Enniskillen, probablemente en Enniskillen, hablando y hablando y entrando a saco en las librerías (un "vicio" compartido) descubrí todo lo que tenía en común con una mujer que pensaba que era diferente a mí. Y fuimos al cine y al teatro y a la "noche francesa" en un pub. Y me rescató de mi compañera de casa francesa cuando le entró la neura (a la francesa, que era bastante rarita, y tuvimos una buena bronca, no sé por qué, las únicas broncas gordas que he tenido en mi vida han sido con mis compañeros de piso franceses, por algo será) una noche de invierno frío en la que Pilar y su marido me ayudaron a irme de casa en un taxi con edredón y todo para que no corriera peligro mi integridad física y psíquica a solas con la francesa. Pero eso quizá lo cuente otro día en otro post, porque es una larga historia.

En poco tiempo Pilar llegó a ser confidente y le pedí consejo sobre mi trabajo (ella tenía más experiencia en la docencia que yo), las oposiciones, amistades, amores, vida cotidiana... Y me convertí también en confidente de su vida cotidiana, ya fuera en Málaga, Londres, Uruguay o Brasil. Entonces supe de teorías de la enseñanza de lenguas, de feminismo, de viajes por países a los que no sé si iré alguna vez, de las primeras mujeres doctoras en la escuela de medicina de Londres (tema de su tesis doctoral), de las flores de bach y de tantos temas que entusiasman a Pilar.

El otro día me dijo en un e-mail: "Puedes decir en el blog que tienes una amiga un poco loca, viajera como la otra abuelita, abuela ella también, dando cursos raros por Brasil. Que hay gente pa tó, como se diría en Andalucía." Así que, he pensado contarlo a mi manera, aunque ella lo definió bastante bien.