Harta del acoso publicitario.

Hace unos días me sucedió lo siguiente: Llegué a mi casa del trabajo, pero me tenía que ir pronto a clase de alemán y luego volver al instituto para dar las notas a los padres. Cosa rara en mi calle, había un sitio, así que, aparqué sin molestarme en meter el coche en el garaje. Desde lejos vi a un chico que estaba tocando todos los timbres de mi edificio y nadie le abría. Pero el tío insistía. Llego a la puerta y me pregunta: "¿Me puede decir el nombre del presidente?" Con todo el morro, sin presentarse ni nada. ¿Quién se cree que es? ¿Por qué tengo que darle información sobre mi edificio a un desconocido? ¿Por llevar una carpeta e ir bien arreglado ya hay que abrirle la puerta de tu casa y darle toda la información que quiera? ¿Qué más quieres, que te abra la nevera, te saque una cerveza, te deje mi sofá para ver la tele...? Es el colmo de la desfachatez. 

Supongo que sería un comercial, no lo sé porque no le di más opción, ya que él tampoco se había molestado en decirme quién era y qué quería. Le contesté: "Pues no, no se lo pienso decir." Se quedó pasmado y, entre incrédulo y chulito, lo cuál me dio la impresión de que era un machista que no acepta que una mujer le gane la partida, replicó: "¿Que no me lo piensa decir?" (Mira nene, ponte en plan adolescente enrabietado, que ya tengo experiencia de sobra en ese tipo de comportamientos y por ahí no vas a ningún lado, chaval.) Y yo: " Pues no, no tengo por qué. Así que, si lo quiere saber, averígüelo." Entré y le cerré la puerta en las narices para que no se colara en mi edificio. Se quedó despotricando contra mí, pero me da igual. Viene a molestar a todo el mundo a la hora de la comida/ siesta, que es el momento más íntimo que tenemos, sobre todo, con este ritmo de vida que llevamos. Tiene la mala educación de no decirme quién es y para quién trabaja y, encima, se cree con derecho a interrogarme y que yo le conteste. Hasta ahí podríamos llegar, que para eso estoy en mi casa. Desde luego, no sé qué piensan las empresas, porque con esas técnicas agresivas, a mí no me dan ganas de comprar ningún producto. Y supongo que, a la mayoría de la gente, tampoco.

Comida.

En estos últimos meses he donado comida siempre que me he enterado de una campaña de recogida de alimentos. Sin embargo, me siento fatal cada vez que lo hago, me dan ganas de llorar de rabia, impotencia, frustración. De ver cómo esta gentuza egoísta nos machaca cada vez más quitándonos dinero y derechos adquiridos durante generaciones. Afirma que hay que trabajar más y ganar menos, pero ellos siguen trabajando poco y ganando lo mismo o más a costa nuestra. No hay dinero para Sanidad y Educación, pero sí para evadir a Suiza. No tenemos derecho (según ellos) a ponernos enfermos ni tampoco a hacernos viejos, porque salimos muy caros y no trabajamos,  ¿Qué es eso de cobrar sin trabajar? Fuera bajas remuneradas, fuera pensiones. Si nos quedamos sin trabajo o nos ponemos enfermos y no podemos trabajar ni cobrar, por tanto, no podemos pagar la hipoteca, se quedan con nuestra casa, si pueden, también la de los padres pensionistas que nos avalaron, y, encima, nos reclaman una deuda que no podremos abonar jamás en la vida. Etc. Etc. Eso, ¿no se ha llamado siempre esclavitud?

Europa.

Estoy haciendo un cursillo de la UNED que va sobre el bilingüismo, leyendo directivas europeas que promueven el aprendizaje de dos lenguas aparte de la propia, pero siempre para encontrar trabajo, para la movilidad entre los países europeos. Traducido: para ser mano de obra barata en países del norte de Europa. Encima, ahora piden esclavos con idiomas, el colmo de los colmos... Nunca se menciona en todos esos artículos, directivas, etc. aprender idiomas porque sí, por curiosidad, para conocer gente nueva, para enamorarte, para poder leer o ver películas en otra lengua, para tender puentes entre los que no se pueden entender porque no hablan ese idioma y tu país, tu lengua, tu cultura, lo más tuyo. 

Los idiomas han sido siempre muy importantes para mí, han sido mi vida, mi hobby y mi profesión. Pero así no, así me niego tanto a aprender como a enseñar idiomas. Me niego a ser esclava.

¿Para qué sirven las manifestaciones?

Hay mucha gente que opina que no sirve de nada manifestarse, que llevamos cientos de manifestaciones y no ha servido para nada. Yo creo que sí sirve, si no, ¿por qué los poderosos se ponen tan nerviosos cada vez que nos manifestamos? ¿Por qué quieren prohibirlas o "limitarlas", incluso, impedir que se graben? ¿Por qué insisten en que da "mala imagen ante Europa"? También a mí y a mucha gente la Unión Europea nos está dando una pésima imagen robándonos nuestros derechos y sueldos con toda la caradura del mundo para dárselos a los bancos y, para más inri, nos tenemos que tragar ¡que le den el Nobel de la Paz! Como se nota que todo queda en casa y, entre ellos, se premian, se defienden y, sobre todo, se llevan nuestro dinero en nuestros morros mientras se ríen de nosotros. Así que, si no les gusta que nos manifestemos, que se jodan, como dijo la ínclita Andrea Fabra.





 Pero, volvamos al tema, ¿por qué se empeñan en impedir que nos pongamos camisetas con lemas en defensa de la Educación y Sanidad públicas o que los pongamos a la puerta de los centros educativos? (Leer aquí.) Intentan que nadie conozca sus desmanes y cómo han derrochado el dinero de todos, por lo que ahora ya no hay para lo imprescindible, aunque sí para seguir pagando sus escandalosos sueldos. El otro día leí en la puerta de una farmacia (las cuales llevan en mi región seis meses sin cobrar) una gran verdad: "Seguro que ningún político pasa seis meses sin cobrar". Ellos quieren ciudadanos dóciles, en su casa, calladitos y aguantando todo lo que ellos quieran echarnos encima. Eso, precisamente, es lo que no debemos consentir nunca porque hace años que dejamos de ser esclavos y no podemos permitirnos el lujo de que nos hagan volver a serlo.

 (Para pedir que el presupuesto en Educación vuelva a ser lo que era, pinchar aquí: http://www.loquehayquewert.org/)

Lo que está pasando en este país.

Hoy me ha llegado este e-mail, he cambiado algunos datos para que no se reconozca a las personas implicadas, pero es absolutamente real: 

"Debería estar curado de espanto, pero no lo estoy, y algunas veces digo que no quiero dejar de llorar cuando me emociono porque eso quiere decir que sigo siendo humano. Acabo de pasarlo fatal. He llamado a una cliente porque ha devuelto una letra de algo menos de quinientos euros, es una cliente muy antigua. Era la voz de una mujer mayor, me ha dicho que lleva 20 años con la tienda y que esto no le había pasado nunca, y puedo dar fe de que jamás había devuelto una letra. Que el fin de semana no hizo nada de caja, que no vendió NADA, y que hoy ha vendido 60€. Se me ha puesto a llorar. Y sigo siendo una persona, no una máquina de reclamar dinero, y me siento mal. Ya se que no debo, que eso se llama “pista de salida”, y que no debo entrar en ese juego, que pierdo, pero no he podido, la he sentido tan sincera... Y no puedo dejar de preguntarme: ¿En qué se va a beneficiar esta mujer del rescate de España? ¿Y  yo?

Mañana me pondré mi disfraz de cobrador de impagados, y aunque digan los que nos dan cursos que no tengo que ser agradable, seré todo lo simpático, alegre y positivo que pueda para conquistar a esa voz del otro lado y conseguir cobrar."

http://www.elmundo.es/blogs/elmundo/blogoterraqueo/2012/06/12/la-rebelion-de-los-ignorantes.html

http://rescatemospersonas.com/

Rescate.

Tengo la sensación de que nos están tomando el pelo para que nos resignemos a aceptar un rescate económico sin quejarnos, sin protestar. ¿Por qué ahora y no hace un mes o dos, o un año? ¿Qué ha cambiado mientras tanto? ¿Lo de Bankia es real o se lo han inventado para asustarnos y que digamos: "La cosa está fatal, no hay más remedio. Sí, sí, que nos rescaten, por favor"? No sé, me quedan muchas dudas de las posibles manos negras que hay detrás, de la gente que se está forrando a costa de rompernos el lomo y de ese vendernos "un rescate suave" como si fuera la panacea, cuando lo vamos  a tener que estar pagando por lo menos treinta años. Es una hipoteca para el resto de nuestras vidas. ¿Quién me ha robado el mes de abril?, como cantaba Sabina cuando yo era adolescente.

Sin embargo, viendo romper las olas en la playa el domingo pasado, pensé que el mar estaba mucho antes que nosotros y seguirá mucho después, con su rutina de llegar a la orilla, retirarse y volver. El mar ha visto muchas cosas: crisis, guerras, hambrunas, vida, muerte... y ahí está, imperturbable. Quizá sea una de las pocas cosas a las que nos podamos agarrar todavía.

Reclamación.

Acabo de enviar esta reclamación on-line al ayuntamiento, no sé si me harán caso, pero tenía que desahogarme:

"Me parece vergonzoso que se haya instalado la Feria de abril en el aparcamiento de la universidad en unas fechas en las que los estudiantes, tanto de la universidad como de la Escuela Oficial de idiomas tenemos exámenes y debemos utilizarlo. Por no hablar de que andando o en bicicleta hay que hacer una carrera de obstáculos entre carpas, camiones, atracciones de feria y vallas del ayuntamiento para poder llegar a la EOI, que es casi misión imposible. Para más inri, nos colocan todos los contenedores de basuras y los aseos, justo delante de la puerta de la EOI. No nos los han metido dentro porque, afortunadamente, tenemos una verja que lo impide. (Esto no lo he puesto, pero aún estoy a tiempo de mandar otra reclamación y añadirlo, se me acaba de ocurrir ahora: "Una muestra más de lo que al gobierno le importa la educación, ahora ya se nos manda a la mierda directamente y sin ningún disimulo, poniéndonos los wáteres delante de la puerta.")

   Asimismo, el jueves 24 de mayo desde nuestra aula de alemán (que está en la otra punta) se escuchaba perfectamente el escándalo de las sevillanas en unas fechas en las que, como he dicho anteriormente, estamos de exámenes. Por lo tanto, espero que esto no se repita más."

Parece que en este país, lo único que importa es el pan y circo, para distraernos de lo verdaderamente esencial y que no digamos ni pío.

Poemas con verdades como puños.

Apología y petición

"Y qué decir de nuestra madre España,
este país de todos los demonios
en donde el mal gobierno, la pobreza
no son, sin más, pobreza y mal gobierno
sino un estado místico del hombre,
la absolución final de nuestra historia.

De todas las historias de la Historia
sin duda la más triste es la de España,
porque termina mal. Como si el hombre,
harto ya de luchar con sus demonios,
decidiese encargarles el gobierno
y la administración de su pobreza.

Nuestra famosa inmemorial pobreza,
cuyo origen se pierde en las historias
que dicen que no es culpa del gobierno
sino terrible maldición de España,
triste precio pagado a los demonios
con hambre y con trabajo de sus hombres.

A menudo he pensado en esos hombres,
a menudo he pensado en la pobreza
de este país de todos los demonios.
Y a menudo he pensado en otra historia
distinta y menos simple, en otra España
en donde sí que importa un mal gobierno.

Quiero creer que nuestro mal gobierno
es un vulgar negocio de los hombres
y no una metafísica, que España
debe y puede salir de la pobreza,
que es tiempo aún para cambiar su historia
antes que se la lleven los demonios.

Porque quiero creer que no hay demonios.
Son hombres los que pagan al gobierno,
los empresarios de la falsa historia,
son hombres quienes han vendido al hombre,
los que le han convertido a la pobreza
y secuestrado la salud de España.

Pido que España expulse a esos demonios.
Que la pobreza suba hasta el gobierno.
Que sea el hombre el dueño de su historia."

Jaime Gil de Biedma.

Más claro, agua.

La culpa es de los mercados

Un gran vídeo que explica claramente lo que está pasando en el sexto aniversario de este blog.

15 de octubre.

Mientras espero a una amiga para irnos a la manifestación, me he tomado la libertad de "robarle" a Bridget un post que publicó en su blog en mayo y que creo que resume muy bien de qué va esto. Y, quién siga pensando que somos perroflautas, puede ser por dos causas: 1. Que se está forrando en connivencia con la banca y los políticos a nuestra costa, sin importarle robarnos el dinero a espuertas, la dignidad y los derechos adquiridos desde hace mucho tiempo. 2. Es alguien sin personalidad que se cree todo lo que su Iglesia, su partido, su familia y/o su periódico le dicen, sin hacer ninguna reflexión más. Y ahora, sin más dilación, el post de Bridget:

"Mi nombre es Patricia y tengo 35 años.
Trabajo en atención al cliente para una importante empresa energética.
Tengo una licenciatura en Filología Inglesa y estudio para terminar la Francesa.
Tengo una carpeta con 11 diplomas de cursos que no me han servido para nada.
He tenido que renunciar a 200€ de mi sueldo para poder cuidar de mi familia y estudiar, tener un poco de vida. Porque la conciliación laboral y familiar es mentira.

Me siento un número, un código de barras. En mi empresa me identifican por un número de empleado, un login, un código de acceso...

Soy cifras:
- 90 % de calidad en atención al cliente.
-80% de efectividad
-8% de absentismo ( si, si, mi empresa cuenta que no has ido a trabajar incluso si estas de vacaciones o se ha muerto tu padre)

Soy menos de cuatro minutos para ser rentable. ¡Rentable! ¡Cómo una hipoteca! Y lo que más me frustra es que yo trato con personas. El Sr. García que ha empezado a trabajar y quiere pagar lo atrasado. Dña Mª Luisa que tiene una pensión de 500€ pero le viene una factura de 300. La Sra. López que le han cortado el agua, la luz, el gas, porque tiene 3 niños, y su marido y ella están en paro desde hace 2 años y han pasado de pagar para darles de comer. Pero a nadie le importa eso. Lo que importa es que en 4 minutos, me haya librado de ellos. En caso contrario tengo a un señor o señora, añadiendo presión para que "largue" a la Sra. López, que sólo quiere saber que puede hacer para poder tener agua, luz o gas.

Lo que me frustra es que cuando uno de mis jefes me mira, uno de los dos mil que pululan por ahí, ven esto: €€€€€. Así que quiero dejar de sentirme un número. Quiero tener la esperanza de que si arrimamos todos el hombro esto cambie, quiero que esas personas que se sientan por mí, que se manifiestan por mí y alzan sus manos por mí, sientan mi apoyo y oigan mi grito de BASTA YA!

Quiero pensar que el resultado de hoy no nos desanimará y seguiremos luchando por un futuro en el que los políticos oigan de verdad al pueblo, donde los banqueros no gobiernen el mundo desde sus cajas fuertes, donde la prensa diga la verdad y la educación sea educación, propagación de la cultura y no cultivo de borregos. Quiero un mundo, un país, una ciudad donde Carmelo, Candela, Coral, Pedro, Irene, Sergio o Gonzalo puedan aprender, formarse. Que puedan ser científicos en su país, que puedan ser músicos, electricistas, fontanero, bailarines en su país, sin tener que hipotecar su futuro, porque un señor, que no sabe cual es la vida real, desde que se sentó en su escaño, decida que nada importa, que lo único que tiene sentido es el beneficio que obtiene de alguien. Quiero que esos niños no se sienta jamás una cifra. No te desinfles "Sol", no pierdas fuerzas, no dejes de brillar, ni de luchar porque otro mundo es posible..."

Funcionarios.

Mi madre se casó muy joven y dejó de trabajar para ser ama de casa. A los 22 años ya me tenía a mí. A los 27 ya tenía tres hijos y, cuando fuimos mayores y quiso volver a trabajar, hizo un peregrinaje por varias empresas y tiendas y ninguna la quiso contratar porque tenía casi 40 años y tres hijos. Así que, ni corta ni perezosa, empezó a coser adornos para los zapatos por una miseria de sueldo y, por supuesto, sin contrato. Con eso, se pudo pagar las clases para estudiar unas oposiciones. Una amiga le prestó una máquina de escribir grande, de las antiguas, y empezó a practicar en la mesa de la cocina para el examen de máquina, en hojas escritas sólo por una cara, de las que usábamos mis hermanos y yo en nuestros estudios y, cuando nos equivocábamos y teníamos que volver a repetir la tarea en limpio, le pasábamos esas hojas a mi madre para que practicara con la máquina.

Al final, aprobó a la primera y consiguió plaza sin tener puntos, porque no había trabajado nunca en el sector público. Suerte, le dicen algunos. La suerte no te la regalan ni se busca, se encuentra con esfuerzo y dedicación. ¿Privilegiada? ¿Por qué? ¿Porque nadie la quisiera contratar en la empresa privada y tuviera que irse a la pública para demostrar su valía? Como diría Machado, a su trabajo acude, con su dinero paga el traje que le cubre y la mansión que habita, el pan que la alimenta y el lecho donde yace. No le debe nada a nadie, sino a sí misma.

Indignada.

En primer lugar, los profesores no trabajamos 18 horas, como demagógicamente dicen los políticos para echarnos a toda la sociedad en contra, sino 37'5. En segundo lugar, el trabajo que hacemos en casa no lo ve nunca nadie y sólo lo conocen los familiares de los profesores, que se asombran al ver que trabajamos mucho más de lo que la gente se cree. Y, en tercer lugar, es vergonzoso que los políticos que trabajan... ¿cuántas horas? Porque más de la mitad de veces en que las cámaras de TV enfocan el congreso, está vacío. Ya se sabe que, como no fichan... Los mismos políticos muchos de los cuales jamás estudiaron ni acabaron siquiera el bachillerato, ni serían capaces de aprobar una oposición sin enchufe, que gastan cada mes el equivalente al sueldo de 20 o 30 profesores en coches oficiales, dietas, guardaespaldas, secretarias, conductores, sueldos millonarios, etc. , etc. y que se suben un 20% o más el sueldo en tiempos de crisis, porque yo lo valgo por mi cara bonita, mientras se les llena la boca pidiendo austeridad desde el Mercedes clase A, que esa gentuza, en resumen, anden racaneando y robando el derecho a la educación de unos alumnos que antes podían tener algunos desdobles y no ser tanta gente en clase, para poder estudiar mejor, y ahora no lo van a poder hacer porque no habrá profesores suficientes. Los mismos sinvergüenzas que, como llevan a sus hijos a los colegios privados, les importa una m... cargarse la educación pública. Esa es la cuestión, madres y padres, no se dejen engañar por dos horas de más o de menos que, después de todo, los profesores siempre hemos hecho horas de más que nadie nos ha pagado ni agradecido y jamás nos hemos quejado. (Eso, sin entrar en la mentira que nos quieren hacer creer, pues no son dos horas más, sino entre 6 y 10 por lo menos, ya que cada hora de clase extra te lleva unas 2 de preparación mínimo, sin contar la corrección del examen, que es una tarde entera para corregir una clase, y sin contar corregir redacciones o ejercicios extras de esas dos horas más lectivas.) Pero llega un momento en que ya, la gota colma el vaso, porque si encima de puta, apaleada, ya lo que faltaba, hasta aquí hemos llegado.

Qué curioso que, si los profesores vivimos tan bien, se hagan políticos en vez de profesores... Ojalá que esos políticos trabajaran lo que yo y ganaran los mismo, porque entonces sí que iría bien el país, con alguien a quien de verdad le importara España y, además, tendrían un sueldo justo y no las barbaridades que ganan por trabajar, repito, ¿cuántas horas? Porque yo no tengo claro cuántas horas trabajan, ni siquiera si trabajan... Eso sí lo quiero por escrito en la Constitución: las horas que trabaja un político y lo que deberían ganar por ello, que no es ni mucho menos lo que ganan ahora. Y que cualquier ciudadano pueda ir y comprobar que es así. Eso es lo que quiero en la Constitución. Lo demás son milongas. Que no nos engañen.

Pdata. ¡Cómo empieza el curso! Y este nuevo año que cumplo hoy.

A 110.

Me parece que nos han tomado el pelo con lo de ir a 110. Creo que nos han mentido vilmente, que ni hemos ahorrado combustible ni nada. Es imposible ahorrar yendo a menos velocidad y teniendo que gastar más combustible para llegar al mismo sitio, sobre todo, cuando vas con el aire acondicionado, que consume más. Por eso, porque ahora urge ganar las próximas elecciones y que la gente se olvide de esa medida impopular, la han quitado. Porque la situación sigue siendo la misma que cuando se aprobó la medida.

Esto lo escribí en marzo, cuando fui al pueblo de Albacete donde pasan las vacaciones mi hermano y familia. Es parte de las cartas a mi sobrino:

"Había un trozo de carretera, entre Calasparra y la Venta del olivo en que los campos lucían todos los colores de la primavera: árboles frutales de color rojizo y otros totalmente verdes por las hojas nuevas y, a la orilla de la carretera, flores de color lila. Con el sol brillando era un paisaje idílico, aunque la verdad es que casi todo el paisaje es muy bonito. Menos mal, porque son dos horas y pico, ahora que la velocidad máxima es de 110 kms/h. Maldije al gobierno mil veces, esa velocidad es humillante y creo que causa muchos más accidentes, porque acabas pegándote más al coche de delante y no lo puedes adelantar sólo a 110. Y, mientras, tienes que ver cómo los coches de alta gama siguen yendo a 200 por hora, porque a ellos no les importa que les multen, ya que lo pueden pagar de sobra. Al final, me cabreé y me puse a 120 para adelantar a unos cuantos coches. Si me multan, que me multen, pero estaba ya hasta las narices. No soy una loca al volante, pero sí me gusta conducir un poco rápido en autovía. Y creo que lo de 110 es una solemne gilipollez. No me creo que se ahorre combustible, al contrario, creo que se gasta más porque se tarda más tiempo en llegar a los sitios, con lo cual, consumes más, sobre todo, con el aire acondicionado puesto. Esperemos poder volver a la normalidad dentro de poco, ya veremos… Como el mundo está loco y, encima, este fin de semana hemos declarado la guerra a Libia, me parece que lo del combustible barato lo tenemos crudo. Me veo conduciendo a 110 hasta que tengas barba y bigote."

La Y griega de toda la vida.

¿Qué es eso de "YE"? La RAE está ya que chochea, será que vieron lo del "Yes, we can" y se lo quisieron agenciar. Lo siento, pero para mí la Y será y griega toda la vida. Y pienso seguir poniendo acento en "sólo" cuando toque y en "guión" siempre. ¿Y Catar? Catar se catan los vinos o la comida, el país es Quatar y punto. Y quorum, sí señor. Eso de "cuorum" parece que estés leyendo revistas del corazón.

No a la guerra.

Como dice Benedetti en este poema: No a la guerra ni a la violencia, en cualquiera de sus formas.

"Mientras pasa la estrella fugaz
acopio este deseo instantáneo
montones de deseos hondos y prioritarios
por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegría no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares caninos e incisivos
y se muerdan juiciosamente el hígado
que los barrotes de las celdas
se vuelvan de azúcar o se curven de piedad
y mis hermanos puedan hacer de nuevo
el amor y la revolución
que cuando enfrentemos el implacable espejo
no maldigamos ni nos maldigamos
que los justos avancen
aunque estén imperfectos y heridos
que avancen porfiados como castores
solidarios como abejas
aguerridos como jaguares
y empuñen todos sus noes
para instalar la gran afirmación
que la muerte pierda su asquerosa puntualidad
que cuando el corazón se salga del pecho
pueda encontrar el camino de regreso
que la muerte pierda su asquerosa
y brutal puntualidad
pero si llega puntual no nos agarre
muertos de vergüenza
que el aire vuelva a ser respirable y de todos
y que vos muchachita sigas alegre y dolorida
poniendo en tus ojos el alma
y tu mano en mi mano
y nada más
porque el cielo ya está de nuevo torvo
y sin estrellas
con helicóptero y sin dios"

No sé si habéis visto un helicóptero militar de cerca alguna vez, digamos que es más grande y más ancho que un camión, pero con hélices. Y eso que yo los he visto a cierta distancia, la que hay desde la estación de autobuses en Derry hasta el cuartel donde veíamos aterrizar y despegar los helicópteros, que está al otro lado del río (y el Foyle es bastante ancho). Tal vez uno o dos kilómetros. Todas las noches a las 11 pasaba por nuestro barrio católico el helicóptero del ejército británico. Y eso que estábamos en el proceso de paz... A veces pasaban más tarde y me despertaban con el ruido. Desde entonces, no me gustan los helicópteros.

Un mar de papeles.

Llevo una semana navegando en un mar de papeles (y lo que te rondaré, morena). Parece mentira que haya que hacer tantos trámites por herencia y/o compra de casa. Y, cuando se juntan las dos cosas, peor. Encima, vas a arreglar algo y siempre falta algún documento, eso no falla. Aunque lleves una carpeta con doscientos papeles, algo faltará seguro. Así que, te tocará volver. Hoy le he dicho a una amiga mía que trabaja en el ayuntamiento: "¿Para qué queréis tanto papel? ¿Dónde almacenáis tanto?" Que está bien lo de que quede constancia, pero ya es exagerado. Claro que, he llegado a la conclusión de que los organismos públicos almacenan tanto papel para saber dónde y cómo pillarnos para pagar más impuestos. Porque el hecho de querer saber tanto sobre nuestras vidas se reduce a que hay que pagar mil impuestos al ayuntamiento, otros mil al gobierno regional y otros mil al gobierno central. Total, que heredas algo y, realmente, como si no hubieras heredado, porque los que heredan son ellos que se llevan íntegro el dinero de la herencia en impuestos. Vendes algo y lo mismo. Para colmo, eso genera un huracán de papeles nuevos que arreglar, horas y horas perdidas en más colas y trámites...

En fin, que estos días me he acordado mucho de Larra y su Vuelva usted mañana y, sobre todo, de Dickens en Bleak House, o su equivalente en español, Casa desolada, que trata de un interminable pleito en los juzgados londinenses. (Pinchad en los enlaces subrayados si queréis saber más de estas obras). Si a alguien le da por leer Bleak House, advierto que empieza a ponerse interesante a partir de la mitad, cuando llevas ya unas cuatrocientas páginas leídas, más o menos. Hasta entonces es un rollo insoportable. Eso sí, a partir de ahí, la intriga se pone tan emocionante, que lo que te queda lo lees a una velocidad muchísimo más rápida que la primera parte y, al final, hasta piensas que es una joya de libro. Al menos, esa es mi opinión, aunque hace ya catorce años que lo leí.

Día libre.

Al final, me he librado de presidir la mesa porque estaba la titular. Pero he sacado el e-mail que me mandaron los del ayuntamiento, se lo he enseñado a la presidenta y vocales delante de los interventores del PP y el PSOE y el de la Junta electoral de zona y he dicho que no me parecía bien el sorteo. El de la junta electoral me ha dicho que eso iba por el censo y le he contestado que sí, que ya había leído el e-mail, pero que no me parecía normal que salga el 66 y me toque a mí por ser el 3, porque entonces llevo dos números: el 3 y el 66. Mínimo, porque a saber cuántos otros números podrían haber salido y me habría tocado también. Y que si nos fuéramos casa por casa, seguro que encontramos 80 posibles presidentes de mesa "y es posible que hasta encontráramos cien, ¿quiéres que hagamos la prueba?", le he dicho. Me ha dado la razón, pero sé que la próxima vez me llamarán igual, así que, voy a seguir reclamando. Aunque me toque pasarme 4 años dando la lata hasta las próximas elecciones. Así se les quitarán las ganas de llamarme otra vez.

Además, no os lo perdais: resulta que estoy la 37 en el censo y se supone que soy la 3 en la lista de presidentes, lo cual da una idea de la cantidad de gente que hay en este distrito y que, lo más probable, como los datos no están actualizados, es que haya más posibles presidentes. Total, que ya he revolucionado a todo el mundo y luego he votado la primera, ya que estaba allí. Y ahora, a disfrutar del día libre, aunque tengo que corregir todavía algunos workbooks (cuadernillos de ejercicios) y modificar alguna nota mañana cuando llegue al instituto. Que las evaluaciones son el martes por la tarde.

Vergonzoso.

¿La Iglesia católica española se ha enterado de que el franquismo acabó hace más de 30 años y la Inquisición unos cuantos siglos atrás? Sólo por esto dan ganas de votar a los socialistas. Y lo peor es que, encima, acusan a Zapatero de usar a los obispos para hacer política: ver aquí. ¡Qué fuerte! Tiran la piedra y esconden la mano hipócritamente y, encima, de forma cobarde y vil no dan la cara ni reconocen que ellos mismos se han metido en camisas de once varas y ahora no quieren apechugar con las consecuencias.

Me parece una vergüenza que la Iglesia, que debería ser neutral, se meta en política, sea totalmente parcial y, para colmo, ponga la mano para que el Estado le financie sus actividades. Sobre todo, que sea tan falsa como para recibir dinero de quién más les ha dado en la historia de la democracia, como ellos mismos admitieron, y después vayan por la espalda dando puñaladas traperas. No se muerde la mano que te da de comer. Eso es lo que debe hacer alguien con un mínimo de decencia y moralidad. Tampoco se juega con fuego irresponsablemente provocando y dividiendo a un país. Pero, si muerdes la mano que te da de comer y juegas con fuego, al menos, ten la dignidad, la decencia y el honor de reconocerlo y no echar a otros culpas que son tuyas. Encima, que no vayan de sobrados queriendo dar lecciones de comportamiento a los demás. Si fuera yo, ahora mismo expropiaba a la Iglesia todo el patrimonio artístico-cultural que es de todos (iglesias, conventos, etc. de siglos pasados), me hacía cargo de los gastos que ocasiona eso, que es mucho, pero es algo cultural, y, el resto, que se lo pagaran ellos de su bolsillo. Vamos, que suerte tienen los obispos de no ser alumnos míos de mi tutoría, porque los iba a poner firmes en un decir "amén". Y para llegar a esa radicalidad y escribir uno de los posts más duros que he publicado, ya tienen que haberme hinchado las narices a mí, que soy bastante razonable y dialogante. A buenas, soy muy buena y puedo aceptar un montón de cosas, pero a malas no. A malas le paro los pies a quien sea, obispo, papa o rey, me da igual. Hay cosas por las que no paso. No puedo pasar.

Cosas que me hierven la sangre.

Por ejemplo, que la Iglesia chantajee a los padres que quieren que sus hijos hagan la comunión para que se nieguen a cursar esta asignatura: educación para la ciudadanía. Si pincháis en el enlace veréis que esa asignatura, digna de que te excomulguen, trata sobre la Constitución española, los derechos humanos, la igualdad entre hombres y mujeres, globalización y democracia, diversidad y discriminación y un largo etcétera de temas que la Iglesia, por lo visto, se pasa por el forro. Vamos, que no sólo se niega a cumplir una ley del parlamento español que dice que hay que enseñar eso, sino, que encima, por lo que parece, la Iglesia se pasa por el forro la democracia, los derechos humanos, la igualdad entre hombres y mujeres y demás. Lo cual me parece gravísimo, nos devuelve a tiempos de la Inquisición y demuestra una gran ignorancia. Vamos, que ante hechos así, si yo tuviera hijos, no comulgaban. Prefiero que vayan al infierno, si en el cielo se van a encontrar con ese tipo de gente que hace propaganda en contra de la democracia y de los derechos humanos.

Ya lo conté aquí: Con la Iglesia hemos topado, pero es que me he vuelto a indignar al leer el periódico hoy y ver que, cien años después, aún sigamos como dijo Machado:


"La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea."

Pdta. Ahora el cura que lo dijo rectifica, pero el arzobispo de Toledo dijo que los contenidos de la asignatura de Ciudadanía "son perjudiciales para el desarrollo integral de la persona". En fin, sin comentarios...