Experimento de Xnem.

Me llegó una postal de Xnem con el siguiente texto: "Experimento 001.1.- Instrucciones: 1/1 Localizar al destinatario de la postal nº2 y compartir información. ¡Suerte!"


Así que, tengo que localizar a ese destinatario de la postal 2 para juntar la información con la que yo tengo y poder descifrar el mensaje. ¿Alguien tiene la postal 2?

La mía, que es sólo la mitad, dice así:

"Saludos! Ayer tarde llegué

justo -como siempre- y

y la luz impresionantes,

al volante -con efectos

Qué tal? La cicatriz bien?

un día tienes que hacer una

en un día. En la radio

Calamaro canta "No te ena-

Bar se llama "Hojaldres Alonso"

conectado?

Abrazo!"

Ya me contaréis qué falta.

Y esta mañana he pensado:

"Estrellas infinitas brillan sobre el mar, al pasar con el tren cerca de la playa."

Y esta tarde he ido al médico y parece que por dentro estoy como antes de operarme, como si jamás me hubieran operado. Pero, de todas formas, aún tengo que cuidarme, que los músculos de la barriga están todavía intentando volver a su sitio.

En el día de Internet.

Hoy es el día internacional de internet (http://diadeinternet.es/2007/) y, a raíz de un comentario en un post de Anaví sobre los peligros de los cuentos tradicionales, en el que yo le contesté que, sí, que había mucha violencia en los cuentos tradicionales, pero veía más peligro en la televisión y los medios audiovisuales mal utilizados, empecé a investigar y encontré esto:





Una página web sobre cómo enseñar a los niños y adolescentes a usar internet de forma adecuada y para que denunciemos las páginas con contenidos poco apropiados para ellos: http://www.protegeles.com/

Otra cosa que me planteo, a raíz de la entrada de chicas adolescentes que comentan en el blog de Anaví y también en este alguna vez, es que yo (y supongo que a muchos de vosotros también os pasa) siempre escribo en mi blog y en los comentarios pensando que los van a leer los adultos. No nos damos cuenta de que no es así, de que internet es como la plaza pública: hay adultos, pero también hay niños y adolescentes y cualquiera puede tener acceso a nuestros blogs, desde niños de 9 años a abuelos de 109. Y creo que ahí tenemos una tremenda responsabilidad, como escritores de blogs, a la hora de elegir los contenidos de los posts y, tal vez, el lenguaje empleado.

Bibliotecas.

Desde mis tiempos estudiantiles parece que han cambiado las modas bibliotecarias. En primer lugar, ahora hay móviles. Está prohibido tenerlos encendidos, pero siempre hay alguien a quien se le ha olvidado apagarlo (a pesar de los carteles que hay a la entrada) y suena alguno. O vibran porque reciben un mensaje o una llamada y sus dueños contestan al mensaje o bajan corriendo hacia el exterior para mantener una conversación con el interlocutor. Además, se llevan los atriles para ponerse los folios al nivel de la vista y no destrozarse el cuello agachándose a leerlos sobre la mesa, como hacíamos antaño.

La gente llega a la biblioteca, se sienta y empieza a sacar: el atril, los apuntes, los rotuladores fosforitos de varios colores, etc. A continuación, se quitan el reloj, las pulseras, los anillos y los dejan encima de la mesa, junto con el móvil, por si alguien les llama o envía un mensaje. Hoy he visto hasta un chico que se había llevado el ordenador portátil y lo había colocado sobre la mesa, a pesar de que hay varios ordenadores al fondo, disponibles para consulta por internet. Y yo con mi carpeta, mis apuntes, un boli (por si acaso) y sin nada más... ¡Por Dios, qué anticuada estoy! ¡Si hasta me dejo el móvil apagado en casa! Me tengo que comprar un atril y rotuladores fosforitos pero ya mismo. Además, también hay gente que se pone tapones en los oídos para concentrarse mejor, pero esa moda parece que está de capa a caída: se lleva más ponerse el mp3 con música que te guste para estudiar cómodo. Esta generación no sabe salir de casa sin el mp3, ni el móvil (y algunos ya, sin el ordenador portátil), a lo que hay que añadir el material escolar, o sea, que se van a la biblioteca como si se fueran a una acampada, con tantas cosas que hay que transportar.

Y luego, otra cosa curiosa que he observado es que los libros están de adorno en las estanterías, muy poca gente los consulta, sólo por casualidad o como para descansar del estudio. Recuerdo aquellos tiempos en que mis amigas y yo íbamos a esa misma biblioteca a buscar información para hacer los trabajos que nos mandaba la profesora de Geografía en 2º de BUP (para los que ya no estudian BUP, 4º de ESO, que estoy un poco mayor, y para los que no conocen nuestro sistema educativo: el curso que se da cuando tienes 15 años) y nos pasábamos la tarde leyendo enciclopedias. Y luego, copiando lo interesante. Yo, como era la empollona (la estudiosa) del grupo, era la que seleccionaba la información que había que copiar y descartaba la supérflua: "De aquí a aquí", les decía a mis compañeras, y entre todas, la copiábamos. Después, las que sabían dibujar, hacían la portada del trabajo y la decoración, los gráficos o lo que hiciera falta, que yo siempre fui muy patosa para el arte. Y, si había que desarrollar algo más y nos habíamos quedado sin enciclopedias donde inspirarnos, como labia y ganas de escribir sí tenía, ya me encargaba yo de meter un buen rollo para rellenar y que se vieran más folios escritos. Por supuesto, acompañando tardes de biblioteca con tardes en casa de alguna, donde, además de dibujar, inventar y dictar lo que había que pasar a máquina mientra una de nosotras escribía, había momentos para el cotilleo. A veces, casi más momentos para el cotilleo que para el trabajo efectivo, claro. Que éramos mujeres y quinceañeras, no lo olvidemos.
Ahora, un click de ratón en Google y tienes más información de la que podrías tener leyendo enciclopedias durante un mes. Con la ventaja de que, le das a imprimir y, tal cual, sin tener que pasarlo a máquina (o volver a escribirlo todo con letra bonita, dejando sus márgenes, poniendo sus dibujitos para que te quede mono, etc. que no siempre hemos tenido máquina de escribir), pues, tal cual, lo imprimes y se lo presentas al profesor, como quién no quiere la cosa. Y el profesor se junta con 29 trabajos igualitos y otro que lo copió de otra pág. web. Y el profesor, que se pasó la juventud escribiendo trabajos a mano, como yo, hace: ¡raca! y tacha todo y pone un cero como una catedral, mientras piensa, con pena: "¡Qué triste! Esta gente se perdió el gozo de ir a una biblioteca a buscar en las enciclopedias y de que la señora bibliotecaria, que tenía muy mala leche, te pegara la bronca cuando hablabas, aunque fuera en voz baja, y de que incluso alguna vez te echara de la biblioteca sólo por hablar en voz bajísima (para que no nos oyera) mientras buscábamos los libros apropiados." La pobre mujer, menos mal que se jubiló hace tiempo, porque se habría muerto si llega a oir un móvil sonar en la biblioteca.

Foto: Mapa de las corrientes marinas, escaneado de uno de esos trabajos. No sé si se verá bien, porque el original está hecho en papel transparente, para poder calcar mejor los mapas. Y, si me leen Eva, Maite y Carmen, a las que no he vuelto a ver desde el instituto, saludos y un brindis por aquellos trabajos tan buenos que hacíamos.

En fin, creo que, después de esto, tendré que ir a la biblioteca a seguir estudiando.

Volvemos a empezar.

Como todos los años, toca otra vez estudiar (pinchar en el enlace) para las oposiciones y en ello estoy. A ver si este año tengo más suerte que el pasado y a la cuarta va la vencida. Han cambiado el sistema de acceso y hay menos plazas, así que me parece que no hay mucho que hacer, que el pescado está vendido. Pero habrá que intentarlo, así que, me quedo con el amuleto de Xnem (ver foto) y el gallo de Felipe y me voy a la biblioteca. Si desaparezco un tiempo (hasta mediados de julio, más o menos) ya sabéis dónde estoy.
Mensaje para el compañero Interino Garin: que se anime a estudiar también, que el año que viene tiene que cambiar el título de su blog y llamarlo: "Profesor en prácticas Garin".

Fuente.

Mi amigo Felipe (el del gallo que a ver si este año me ayuda a aprobar las oposiciones) me ha enviado por e-mail una de esas presentaciones en powerpoint maravillosas que circulan por internet, con fotos preciosas de lugares paradisíacos a los que piensas que nunca vas a poder viajar: China, Japón, Polinesia, Egipto... Los nombres de esos sitios venían en francés, lo cual lo hacía aún más exótico.
Y, de repente, pasando fotos, digo: "¡Pero si este sitio lo conozco!" He parado la presentación para ver mejor la foto, que ponía: "Espagne". Concretamente, Elche, en el Parque Municipal, aunque eso ya no lo especificaba, eso lo sé yo porque he estado allí. Era esta fuente que aquí veis en dos días de diciembre, uno de 2004 (conmigo delante de la palmera dedicada "al ilicitano ausente, a la gente de Elche que se encuentra fuera") y otro de 2000 (con las palomas que no paran de beber), pero que en la presentación era un día de verano con más sol. En esta otra foto de enero de 2006 sólo se ven los chorros de la fuente, desde otra perspectiva: Elche (pinchar en el enlace). Desde ahora en adelante, estaré atenta a las presentaciones en powerpoint, por si salen más sitios que conozco. :-)

La cruz de mayo.

Como es sabido, hoy se celebran en muchos pueblos de España fiestas de las cruces de mayo. Desde que en diciembre estuve de viaje por tierras murcianas me quedé con ganas de ver las de Caravaca de la Cruz, a ver si el año que viene puede ser. Como podéis ver en la foto, la peculiaridad de esta cruz es que tiene dos brazos, siendo el más pequeño lo que correspondería a la inscripción "INRI" en las cruces de un sólo brazo.

Cuenta la leyenda que en el castillo que había donde hoy en día se ubica el santuario donde se guarda la cruz (foto de abajo) había unos prisioneros cristianos y el rey musulmán, de visita en el castillo, se puso a hablar con ellos. Preguntó a cada uno en qué trabajaba y se lo fueron contando. De repente, llegó a un sacerdote que le dijo que él tenía el mejor oficio del mundo. Así que el rey, intrigado, siguió preguntándole cosas de su oficio y el cura le fue explicando todo. Al final, el rey le pidió que dijera misa, para ver él cómo era eso, y el sacerdote de contestó que con mucho gusto y se puso a preparar todo para oficiar la misa.
Cuando ya estaba todo listo, el sacerdote se dio cuenta de que le faltaba lo esencial: una cruz. Y estaba ya a punto de desistir cuando dos ángeles bajaron del cielo y le trajeron la cruz que hoy veneran en Caravaca. Así que, todos los musulmanes, al ver el milagro, se convirtieron al cristianismo.



Ayer era el día de los caballos del vino (ver enlace), en el que cuatro hombres corren con un caballo engalanado con preciosos bordados. Dicen que esta fiesta conmemora el hecho de que, estando sitiado el castillo, unos caballeros templarios consiguieron escapar en busca de agua, ya que se estaban quedando sin reservas. No pudieron encontrarla, pero volvieron corriendo con vino para aliviar la sed de sus compañeros. Para que veáis el ambiente de la fiesta, os pongo un vídeo un poco más abajo.
Hoy empiezan los desfiles de Moros y cristianos y las fiestas duran hasta el sábado, así que, los que podáis ir, aprovechad.








Enlaces:

Programa de fiestas

La cruz de Caravaca

Historia de Caravaca

Pág web oficial del Ayuntamiento de Caravaca

Los caballos del vino


Fotos de Alberto E.

Libros.

Aunque llegue un poco tarde, el lunes fue el Día del libro. En ese día murieron dos grandes de la literatura, Cervantes y Shakesperare, en el mismo año: 1616, si no recuerdo mal. Así que vaya este post en homenaje a los libros. Desde que volví del hospital me he leído ya cuatro libros: El profesor, de Frank McCourt, The Stolen Village, de Des Ekin, Chocolate, de Joanne Harris, y La piel de la revuelta, de Jordi Sierra i Fabra. Dos en inglés y dos en español, aunque el del Profesor sea una traducción del inglés.

El profesor empieza muy bien, con humor, con critica al sistema, diciendo que los profesores no seremos jamás los personajes del año porque el gobierno nos usa, pero no nos tiene en cuenta para nada, con anécdotas interesantes de la vida docente de Frank Mc Court, pero luego, en mi opinión, va decayendo el tono y acaba siendo la misma historia de su niñez pobre en Irlanda que ya contó en Las cenizas de Ángela y en Lo es. (¿No podrían haber buscado un título mejor, aunque eso sea la traducción fiel del título en inglés, It Is? Lo es me parece ridículo para titular un libro, pero en fin.) Hay muchas páginas que no vienen a cuento y que sobran totalmente y, no sé, que defraudó las expectativas que tenía al empezar a leerlo.



The Stolen Village es un libro que me regaló Anaví en Navidades. Trata de un hecho histórico: el 20 de junio de 1631 los piratas turcos llegaron a las costas irlandesas, atacaron un pueblo que se llama Baltimore y se llevaron a 107 personas (hombres, mujeres y niños, sin importarles la edad ni condición) para venderlos como esclavos en Argel. Como suele suceder, por culpa de la corrupción el dinero que tendría que haberse destinado a comprar víveres para el buque de la Marina británica que debía patrullar las costas del sur de Irlanda e impedir que los piratas camparan a sus anchas, se lo habían embolsado los responsables, así que ahí estaba el buque anclado, sin provisiones, los marineros no habían cobrado su sueldo desde hacía meses y estaban hambrientos y famélicos, y, para cuando quisieron enviarles comida y emprendieron la marcha, los turcos andaban ya casi en Argel y, obviamente, no los pillaron. Total, que los 107 vecinos acabarían de remeros en las galeras o trabajando como esclavos construyendo obras públicas, las mujeres y niñas en el harén y los niños en la escuela para ser jenízaros, el cuerpo de élite del ejército turco, compuesto de extranjeros que habían secuestrado siendo niños y habían adiestrado convenientemente.
El cónsul británico en Argel escribió a las autoridades británicas protestando porque lo tenían allí, medio abandonado y sin hacerle ni caso, y por más que cada semana enviaba cartas contando cuántos súbditos de su majestad habían llegado a Argel para ser esclavos, a pesar de un convenio que tenían con los turcos por el cual no iban a atacar barcos británicos ni esclavizar a gentes de esta nacionalidad, el rey y el parlamento británico tenían bastante con sus luchas particulares para acordarse de cuatro matados de hambre en Argel. Total, que no mandaron ayuda hasta 1646, tras la guerra civil. Entonces pagaron el rescate de los británicos que quisieron volver a su tierra, pero sólo dos mujeres de Baltimore decidieron volver (y otra mujer que, años antes, había sido rescatada por sus familiares pagando una buena suma de dinero), de las otras 104 personas, nunca más se supo. Se perdieron, como se suele decir, "en la noche de los tiempos".
A raíz del secuestro de los 107 vecinos de Baltimore, se construyeron unos beacons a lo largo de la costa, como unos faros que, si se iluminaban porque el vigilante veía venir piratas a la costa, todos los hombres de la zona debían armarse y reunirse en un lugar concreto, prestos a defender el pueblo. Cuando Anaví y yo recorrimos Irlanda en agosto llegamos a Baltimore y fuimos al beacon (ver foto de Anaví) sin saber toda esta historia apasionante de los piratas turcos en Irlanda.
El autor del libro estuvo investigando en bibliotecas, leyendo documentos de aquellos tiempos, y, aunque no se sabe nada a ciencia cierta de cómo fue la vida de los irlandeses de Baltimore en tierras árabes, sí se puede imaginar cómo sería, teniendo en cuenta testimonios de la época de personas que consiguieron escapar o que alguien pagara el rescate y pudieron volver a Europa. (Por ejemplo, Miguel de Cervantes, que también estuvo preso en Argel varios años.) Así que Des Ekin cuenta un poco entre lo real y lo ficticio, cómo pudo ser la vida de esta gente.



Chocolat lo compré cuando fui a ver a Anaví, en una librería de libros de segunda mano. Ya había visto la película y leído el libro en español hace unos años, pero me apeteció leerlo en inglés. La historia es muy conocida, supongo que lo sabréis: una chica joven con una hija pequeña que se muda a un pueblo pequeño de Francia y abre una chocolatería. El cura se pone en contra de ella porque están en plena cuaresma y él piensa que ella no es una persona "decente" y va a contagiar esa "indecencia" a sus feligreses, pero al final, ella se gana la amistad y la simpatía de mucha gente en el pueblo. Recomiendo también, de la misma autora, Cinco cuartos de naranja, que me gustó mucho más.


La piel de la revuelta me lo compré el lunes. Había descuentos en las librerías y me pareció atractivo el argumento. Inmediatamente me enganché y no pude parar hasta acabar de leerlo. Empieza con un hecho real y luego ya se desarrolla la ficción, pero es interesante aprender cómo estaba el panorama político a principios del siglo XX y las revueltas obreras que hubo en Barcelona. Habla de una familia de obreros que trabajan y viven en la Colonia Güell (ver enlaces que he puesto más abajo, porque es un sitio que me gustaría visitar en cuanto pueda) y luego dos hermanos se van a Barcelona para vivir un poco más independientemente. Y no cuento más, porque si no, lo voy a descubrir todo. Leed el libro y ya lo comentamos.


Colonia Güell, castellano
Colonia Güell, catalán

Paraísos.

Anaví me invita en este post a que me siga una cadena que están haciendo por ser hoy el día internacional de la Tierra. Según Mari Luz las reglas son las siguientes: "Primero debes poner el título del post en tu blog: “Mí paraíso natural” y a continuación describir algún lugar que hayas llegado a conocer donde te sentiste en gran contacto con la naturaleza, y como cambió tu actitud hacia la vida. Es altamente recomendable que pongas una imagen del lugar. Después pásalo a cinco personas, dejando sus respectivos links en tu blog y el respectivo comentario en el blog de cada uno diciendo “Te he elegido para este meme” o algo parecido."

Para mí, hay muchos lugares que podría nombrar, pero, por muchas razones me quedo con Irlanda, que me hizo madurar y descubrir muchas cosas en mi juventud. No podría hablar de un sitio concreto de Irlanda, sino de muchos. Como este punto de la costa de Donegal a donde nos llevó Eleanor a su sobrina canadiense, su marido, al perro (Eleanor jamás sale de casa sin sus perros) y a mí en un día de noviembre de 2002:

O el pueblo de Newcastle donde di clases de español en el curso 97-98, en un día de mayo de 1998, cuando la marea estaba baja y las Mourne Mountains seguían su camino hacia el mar, como siempre:

Y, cómo no, esa tarde de agosto de 2006 en algún lugar de Co. Cork, en Seven Heads, donde me llevó Anaví. Esa tarde en que empezamos a reírnos por todo, nos lo pasamos tan bien y rompimos el hielo totalmente, en que empecé a sentirme viva otra vez tras varios meses bastante desastrosos, en que me prometí a mí misma que iba a ir al médico a ver qué me pasaba (y aún me estoy recuperando de la operación) y que me alegré de estar viva. La promesa, al meter la mano en el agua, fue volver a ser feliz. Porque esa tarde de agosto no sólo se me quedó una marca en los deportivos de la lejía donde las metió Anaví para limpiarlas, sino que también se me quedó grabada en el alma.

En fin, quién quiera seguir la cadena en su blog, que lo haga. ¿Cinco voluntarios?

Y, para predicar con el ejemplo, hay que reciclar.

Reciclaje de cartuchos de tinta de la impresora: http://www.plantatuarbol.com/


Reciclaje de teléfonos móviles: http://www.donatumovil.org/

Deseos.

Me pide Umma en este post que siga la cadena y cuente mis deseos. Pero no deseos que ya se suponen, que todos tenemos: Que haya paz en el mundo, que nuestros familiares y amigos tengan salud y sean felices, etc. Sino deseos más personales, tal vez más egoístas, pero que digan algo de nosotros mismos. A mí, al principio, sólo se me ocurrió uno: recuperarme de la operación. Los otros cuatro los tuve que pensar y no tienen que cumplirse en este orden, pero estaría muy bien que se cumplieran.

2. Aprobar las oposiciones, sobre todo, para no tener que volver a perder el tiempo estudiando siempre lo mismo.

3. Llegar a conocer en persona a los blogueros que aún me quedan por conocer, a esos de quienes hablé en el post anterior.

4. Que se arregle ya el lío burocrático y pueda independizarme.

5. Volver a enamorarme. (Pero, esta vez, acertar con la persona adecuada.)


En fin, quien quiera contar sus deseos, que lo haga.


* Editado el 22 de julio de 2007 para decir que ya se han cumplido dos: recuperarme de la operación y aprobar las oposiciones. Vamos a por los otros tres.

Tajabone.

Anoche, mientras chateaba con Bruixot, estuvimos hablando de un artilugio que se ha instalado en el blog para que sus visitantes puedan escuchar música y de cómo se utiliza el invento. Me puse a curiosear por las canciones que Bruixot había seleccionado y me encontré con una que solía escuchar en un programa de radio que hacían por las noches años ha y siempre me había preguntado en qué idioma estaba. Bruixot me aclaró que el autor era un senegalés llamado Ismael Lo y la canción se llamaba Tajabone, pero ninguno sabíamos si había traducción al español y nos parecía extraño que encontráramos una, aunque nos pusimos a buscar por internet al mismo tiempo, mientras seguíamos chateando y contándonos los descubrimientos que íbamos haciendo en la investigación, ¡ja,ja!

Yo no sabía que esa canción estaba en la banda sonora de Todo sobre mi madre, porque no he visto la película, y encontré la letra aquí, y abajo viene hasta cómo la pronunciaría un español, por si la queréis cantar. Pero seguíamos sin saber qué dice la canción, hasta que descubrimos que el idioma es el wolof (ignoro cuántas lenguas más se hablan en Senegal) y en este foro encontramos un mensaje de Yacine Diop, de Senegal, que explicaba en inglés lo siguiente: "Tajabone es una celebración religiosa de los musulmanes, como acción de gracias, en la que se cocina abundante comida y los niños van de casa en casa cantando y bailando y después les dan como premio dinero, arroz, trigo o galletas, es uno de mis mejores recuerdos de la infancia." Y, a continuación, traduce la letra de la canción, que yo voy a pasar al español:

Tajabone vamos a tajabone

Abdou Jabar es un ángel que bajó de los cielos a tu alma

y te va a preguntar: "¿Has rezado?"

te va a preguntar: "¿Has ayunado?"

viene a tu alma

y te va a preguntar: "¿Has rezado? ¿Has ayunado?"

Según Yacine, después la canción continúa repitiendo lo mismo y hace estas preguntas porque, de acuerdo con el Islam, hay que rezar cinco veces al día y ayunar en el mes del Ramadán, así que, cuando te mueres, los ángeles te hacen esas preguntas. Y yo que pensaba que era una canción de tristeza por un amor perdido, o de nostalgia por un tiempo pasado que fue mejor, de añoranza de algo... Jamás se me hubiera ocurrido que era una canción religiosa.

Siguiendo con la investigación, encontré en You tube la escena de Todo sobre mi madre donde suena la canción. Así que os la dejo para que la disfrutéis, aunque advierto que, tal vez, los últimos minutos no sean aptos para menores de 18 años, pero ya sabéis cómo es Almodóvar:

En fin, que, a veces, se aprende mucho en los blogs e investigando por internet. Anoche yo aprendí que en Senegal hablan Wolof y que tienen esa celebración religiosa.

Diversos són els hòmens i diverses les parles.

"Diversos són els hòmens i diverses les parles,
i han convingut molts noms a un sol amor."

Salvador Espriu

("Diversos son los hombres y diversas las hablas,
y han convergido muchos nombres para un sólo amor.")

"–Real y verdaderamente –respondió el del Bosque–, señor escudero, que tengo propuesto y determinado de dejar estas borracherías destos caballeros, y retirarme a mi aldea, y criar mis h[i]jitos, que tengo tres como tres orientales perlas.
–Dos tengo yo –dijo Sancho–, que se pueden presentar al Papa en persona, especialmente una muchacha a quien crío para condesa, si Dios fuere servido, aunque a pesar de su madre.
–Y ¿qué edad tiene esa señora que se cría para condesa? –preguntó el del Bosque.
–Quince años, dos más a menos –respondió Sancho–, pero es tan grande como una lanza, y tan fresca como una mañana de abril, y tiene una fuerza de un ganapán.
–Partes son ésas –respondió el del Bosque– no sólo para ser condesa, sino para ser ninfa del verde bosque. ¡Oh hideputa, puta, y qué rejo debe de tener la bellaca!
A lo que respondió Sancho, algo mohíno:
–Ni ella es puta, ni lo fue su madre, ni lo será ninguna de las dos, Dios quiriendo, mientras yo viviere. Y háblese más comedidamente, que, para haberse criado vuesa merced entre caballeros andantes, que son la mesma cortesía, no me parecen muy concertadas esas palabras.
–¡Oh, qué mal se le entiende a vuesa merced –replicó el del Bosque– de achaque de alabanzas, señor escudero! ¿Cómo y no sabe que cuando algún caballero da una buena lanzada al toro en la plaza, o cuando alguna persona hace alguna cosa bien hecha, suele decir el vulgo: "¡Oh hideputa, puto, y qué bien que lo ha hecho!?" Y aquello que parece vituperio, en aquel término, es alabanza notable; y renegad vos, señor, de los hijos o hijas que no hacen obras que merezcan se les den a sus padres loores semejantes.
–Sí reniego –respondió Sancho–, y dese modo y por esa misma razón podía echar vuestra merced a mí y hijos y a mi mujer toda una putería encima, porque todo cuanto hacen y dicen son estremos dignos de semejantes alabanzas."

(...)

"–Por mi fe, hermano –replicó el del Bosque–, que yo no tengo hecho el estómago a tagarninas, ni a piruétanos, ni a raíces de los montes. Allá se lo hayan con sus opiniones y leyes caballerescas nuestros amos, y coman lo que ellos mandaren. Fiambreras traigo, y esta bota colgando del arzón de la silla, por sí o por no; y es tan devota mía y quiérola tanto, que pocos ratos se pasan sin que la dé mil besos y mil abrazos.
Y, diciendo esto, se la puso en las manos a Sancho, el cual, empinándola, puesta a la boca, estuvo mirando las estrellas un cuarto de hora, y, en acabando de beber, dejó caer la cabeza a un lado, y, dando un gran suspiro, dijo:
–¡Oh hideputa bellaco, y cómo es católico!
–¿Veis ahí –dijo el del Bosque, en oyendo el hideputa de Sancho–, cómo habéis alabado este vino llamándole hideputa?
–Digo –respondió Sancho–, que confieso que conozco que no es deshonra llamar hijo de puta a nadie, cuando cae debajo del entendimiento de alabarle." El Quijote, Miguel de Cervantes.

Todos hemos estudiado en las clases de lengua aquel diagrama de "emisor", "receptor", "canal", "mensaje", etc. y sabemos que, para que haya comunicación, hace falta un emisor que diga (o escriba) algo, un receptor que lo escuche (o lea), algo que decir, etc. Pero también es importante el contexto lingüístico, es decir dónde y cómo se dijo esa frase y con qué intención. Ignorar esto, es malinterpretar el mensaje. Además, existe algo llamado "negociación del significado", o sea, que tú tienes dudas sobre si has interpretado bien lo que te cuentan y preguntas al interlocutor qué quiso decir exactamente, para que te lo aclare. A pesar de eso, si uno de los dos se empeña en no aceptar el significado y hacerse el ofendido a pesar de todas las explicaciones lingüísticas pertinentes, como ocurrió en uno de los blogs de Anaví hace unas semanas con una interlocutora, pues no hay nada que hacer, porque la comunicación así no puede existir. Por algo dicen que no hay peor sordo que el que no quiere oír.

Y hago estas reflexiones lingüísticas porque creo que es más fácil malinterpretar un texto escrito en un e-mail, un blog o un móvil que una conversación cara a cara, ya que por escrito no tenemos el tono de voz, ni los gestos de la persona que habla. Diréis que por teléfono tampoco y es cierto, pero oímos la voz y nos da mil pistas sobre si el interlocutor está cansado, enfadado, alegre... Así que, tenemos que ser cuidadosos a la hora de expresarnos y generosos a la hora de interpretar lo que leemos, sin pensar a priori que esa persona lo ha dicho con mala intención.

Y hoy he leído en esta noticia que hace diez años se inventaron los blogs. O, al menos, se pusieron las bases de lo que hoy en día conocemos con ese nombre: Diez años de blogs. Así que, celebrémoslo.

Antonio Machado.

"Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
—así en la costa un barco— sin que al partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa."

Más manías.

Aunque ya lo dije el año pasado en el post Cinco manías, como Nelson me ha pedido que cuente seis actitudes freak (he aquí las de él) pues vamos a ello y espero que no se asuste nadie, que todos tenemos un grado de locura.

En primer lugar, aunque no necesariamente por este orden, una cosa que me saca de quicio es que haya alguien aparcado en el vado (y, generalmente, no es por ninguna urgencia, sino porque el tío está en el bar de en frente tocándose los... mientras yo no puedo salir ni entrar de mi garaje). A veces, incluso está la calle llena de sitios para aparcar, pero se ve que el vado es más bonito y por eso dejan el coche allí. Sin embargo, lo que más me enciende es que si se paga al ayuntamiento un impuesto por tener un vado, que te den servicio. Que no llegue la grúa una hora después de que la llamaste, cuando ya te has peleado con el tipo que dejó el coche en tu vado y con treinta más que han tenido tiempo de aparcar mientras venía o, más bien, dejaba de venir, la grúa municipal. Y, encima, que si los ve la policía local no los multen. Así que, con ese panorama estamos vendidos. Encima de pagar al ayuntamiento por un servicio que no dan, pelea tras pelea con todos los tipos (y tipas) que quieran aparcar allí porque como saben que la grúa no viene... En esos momentos, debo confesar que me transformo de Dr. Jekill en Mr. Hyde y, cualquier día, rompo la ventanilla, quito el freno de mano, empujo el coche y que se quede en medio de la calle, pero que me deje pasar. Si luego viene a reclamar, que me denuncie. Todavía no lo he hecho, pero las ganas no me faltan, la verdad.

En segundo lugar, me gusta conducir a la velocidad justa 80/90 kms. hora en carretera y unos 100/110 en autovía, a no ser que haya que adelantar y pise más el acelerador. Me molesta muchísimo que me adelanten con raya contínua o de forma brusca y suicida. O que quieran ir a más velocidad de la debida cuando estoy reduciendo porque así lo dicen las señales. O que esté frenando para detenerme ante un semáforo y el idiota de turno me adelante y se lo salte en rojo. En ese momento me encantaría ser policía y quitar el carnet al individuo en cuestión. Lo malo es que, cada día tendría que quitar entre tres y cinco carnets como mínimo, porque hay mucho loco suelto por las carreteras.


Número tres: Desde que viví en Irlanda me enamoré de ese país y llevo un leprechaun (duende irlandés) colgando del espejo retrovisor del coche y una pegatina de Irlanda. Además, tengo la habitación llena de postales pegadas en el armario y la bandera de Irlanda (de un St.Patrick's Day hace ya nueve años) colgada en la pared.

Número cuatro: Odio llevar falda y vestidos y zapatos de tacón. Me parece una incomodidad y, si no hay más remedio, me lo pongo. Pero sólo en caso de que no haya más remedio, si se puede pasar con un pantalón de vestir, por ejemplo, para ir a una boda, se pasa.

Número cinco: Jamás me maquillo ni me pinto los labios. Cuando era adolescente sí me gustaba pintarme a veces antes de salir, aunque nunca he sido muy exagerada con el maquillaje y la pintura, pero últimamente, es que ya me da igual todo. Tampoco me gusta ir a la peluquería y odio llevar cosas en el pelo (trenzas, coletas, etc.) no lo soporto, nunca me ha gustado. Prefiero llevar el pelo corto, liso y sin teñir, de mi color natural.

Número seis: Una de mis grandes manías es la puntualidad. Llego siempre como un cuarto de hora de antelación (cuando no es más) y, claro, me toca tragarme los quince minutos o media hora de retraso con la que suelen llegar mis compatriotas, con lo cual, me pego unos plantones esperando impresionantes.


Número siete: Nelson, ya sé que eran seis y pensaba que no llegaría porque no se me ocurría nada, pero ahora que estoy inspirada, una más. ;-) Odio llevar anillos y pendientes, ni siquiera tengo agujero para los pendientes porque a los tres años a una niña del colegio que llevaba los mismos pendientes que yo le tiraron de la oreja jugando y se la desgarraron, así que mi madre, por miedo, me los quitó, se me cerraron los agujeros con el tiempo y nunca me ha interesado volver a hacérmelos. No me gustan nada las joyas, a mí se me conquista con libros, que son mi perdición. Las joyas las guardaría en un cajón y no me las pondría nunca. O puede que me diera por venderlas y comprarme más libros, quién sabe.

Bueno, no voy a nombrar a nadie. Si alguien se apunta, que cuente sus puntos freakies o manías cotidianas.

Sorpresas en el buzón.

De vez en cuando, aparecen sorpresas como esta en el buzón y le levantan a una el espíritu. Y es que, esta mujer, además de cocinar muy bien, ser una gran fotógrafa, conducir mejor que un taxista, ser una excelente abogada, madre y esposa, además, pinta. ¿Hay algo que no sepa hacer? Por no mencionas que, además de su vena artística, es una mujer sensible, inteligente, con sentido del humor, encantadora... Vamos, que me tocó la lotería el día en que encontró mi blog y comenzamos esta hermosa amistad que ya dura un año.

En fin, Anaví, que te queremos y seguiremos visitando tus excelentes blogs, a pesar de los cobardes que se amparan en el semi-anonimato para ir allí a criticarnos a todos y criticarte a ti por moderar sus absurdos comentarios. Por cierto, mi bisabuela decía que no hay que hacer caso de medios días habiendo días nublados. Ladran, Sancho, luego cabalgamos. Un abrazo y, no son jacintos del M&S, pero sí unas humildes daffodils que un día adornaron mi casa en Irlanda. Para ti, por ser vos.

Els nevaters i els pous de neu.

(Dedicado a Jaume y Manolo, profesores del cursillo sobre los Itinerarios de los pozos de nieve en la provincia de Alicante.)

"Según el diccionario de S. A. Jacobson, los esquimales disponen de más de cuatro términos para la nieve, ya que distinguen conceptos como aniu (nieve en el suelo), kanevvluk (nieve ligera), murvaneq (nieve suave y profunda), natquik (nieve en remolino), nevluk (nieve pegajosa), qanis, quineq (nieve sobre el agua), nutaryuk (nieve fresca), etc. En la lengua esquimal kangiryuarmiut la abundancia es aún mayor, y disponen de palabras para la ‘nieve caída’, ‘nieve derritiéndose’, ‘nieve en polvo’, ‘nieve cayendo’, etc. En otras lenguas, como en inupiat y yupik, también hay abundancia de términos relativos a la nieve. Esto nos llevaría a pensar que, aunque no obraran con sinceridad, no estaban tan confundidos quienes exageraban la riqueza léxica de las lenguas esquimales para designar a la nieve.

El ejemplo adquiriría todo su valor si comprobáramos que lenguas habladas por comunidades que viven en zonas no tan afectadas por la nieve, son más pobres en el vocabulario de este campo semántico. Y así parece ser, pues en lenguas de comunidades que habitan territorios cálidos existen escasas palabras para la nieve. En la mayor parte de lenguas indígenas de Colombia, como en inga, paez, waunana, embera, sáliba, uitoto, etc., no se dispone de una palabra para la nieve, y el siona carece de un lexema para este fenómeno, y solo existe un compuesto que literalmente significa ‘el agua tiesa que cae’. En español, por ejemplo, no existen tantas palabras para referirse a distintos tipos de nieve como en esquimal, y solo tenemos nieve en polvo, aguanieve o nevisco; pero distinguimos otros conceptos relativos a pequeñas porciones de nieves que caen (celliscas), a formaciones de nieve (nevero, alud) y a bloques de hielo (iceberg, glaciar); diferenciamos la nieve de otros fenómenos similares, aunque percibidos y conceptualizados como distintos (granizo). Todos estos ejemplos podemos tomarlos como un indicio de que en efecto existe una relación estrecha entre intereses materiales y organización léxica, que, en cambio, es más difícil de probar en la cultura espiritual." -J.A. Díaz Rojo, El trujamán, octubre 2004.

Como ya publiqué en agosto, en dos posts sobre mi viaje a Irlanda con Anaví (Mi prima y el ama de llaves y El ama de llaves recibe a las visitas), allí vimos un pozo de nieve para mantener frescos los alimentos perecederos en una época en que no existía el frío industrial. (Pinchad en los enlaces para verlo.) Yo había visto reportajes sobre los pozos de nieve de la provincia de Alicante, pero no sabía nada de ellos. Así que, me apunté a un cursillo del CEFIRE (centro de formación de profesores) para aprender. Han sido tres días de charlas en clase y tres excursiones por las sierras de Aitana, Mariola y la Font Roja que nos han sabido a poco y nos han dejado con ganas de más, pues da gusto hablar con gente que sabe del tema y te va contando cosas de las plantas, las sierras y los pueblos que se ven en el horizonte, y frases del gran botánico Cavanilles. (Esto último hará reír a Jaume, que es "fan" incondicional de Cavanilles.)

No sé cuántas palabras para llamar a la nieve tendrían els nevaters (los nevateros), la gente que trabajaba en los pozos de nieve de mi provincia en los siglos XVII, XVIII y XIX, incluso hasta principios del XX, cuando la invención de las neveras eléctricas hizo que el negocio de la nieve ya no fuera rentable. Pero resulta sorprendente saber que, en aquellos tiempos, había empresarios que construían grandes pozos de nieve para abastecer a las poblaciones cercanas y tenían muchos trabajadores. Un tipo de vida que hoy, cuando abrimos la nevera y sacamos los cubitos de hielo sin ningún esfuerzo, nos cuesta imaginar: Nevaters que vivían en la montaña, en casas cercanas a los pozos, para tenerlos vigilados y cuidados. Arrieros que bajaban con sus mulas en las noches de verano (para que no se deshiciera la nieve) por toda la sierra hasta llegar a la costa por la mañana temprano y vender el hielo a los hospitales, los heladeros y los pescadores y volver a la montaña con cajas de pescado con hielo. Hombres que soportaban en invierno un frío extremo metidos dentro de pozos que tienen 16 metros de profundidad y 13 metros de ancho mientras los llenaban de nieve, la pisaban y le echaban paja de arroz (la que más aguanta) para separar las distintas capas de hielo. Constructores de pozos que, piedra sobre piedra y sin apenas nada más creaban obras que han durado siglos, algunas, maravillas como esta:

Cava arquejada, Sierra de Mariola.

Otros, más sencillos y que suelen tener hoy en día una de sus paredes derruidas, pues la nieve de dentro ya no hace contrapeso para aguantarlos, simples hondonadas naturales aprovechadas como pozos llamados ventisqueros:

Sierra de Aitana

Y sí, es nieve lo que se ve al fondo del pozo. Hay nieve en la provincia de Alicante. Aunque parezca mentira, no todo es sol, playa y turistas, como se puede observar en esta otra foto:

Sierra de Aitana (Y eso que hacía ya más de un mes que no nevaba cuando fuimos.)

Os dejo con un vídeo de un grupo que estuvo justo al día siguiente en la Sierra de Aitana, para que os hagáis una idea:

Otros pozos en la sierra del Maigmó y un interesante artículo sobre la sierra de Mariola en un blog que he encontrado sobre la provincia de Alicante y sus encantos: http://alicanteblog.blogspot.com/. Y, sobre todo, recomiendo este artículo de Juan José en el blog que acabo de mencionar: Los pozos de nieve.

Campaña por la educación.

A veces, en un país en el que muchos alumnos se permiten el lujo de no traerse libros, ni libretas, ni siquiera bolis o lápices a clase, porque no quieren estudiar y esperan a tener 16 años para salir del instituto, ya que la educación obligatoria dura hasta esa edad, se nos olvida algo. A veces, en un país en el que muchos alumnos no escuchan al profesor y se pasan la clase charlando con los compañeros o haciendo cualquier cosa menos copiar lo que pone en la pizarra, en un país en el que, a veces, en los casos más extremos, los alumnos insultan o pegan a los profesores (oír la canción de abajo), se nos olvida que la educación es un derecho y que hay muchos países en los que ese derecho no existe. Y los chavales no llevan libros, ni lápices, ni libretas porque no pueden elegir: sus padres o la vida ya elige por ellos y lo que llevan son azadas para cavar en el campo, herramientas para trabajar en cualquier otra profesión o, en los peores casos, armas para luchar en guerras a las que los adultos les han abocado. Por eso, de vez en cuando, no está mal recordar este tipo de cosas. Para saber más de la campaña, pinchad aquí.

Y, "robado" del blog de un profe de lengua:

IMPORTANTE: Y, también relacionado con la educación, en este caso, la tesis de Nelson, este hombre necesita 200 encuestas sobre blogs, ya que es el tema sobre el que está escribiendo y tiene que presentar la tesis el martes día 3 de marzo, por lo que le corre un poquito de prisa. A algunos ya os he mandado un e-mail para comentaros el asunto. A los demás, si estáis interesados en colaborar, poneos en contacto con Nelson para que os envíe la encuesta por correo electrónico: nelson.alvarez@gmail.com Gracias a todos por vuestra colaboración y que Nelson nos pague unas cervezas (virtuales o no) cuando sea licenciado, ¡ja,ja!

Babel.

Anoche fui al cine a ver Babel. Aviso, por si no la habéis visto y pensáis verla, que no sigáis leyendo. En resumen, la película va de lo siguiente: unos americanos están de viaje por Marruecos y a la mujer alguien le dispara desde unas montañas. Enseguida piensan en terroristas, pero en realidad han sido unos niños cabreros que tenían un rifle para espantar a los chacales y no se les ocurre otra cosa que disparar al autocar para probar a qué distancia llegan las balas. Resulta que el arma era de un japonés que había estado allí de cacería y se lo había regalado a un marroquí, que se lo vendió al padre de los niños. Al final, la policía marroquí acorrala a los niños y al padre en las montañas, empieza a disparar sin preguntar y se cargan al hijo mayor. Mientras tanto, los hijos de los americanos están con la niñera mexicana, que tiene la boda de su hijo y, como no vuelven los padres a tiempo y no tiene a quién dejárselos, cruza la frontera con México y se lleva a los niños a la boda. El problema es a la vuelta, porque la policía americana los para y los quiere detener por secuestro, así que su sobrino, que conducía, acelera y la policía los persigue. Deja a la niñera y los críos en medio del desierto para despistar a la poli y casi se mueren de hambre y de sed, pero al final, la policía americana los encuentra y deportan a la mujer a México. Así que es una historia en 4 países: EEUU, México, Japón y Marruecos, y de cómo las vidas de gente que parece tan distante y que no tendrían nada que ver unos con otros, se entrecruzan. Como aquello del efecto mariposa, que si una mariposa mueve sus alas no sé dónde, puede crear un maremoto en la otra punta del mundo. Que todos tenemos algo que ver con todos, aunque vivan en las antípodas.
Salimos del cine, enciendo el móvil, y me llega un mensaje de Umma, de vacaciones en el sur de su país, diciendo que se lo está pasando bomba. Llego a casa y leo un e-mail de una amiga desde Brasil. Ya veis lo que tiene la globalización y cómo las historias de la gente se entrecruzan, como dice la película.

Lo que hay que leer...

A veces, leyendo los periódicos me dan ganas de escribir algo en el blog. Y esta mañana, leyendo este artículo me partía de risa yo sola porque parece más una de esas pelis de "Aterriza como puedas" que un artículo de un periódico serio: El piloto, que pega un frenazo al aterrizar para que el secuestrador, que iba de pie sin cinturón de seguridad, se cayera al suelo. La azafata que le tira "en la entrepierna", dice el periódico, agua hirviendo de una tetera. Y cuatro tíos que se abalanzan sobre él y lo reducen. A ese ya no le quedan más ganas de secuestrar un avión... ¡Ja,ja! Para haberlo visto. Aunque supongo que allí, en directo, lo pasarían mal. Pero luego tienen aventuritas para contar a sus hijos y nietos.

Y a los que no les guste S. Valentín, la nueva campaña de una conocida marca de cerveza, hecha con mucha ironía, como aquellos vídeos de "Amo a Laura y la esperaré hasta el matrimonio": http://www.hoynoessanvalentin.com/tienda/

EDITADO PARA AÑADIR ESTO: Y, el colmo de los colmos, que en pleno siglo XXI una mujer que tiene un hijo no pueda ser Miss España. Vamos a ver, si una ha tenido uno o veinte hijos y la eligen Miss Cantabria, como a esta chica, ¿por qué la echan y no puede optar a ser Miss España? Si las bases del concurso están anticuadas, que las cambien YA. Encima, para más inri, según dice el periódico, en las bases el mismo artículo que prohibe a las madres ser Miss España dice que: "a los varones" esa circunstancia "no les supone cambios físicos sustanciales que impidan el desempeño de las funciones habituales de una miss o un míster, tales como viajes, pasarelas o desfiles". Ah, claro, como los hombres pasan de cuidar a los hijos y se los endosan a las madres para irse de viaje o pasarela o fiestorro hasta altas horas de la madrugada, pues ellos sí pueden ser padres y sin problema. Pero, si una mujer hace eso y le deja el hijo al padre o a la abuela, es mala madre, indigna de ser Miss España, ¿no? Una vergüenza, vamos.

Poesía para los que leen prosa.

Hace un par de años, en una librería, buscando un regalo para el cumpleaños de una amiga encontré este título tan sugerente: Poesía para los que leen prosa y lo compré. Debo confesar que no pude resistirme y lo leí antes de dárselo, sobre todo, porque yo vivía en Valencia, sólo venía a Elche los fines de semana y no todos, ella tiene dos niños pequeños y un trabajo muy absorbente, así que, siempre estábamos ocupadas para quedar, con lo cual tardamos en vernos y yo en darle el regalo. Y la tentación era muy grande para no leerlo. Después quise comprarme ese libro y no lo encontré en las librerías. Pero hace un par de semanas lo encontré y me lo compré también, junto con el de Susanna Tamaro. Resumiendo, me dejé un pastón en la librería, pero creo que valió la pena.

Anoche, antes de dormir, leí esto y pensé que debía compartirlo con vosotros. Es un poema de un autor para mí, desconocido. Igual sabéis muchas cosas de él y me las podéis contar:

He de seguir así

Y he de seguir así, apretando tu adiós en mi mano,

estrellando tu nombre en la esquina del tiempo

He de seguir así, diciendo cosas tuyas a la noche,

abrazado a la orilla del recuerdo.

He de seguir así, llevándote en mis sienes,

sintiéndote en el viento, besándote en la nieve,

buscando tu presencia a cada paso,

y tu voz en el agua sonora de las fuentes.

Y he de seguir así soñando en mi camino

que no te has ido nunca

y sigues a mi lado

porque te has quedado atrás unos instantes

a pensar cómo son por dentro las estrellas.

Gregorio García Suárez.

Kinsale.

Parece que somos bastantes los forofos de Irlanda repartidos por el mundo y hoy Luis encontró el blog de Anaví y después el mío. En el blog de Luis encontré un interesante post sobre la batalla de Kinsale que me recordó la visita que hice allí en 1998. Teníamos puente por ser la fiesta de St. Patrick's Day y decidimos irnos de viaje al sur. Fuimos en autobús desde Irlanda del Norte a Dublín y allí alquilamos un coche para ir a Cork y alrededores. Éramos cuatro: Angélique, M.Jesús, Aida y yo (ver mujeres que conocí en Irlanda del Norte) y después se nos unió Michael, entonces novio de M.Jesús y hoy su marido. (Un inciso para decir que fue un placer ver a M.Jesús y Michael con su hija este fin de semana, después de varios meses sin vernos, y comprobar que la amistad sigue viva después de tantos años. Y es que, las amistades que hice en Irlanda o que han tenido algo que ver, directa o indirectamente con Irlanda, siempre me han traído cosas buenas.)
Nos alojamos en Cork y, desde allí fuimos a Kinsale y Cobh. Lo que más me llamó la atención de Kinsale fue el colorido de sus casas y los dibujos que allí había, como se ve en la foto de mis años mozos que ilustra este post. Me pareció un pueblo bonito para vivir y diferente de Irlanda del Norte, donde pintan las paredes de blanco o marrón y no suelen tener cada casa de un color. Hay como más alegría en la República de Irlanda. En fin, que gracias a Luis por recordarme el día que pasé en Kinsale con mis amigos de entonces y ahora.