Halloween.

Hoy mis alumnos de 4º me han aplaudido en clase. Hemos hecho varios ejercicios del workbook y luego, antes de leer un texto sobre Halloween con sus correspondientes actividades, les he dado unos caramelos de Halloween que compré ayer en un supermercado. No pensaba que se iban a poner tan contentos por un caramelo, me ha extrañado. Después he comprendido que no era por un caramelo, sino por la sorpresa que se han llevado, por el hecho de que me hubiera acordado de ellos cuando ayer vi los caramelos en la caja y, en el último momento, decidí comprarlos para dárselos. Son gente maravillosa, con la que da gusto trabajar, una de las mejores clases que he tenido en mi vida: nobles, estudiosos, simpáticos, sanos... Buena gente en definitiva. Espero que no se maleen con el tiempo.

Gabriel Celaya.

Creo que hoy este poema de Gabriel Celaya es casi más actual que cuando se escribió y por eso conviene recordarlo:

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

15 de octubre.

Mientras espero a una amiga para irnos a la manifestación, me he tomado la libertad de "robarle" a Bridget un post que publicó en su blog en mayo y que creo que resume muy bien de qué va esto. Y, quién siga pensando que somos perroflautas, puede ser por dos causas: 1. Que se está forrando en connivencia con la banca y los políticos a nuestra costa, sin importarle robarnos el dinero a espuertas, la dignidad y los derechos adquiridos desde hace mucho tiempo. 2. Es alguien sin personalidad que se cree todo lo que su Iglesia, su partido, su familia y/o su periódico le dicen, sin hacer ninguna reflexión más. Y ahora, sin más dilación, el post de Bridget:

"Mi nombre es Patricia y tengo 35 años.
Trabajo en atención al cliente para una importante empresa energética.
Tengo una licenciatura en Filología Inglesa y estudio para terminar la Francesa.
Tengo una carpeta con 11 diplomas de cursos que no me han servido para nada.
He tenido que renunciar a 200€ de mi sueldo para poder cuidar de mi familia y estudiar, tener un poco de vida. Porque la conciliación laboral y familiar es mentira.

Me siento un número, un código de barras. En mi empresa me identifican por un número de empleado, un login, un código de acceso...

Soy cifras:
- 90 % de calidad en atención al cliente.
-80% de efectividad
-8% de absentismo ( si, si, mi empresa cuenta que no has ido a trabajar incluso si estas de vacaciones o se ha muerto tu padre)

Soy menos de cuatro minutos para ser rentable. ¡Rentable! ¡Cómo una hipoteca! Y lo que más me frustra es que yo trato con personas. El Sr. García que ha empezado a trabajar y quiere pagar lo atrasado. Dña Mª Luisa que tiene una pensión de 500€ pero le viene una factura de 300. La Sra. López que le han cortado el agua, la luz, el gas, porque tiene 3 niños, y su marido y ella están en paro desde hace 2 años y han pasado de pagar para darles de comer. Pero a nadie le importa eso. Lo que importa es que en 4 minutos, me haya librado de ellos. En caso contrario tengo a un señor o señora, añadiendo presión para que "largue" a la Sra. López, que sólo quiere saber que puede hacer para poder tener agua, luz o gas.

Lo que me frustra es que cuando uno de mis jefes me mira, uno de los dos mil que pululan por ahí, ven esto: €€€€€. Así que quiero dejar de sentirme un número. Quiero tener la esperanza de que si arrimamos todos el hombro esto cambie, quiero que esas personas que se sientan por mí, que se manifiestan por mí y alzan sus manos por mí, sientan mi apoyo y oigan mi grito de BASTA YA!

Quiero pensar que el resultado de hoy no nos desanimará y seguiremos luchando por un futuro en el que los políticos oigan de verdad al pueblo, donde los banqueros no gobiernen el mundo desde sus cajas fuertes, donde la prensa diga la verdad y la educación sea educación, propagación de la cultura y no cultivo de borregos. Quiero un mundo, un país, una ciudad donde Carmelo, Candela, Coral, Pedro, Irene, Sergio o Gonzalo puedan aprender, formarse. Que puedan ser científicos en su país, que puedan ser músicos, electricistas, fontanero, bailarines en su país, sin tener que hipotecar su futuro, porque un señor, que no sabe cual es la vida real, desde que se sentó en su escaño, decida que nada importa, que lo único que tiene sentido es el beneficio que obtiene de alguien. Quiero que esos niños no se sienta jamás una cifra. No te desinfles "Sol", no pierdas fuerzas, no dejes de brillar, ni de luchar porque otro mundo es posible..."

Más sobre la educación.

Porque quiero que, un día, dentro de tres años, mi sobrino pueda ir a un colegio público, como fuimos sus padres, sus otros tíos y yo.

Un vídeo que parodia aquel famoso anuncio, pero que es muy cierto:




Y una explicación más que clarita de lo que está pasando:

Copy of Los recortes en Educación Secundaria on Prezi

¿Para qué sirven las guardias?, preguntarán algunos. Pues bien, aparte de para sustituir a los profesores que han faltado o vigilar a los alumnos en el patio durante los recreos, también sirven para otras cosas. Por ejemplo, hoy me ha tocado pasarme la guardia haciendo labores de resolución de conflictos. Me han llamado para que fuera a "desfacer" un entuerto en una clase (justamente, de la que yo acababa de salir, porque también soy profesora suya) y me ha extrañado, porque son unos alumnos buenísimos que no suelen dar problemas. Llego y me dice la profesora que me lleve a un alumno a dar una vuelta y que se calme. Estaba en el aseo, que está justo al lado del aula, con la puerta abierta, delante de los lavabos, apoyado en la pared, se veía desde el pasillo. Así que, sin entrar, le he dicho: "Anda, vente y hablamos un rato en el patio".

En esos momentos, siempre hay que improvisar, porque no sabes por dónde te va a salir el otro. No me ha puesto pegas, se ha venido sin más. No sé cuántas vueltas hemos dado al patio, pero unas pocas. Hacía algo de fresco porque aún era segunda hora, lo cual viene bien para calmar los ánimos. Al principio, estaba muy tenso, con los puños cerrados en los bolsillos. Le he pedido que me contara qué había pasado, porque yo no tenía ni idea (hacerse el desconocedor de la historia siempre viene bien en estos casos, porque te da neutralidad). He estado escuchando con las técnicas de la escucha activa (básicamente, consiste en hacer preguntas repitiendo lo que el otro ha dicho, para que se dé cuenta de que sí le has escuchado). Parece ser que estaba hablando con un compañero, la profesora le ha dicho que se cambiara de sitio, se le han cruzado los cables, ha pegado un puñetazo en la pared y se ha salido de clase sin permiso ni nada, para no armarla más, según él. Un poco de humor para quitar hierro al asunto tampoco viene mal y le he dicho: "Pero, ¿tú qué quieres? ¿Romperte la mano contra la pared? Pues menos mal que es tu mano, si llega a ser la del vecino, no sé qué habrías hecho... Además, tú imagínate que eres el profesor y te ves a un tío pegando un puñetazo contra la pared y salir corriendo, sin más ni más. Te quedas alucinando, ¿no?" Ahora que se ha roto el hielo y la situación está más relajada, toca la charla típica sobre comportamiento: que no hay que pagar la mala leche propia con el prójimo, que tenía que aclarar la cuestión con la profesora y explicarle lo mismo que me había contado a mí: que no estaba cabreado con ella, sino que era por otro problema personal, y pedir disculpas. Además, es su tutora y con los tutores hay que tener confianza. Al final ya, tenía las manos fuera de los bolsillos y hasta hacía gestos con ellas y se reía. Me encanta conseguir que la gente cambie de actitud. Finalmente, hemos ensayado lo que le iba a decir a la profesora, hemos vuelto a clase y le ha pedido perdón. Ella ha aceptado las disculpas y le ha dicho que, de todas formas, al acabar hablarían más tranquilamente, y así se ha quedado la cosa. Me encanta que los planes salgan bien, como decía el jefe del Equipo A.

Funcionarios.

Mi madre se casó muy joven y dejó de trabajar para ser ama de casa. A los 22 años ya me tenía a mí. A los 27 ya tenía tres hijos y, cuando fuimos mayores y quiso volver a trabajar, hizo un peregrinaje por varias empresas y tiendas y ninguna la quiso contratar porque tenía casi 40 años y tres hijos. Así que, ni corta ni perezosa, empezó a coser adornos para los zapatos por una miseria de sueldo y, por supuesto, sin contrato. Con eso, se pudo pagar las clases para estudiar unas oposiciones. Una amiga le prestó una máquina de escribir grande, de las antiguas, y empezó a practicar en la mesa de la cocina para el examen de máquina, en hojas escritas sólo por una cara, de las que usábamos mis hermanos y yo en nuestros estudios y, cuando nos equivocábamos y teníamos que volver a repetir la tarea en limpio, le pasábamos esas hojas a mi madre para que practicara con la máquina.

Al final, aprobó a la primera y consiguió plaza sin tener puntos, porque no había trabajado nunca en el sector público. Suerte, le dicen algunos. La suerte no te la regalan ni se busca, se encuentra con esfuerzo y dedicación. ¿Privilegiada? ¿Por qué? ¿Porque nadie la quisiera contratar en la empresa privada y tuviera que irse a la pública para demostrar su valía? Como diría Machado, a su trabajo acude, con su dinero paga el traje que le cubre y la mansión que habita, el pan que la alimenta y el lecho donde yace. No le debe nada a nadie, sino a sí misma.

Día mundial de los docentes.

Según la UNESCO, mañana es el día mundial de los docentes (ver aquí). Hace un año publiqué esta entrada que creo que hoy está de plena actualidad, así que, la vuelvo a publicar dedicándosela especialmente a mis compañeros de Madrid, Galicia y Castilla la Mancha para que no se desanimen y sigan reivindicando lo que es nuestro. De paso, tampoco está mal recordar cómo es el día a día de un profesor (pinchad en "oír"):

(Publicado el 24 de octubre de 2010.)

En estos tiempos en que se nos hace cada vez más trabajar por menos, tiempos de crisis en los que todos los países europeos están recortando gastos de todas partes, menos de Educación, mientras que España lo primero que hizo fue recortar los gastos educativos, cuando todo el mundo se cree con derecho a opinar sin tener ni idea del tema y criticar siempre la labor del profesorado es muy difícil estar orgulloso de ser docente. Y, sin embargo, lo estamos, como se puede ver en este vídeo:

Como muy bien dice el vídeo siguiente:

"Señor gobernante, usted es un gobernador, yo soy un docente. Usted pasará a la historia, yo quedaré en la memoria de miles de niños, jóvenes y adultos. Usted hace escuelas, yo vivo la escuela. Usted decreta, yo enseño. Usted dirige la justicia, yo soy justa. Usted, como otros gobernantes, pasará. Yo, como otros docentes, quedaré. Usted nos humilla, yo sólo espero. Usted habla enojado, yo escucho. Usted nos quiere dividir, yo enseño a multiplicar. Usted recibe abrazos comprometidos, yo recibo abrazos sinceros. Usted me ataca, yo me defiendo. Usted tiene 8 años de gobierno, yo tengo muchos más años de docencia. Usted da subsidios, yo pago los impuestos. Usted gobierna, yo educo. Usted corta cintas, yo corto cadenas. Usted resta haberes, yo sumo conocimientos. Usted ordena, yo busco acuerdos. Usted reparte, yo comparto. Usted tiene los gastos pagados, yo pago los gastos. Usted fue elegido, yo elijo. Usted suma votos, yo enseño a votar. Usted es sólo un gobernante, yo soy un docente." (Y que a nadie se le olvide que la recuperación empieza con los docentes.)

El otro día me encontré por la calle a unas alumnas que tuve hace tres años y vinieron corriendo a saludarme, hablar conmigo, contarme cómo les va en el instituto y preguntarme dónde estoy trabajando y qué hago. Eso, ¿se paga con dinero? Por tanto, hay que estar orgullosos de ser docentes, a pesar de que la sociedad en general aún no se haya dado cuenta de lo importantes que somos y no nos reconozca lo que es nuestro.

Mi viejo profesor.

Hoy, al salir de un centro comercial, me he encontrado con mi profesor de lengua española. Estaba con unos compañeros de una asociación montando un belén. Me he dirigido a él para saludarlo y le he dicho: "Don José, ¿tan pronto están ustedes montando el belén?" Y, en ese mismo momento, me ha sonado raro eso de tratarlo de "don", que ya no se usa apenas. Pero es que, para mí, siempre será Don José. Y es curioso, porque mis alumnos nunca me llamarán "doña", ni me hablarán de usted. Me ha dicho que estaban preparando todo porque dentro de poco va a haber un certamen de belenes y me ha preguntado por mí. Le he contado que soy profesora de inglés y que trabajo en un instituto de una localidad cercana. Se ha alegrado, me ha dado recuerdos para mis padres y yo también para su familia. Nos hemos despedido y me he marchado hacia el coche pensando en lo bonito que es para un profesor saber que sus antiguos alumnos son adultos que todavía se acuerdan de él y de sus enseñanzas.

Eso no nos lo puede quitar ningún político, ni el desprecio que por nosotros sienten algunos ciudadanos, ni la crisis económica y de valores, ni nada en el mundo. Yo también me encontré a un antiguo alumno hace unos días y me alegré de que se parara a hablar conmigo. Y eso, no me lo quita nadie. Eso es lo que queda del trabajo que hacemos.

Cartas a mi sobrino.

Hoy mi sobrino cumple cinco meses y esto son fragmentos del diario que le escribí mientras estaba en la barriga de su madre.

26-11-2010, Viernes.

El domingo tus padres vinieron a recoger al gato, al cual habían dejado aquí durante la boda, y a despedirse antes de irse de viaje de novios a la casa que tienen en Albacete. Comimos juntos, vimos las fotos de la boda, tu tía N. y su novio vinieron también un rato antes de irse a donde están viviendo ahora, y ya nos despedimos de todos cuando se fueron.

Esta semana he estado liada revelando las fotos, yendo a recogerlas y colocándolas en el álbum. Aún me quedan unas cuantas, porque yo tengo cámara de carrete, de esas que tú no conocerás ya, pero que me resisto a abandonar, y el carrete está a medias. Lo acabaré en el viaje a Cáceres en el puente de diciembre, la semana que viene. Después ya lo llevaré a revelar.

Mañana llamaré a tus padres a ver cómo están pasando el viaje de novios, porque ha cambiado el tiempo y hace mucho frío, no sé si habrá nevado por allí. Imagino que estarán (estaréis) junto a la estufa de leña que compraron el invierno pasado. Ya faltan cinco meses para que nazcas y el mundo anda muy turbulento con la crisis, a ver si vienes con un pan bajo el brazo, como se suele decir.

19-12-2010, Domingo.

Estaba pensando que no sé cómo te llegará este archivo, grabado en el Word del año 2003, que será digno de estudio arqueológico cuando tú seas mayor. Ya lo es... Después de este fue el Windows Vista y luego el Windows 7. Cuando mi bisabuelo empezó a escribir su libreta en 1918 sabía que nos llegaría a las generaciones futuras, la tecnología es lo que tiene, que cambia constantemente y a ver cómo abres luego los archivos... Pero bueno, lo iré copiando y pegando en los nuevos formatos que salgan, para protegerlo, porque no creo que hasta dentro de 15 años por lo menos, lo puedas leer y entender por completo. De todas formas, he pensado imprimirlo y encuadernarlo en varias copias cuando nazcas: una para tus padres, otra para tus abuelos paternos y otra para mí.

El otro día vinieron tus padres a enseñarnos tu última ecografía. Ya pesas casi medio kilo, con lo pequeño que eras, y se te distingue la cabeza. Ya va quedando menos para verte, unos cuatro meses, y creo que tenemos todos muchas ganas. A veces hablo de ti en clase, cuando me preguntan mis alumnos si tengo hijos y contesto que no, pero que voy a tener un sobrino muy guapo. No sé si tendrás los ojos castaños o verdes, como toda la familia de mi madre. Tu tío abuelo materno también tiene los ojos claros, así que, podría ser que se combinaran los genes, ya veremos. Lo que sí creo es que serás alto, con hoyuelo en las mejillas y la barbilla y los dos dientes de arriba separados. Son las señas de identidad de los Alonso, todos tenemos hoyuelos y los dientes separados, aunque a unos se les note más que a otros. Por ejemplo, a mí ahora los hoyuelos se me notan poco, sólo cuando me río. De pequeña se me notaban más. Pero tu padre y tu tía N. tienen un hoyuelo muy marcado en la barbilla.

3-1-2011, Lunes.

Bueno, ya hemos entrado en el año en que nacerás, ya falta menos. Tu madre ya está haciendo sitio en casa para tus cosas y para ti. Ayer estuvimos tus padres, todos tus abuelos y yo en la casa de Albacete celebrando el año nuevo. Tus abuelas hablaron de cómo quieren que las llames. Tu abuela paterna dice que ella es “la yaya” y que así quiere que la llames, mientras que tu abuela materna dice que, entonces, ¿a ella cómo la vas a llamar? La tendrás que llamar “abuela” o “abuelita”, para no confundirte de abuela. Tus abuelos no dijeron nada, se ve que les da igual cómo los llames.

Mi amiga A., que ha leído esto antes que tú, me preguntó que por qué te digo “tu tía Ana”, en vez de “yo” o, simplemente, “tu tía” y le contesté que porque vas a tener muchas tías y tendrás que distinguirnos de alguna manera. De momento, tienes dos tías paternas y una materna y también las novias de tus tíos. Somos muchas tías ya. Pero tu tía Ana será la tía “hippie”, una tía que no se pinta ni se pone vestidos, como las otras, la tía profesora, que te corrige los deberes de verano, que te obliga a hacerlos, una tía dura, pero a la vez, tierna. Una tía que te pega las super broncas cuando eres adolescente y te canta las verdades, pero también te felicita cuando lo haces bien, te abraza y está muy orgullosa de ti.

Te va a costar tener una tía profesora porque, en parte, siempre te veré como a un alumno y, como conozco bien a los alumnos y han pasado ya cientos de ellos (miles no sería exagerado decir, cada año tengo unos doscientos a los que les doy clase, más todos los demás a los que no doy clase, pero conozco de vista) por delante mío, así que me conozco todas las tretas y te será difícil engañarme. Pero, al mismo tiempo, sabré también hablarte de esa manera en que hablo a los alumnos (mi compañera M. dice que he visto demasiadas veces la película de El club de los poetas muertos, ¡ja, ja!) y que salen del instituto con la autoestima por las nubes pensando que sí pueden aprender y pueden aprobar, con esa sinceridad tanto cuando han hecho algo mal como cuando lo han hecho bien que hace que me saluden por los pasillos y por la calle con una sonrisa de oreja a oreja y que, incluso, intenten hablarme un rato en inglés como homenaje a mis enseñanzas. De esa manera en que, años después de haberles dado clase, se paran a saludarme y a hablar conmigo cuando me ven por la calle.

Tu tía Ana, tal vez no sea la mejor profesora de inglés, pero es la mejor profesora de sentido común, de cómo comportarse en la vida, la profesora que más escucha a los alumnos y, después, les suelta el discurso con toda la reflexión sobre lo que ha escuchado, lo cual puede servirles o no, pero saben que alguien les escucha y eso es muy importante en este mundo acelerado en que vivimos en el que los padres no tienen tiempo de nada y a los profesores nos toca hacer funciones que antes tenían los padres. Porque tu tía Ana siempre saca cinco o diez minutos para hablar con los alumnos de sus cosas y por eso después la paran por los pasillos mientras va de aula en aula para decirle: “¿Sabes que he aprobado matemáticas?”, “¿Sabes que el sábado gané el partido de tenis?”, “¿Sabes que he vuelto con Nico?” etc., etc. Y ella, cargada de libros, de CDs, a veces con el cable del reproductor de CDs colgando del cuello para no pisarlo, abriéndose paso entre la marabunta de alumnos apelotonados por los pasillos, contesta: “¿Ves? Ya te lo dije yo, que ibas a aprobar”, “Tendrás que firmarme un autógrafo para que, cuando seas famosa, pueda decir que te di clase”, “Si es que... ¡Dios los cría y ellos se juntan!” o algo por el estilo, lo primero que se le ocurre en ese momento en que no puede llegar tarde a la siguiente clase, pero sabe que es importante hablar dos minutos con un alumno. Esa es la clase de profesora y de persona que es tu tía Ana.

Esta tarde tu abuela y yo hemos ido a comprar unas cosas y, al pasar por una tienda de artesanía, hemos visto que tenían preparadas para la cabalgata de Reyes, las hachas. No son hachas de cortar leña, sino de quemar. Se han hecho toda la vida en Elche de trozos de palmera y se queman para enseñarles el camino a los Reyes Magos. Tu abuela ha pensado si estarías aquí algún año para quemar las hachas y le he dicho que sí y que, si tus padres no te traen porque se quieren ir a Albacete como hacen siempre, que te dejen dormir en mi casa o en la de tus abuelos y te llevamos a la cabalgata con tu hacha. Y también te quiero llevar a Lorca, al castillo, porque he estado mirando la pág. web esta tarde y he visto que hay muchas actividades para niños. Pero, para eso, tendrán que pasar aún cinco años por lo menos. ¡Ufff!

Explicación para dummies 2.

Me ha llegado esto por e-mail y me ha parecido interesante compartirlo.

"Carta de un compañero a un foro, algunos foreros no entendían muy bien el conflicto, después de esta explicación los apoyos han sido contundentes. Los dirigentes educativos deben rectificar inmediatamente.

Algunos ya me habeis leído alguna vez, entre los foreros tengo a dos exalumnos que pueden dar fe de mi calidad como docente. Tengo dos licenciaturas (una ingeniería superior y una psicología), dos especialidades (física y química, y tecnología) y soy conservador, católico y cuarentón. Con cinco trienios y dos sexenios no llego a los 2000 netos mensuales.

¿Por qué explico esto? Porque no me oculto, porque no soy un perroflauta, ni un rojo peligroso, ni me dedico a hacer macarrones, sino que explico electrotécnia en 2º de Bachillerato, o Tecnología Industrial, o Física o Química, además, en la ESO.

La situación, mi situación, ante los recortes educativos en Castilla la Mancha es la siguiente:
Este año voy a tener alrededor de 250 alumnos (2x1ºBach de CMC + 2x4ºESO de FyQ + 5x3ºESO de FyQ). De esos 250 alumnos, sé que tengo varios discapacitados intelectuales, al menos un TDAH (trastorno con déficit de atención con hiperactividad), un discapacitado motórico con hemiplejia total, al menos treinta inmigrantes y por lo menos 10 con problemas serios de conducta y al menos 50 repetidores. Decir que otros compañeros míos han sido agraciados con algo que ya es el triple salto mortal, dos sordomudos completos con únicamente 15 horas de apoyo para los dos. Yo, por mi parte, no tengo ningún tipo de apoyo. Tendré que hacer en total al menos siete programaciones adaptadas, al margen de las tres programaciones generales, preparar al menos siete clases adaptadas, al margen de las tres generales y lo mismo respecto a las actividades y exámenes.

La LOE permite que en mis clases, por ejemplo de 3º de ESO, haya alumnos con un nivel de 2º de primaria o que no saben ni una sola palabra de español, y por supuesto tampoco de inglés ni francés, idiomas en los que al menos me defiendo. La LOE me obliga a realizar enseñanza INDIVIDUALIZADA Y CONTINUA (¿con 250 alumnos?). Este año, la normativa me obligará a realizar 250 exámenes: X 2 exámenes por evaluación X 3 evaluaciones + 3 recuperaciones +recuperaciones de junio + septiembre= aproximadamente unos 2000 exámenes.

La LOE , la LOPEG y demás leyes me IMPIDEN expulsar alumnos de clase, únicamente lo puede hacer el director tras un farragosísimo proceso con más garantías legales que si se fuese a ejecutar a un condenado a muerte. Los políticos me presionan para dar aprobados ficticios, para mejorar el porcentaje de aprobados, que es falso. El fracaso escolar en España ronda el 30%, sin las presiones, me atrevo a afirmar que llegaría al 50%. Si suspendes, te presiona inspección, te agobian burocráticamente, y llega un momento que desistes de luchar contra el sistema. Un sistema que es igualitarista, que corta cabezas, que premia la mediocridad, y a nosotros que forjamos el futuro, nos deja a los pies de los caballos.

Sois un reflejo de la sociedad que tenemos: manipulables, desconocedores, seguidores de slogans. Nuestras reivindicaciones son al menos merecedoras de ser escuchadas, no sólo por atentar contra nuestras condiciones laborales, sino porque afectan al futuro de una generación. Porque tú puedes ser el padre o la madre de un autista, de un síndrome de Down o de un chico con problemas de conducta, y querrás que estén con él, que traten de sacarlo adelante, no que lo manden al fondo de la clase. No sólo nos estáis desprestigiando, estáis hundiendo el futuro de la clase media, queréis que los centros educativos sean guarderías y lo estáis consiguiendo."

(Segunda parte del vídeo del post anterior.)

Explicación para dummies.

Porque veo que aún hay mucha gente que todavía no lo ha entendido.




Sigue aquí.

Pamplona.

Hace dos semanas fuimos a Pamplona, por lo que avisé a Asun antes, por si nos podíamos conocer en persona. Al final, se nos trastocaron los planes un poco, porque tardamos más en visitar los pueblos que queríamos ver cerca de Olite y, en vez de a las 5 pm como le había dicho a Asun en un principio, llegamos a las 8. Menos mal que nos esperó con paciencia de santa, ¡ja, ja!

Valió la pena porque nos hizo una visita turística corta, pero intensa, de la que tuvimos que recuperarnos tomando unos vinos en los bares de la Calle Estafeta. También estuvimos en el Café Iruña, pero no tuvimos suerte de que ese día hubiera espectáculo, como aquí:

Sin embargo, nos tomamos unas copas con Hemingway, cosa que, oye, no pasa todos los días, ¡ja, ja!

Pamplona me sorprendió, me gustó mucho. Me pareció una ciudad muy verde, con muchos parques, y muy amplia. Ya volveré algún día para explorarla con más tiempo.

El grillo.

Hace varios días que se oye un grillo por el edificio (un escándalo tremendo, para un bicho tan pequeño) pero no sabíamos dónde estaba. Hasta que esta noche se ha puesto a cantar y lo he localizado: se escondía entre la puerta y la pared del patio de luz. Al abrir la puerta para salir al patio de luz se ha callado, lo que me ha hecho sospechar, pero como no se veía nada en el suelo ni las paredes... Mi vecino desde el quinto piso me ha preguntado que dónde estaba el grillo, que lleva varias noches dando la lata, y le he contestado que no lo veía. Luego ha vuelto a cantar cuando me he ido y he entrado otra vez, pero no había forma de localizarlo. Hasta que, al final, lo he visto. Me daba pena matarlo, sobre todo, porque ya no se oyen grillos por la ciudad, este debe de ser de los pocos ejemplares que quedan. Así que, lo he capturado en un tarro de cristal de un yogur y lo he sacado a la calle, al árbol que hay cruzando la calle

Indignada.

En primer lugar, los profesores no trabajamos 18 horas, como demagógicamente dicen los políticos para echarnos a toda la sociedad en contra, sino 37'5. En segundo lugar, el trabajo que hacemos en casa no lo ve nunca nadie y sólo lo conocen los familiares de los profesores, que se asombran al ver que trabajamos mucho más de lo que la gente se cree. Y, en tercer lugar, es vergonzoso que los políticos que trabajan... ¿cuántas horas? Porque más de la mitad de veces en que las cámaras de TV enfocan el congreso, está vacío. Ya se sabe que, como no fichan... Los mismos políticos muchos de los cuales jamás estudiaron ni acabaron siquiera el bachillerato, ni serían capaces de aprobar una oposición sin enchufe, que gastan cada mes el equivalente al sueldo de 20 o 30 profesores en coches oficiales, dietas, guardaespaldas, secretarias, conductores, sueldos millonarios, etc. , etc. y que se suben un 20% o más el sueldo en tiempos de crisis, porque yo lo valgo por mi cara bonita, mientras se les llena la boca pidiendo austeridad desde el Mercedes clase A, que esa gentuza, en resumen, anden racaneando y robando el derecho a la educación de unos alumnos que antes podían tener algunos desdobles y no ser tanta gente en clase, para poder estudiar mejor, y ahora no lo van a poder hacer porque no habrá profesores suficientes. Los mismos sinvergüenzas que, como llevan a sus hijos a los colegios privados, les importa una m... cargarse la educación pública. Esa es la cuestión, madres y padres, no se dejen engañar por dos horas de más o de menos que, después de todo, los profesores siempre hemos hecho horas de más que nadie nos ha pagado ni agradecido y jamás nos hemos quejado. (Eso, sin entrar en la mentira que nos quieren hacer creer, pues no son dos horas más, sino entre 6 y 10 por lo menos, ya que cada hora de clase extra te lleva unas 2 de preparación mínimo, sin contar la corrección del examen, que es una tarde entera para corregir una clase, y sin contar corregir redacciones o ejercicios extras de esas dos horas más lectivas.) Pero llega un momento en que ya, la gota colma el vaso, porque si encima de puta, apaleada, ya lo que faltaba, hasta aquí hemos llegado.

Qué curioso que, si los profesores vivimos tan bien, se hagan políticos en vez de profesores... Ojalá que esos políticos trabajaran lo que yo y ganaran los mismo, porque entonces sí que iría bien el país, con alguien a quien de verdad le importara España y, además, tendrían un sueldo justo y no las barbaridades que ganan por trabajar, repito, ¿cuántas horas? Porque yo no tengo claro cuántas horas trabajan, ni siquiera si trabajan... Eso sí lo quiero por escrito en la Constitución: las horas que trabaja un político y lo que deberían ganar por ello, que no es ni mucho menos lo que ganan ahora. Y que cualquier ciudadano pueda ir y comprobar que es así. Eso es lo que quiero en la Constitución. Lo demás son milongas. Que no nos engañen.

Pdata. ¡Cómo empieza el curso! Y este nuevo año que cumplo hoy.

Soria.

Siempre quise ir a Soria, para conocer la ciudad de Machado, y, por fin, el miércoles y jueves cumplí mi sueño. Aunque nunca había estado allí, parecía que ya había visto los álamos del río, San Polo, San Saturio, las calles por donde pasó Machado, sabía que en la Audiencia había una campana... Jugaba a adivinar cuál era cada uno de los edificios, me fotografíe de noche y de día con las estatuas de Antonio Machado y su mujer repartidas por el centro, incluso fui al cementerio donde ella está enterrada. Recomiendo esta web, que está muy bien para visitar Soria y conocer todos los lugares por donde Machado hacía su vida cotidiana: pinchar aquí.

Me sorprendió que el instituto estuviera abierto, parece que estaban matriculando a alumnos, cosa que aquí se hace en julio, pero mejor para nosotras. Aunque me decepcionó el aula de Machado, me gustó mucho más la de Baeza, quizá porque el edificio también es más bonito por dentro y por fuera, no es tan austero como el de Soria. Además, qué moderno Machado, pedazo de pantalla plana de TV que tenía en el aula, en tiempos en los que no existía ni la televisión... Supongo que ahí pondrán documentales sobre su vida, pero no estaba encendida y, la verdad, no pegaba ni con cola, la tele se podría haber puesto en cualquier otro sitio, incluso en el pasillo, antes que estropear el ambiente de, supuestamente, un aula típica de 1907 a 1912. Esos detalles, hay que cuidarlos un poco.

Los irlandeses y yo.

Salgo de mi casa y me encuentro a tres guiris mirando un mapa. Mi barrio está cerca del centro, pero no tiene muchos lugares turísticos, por lo tanto, obviamente, estaban perdidos. Al pasar junto a ellos los oigo hablar en inglés, así que, me paro y les pregunto a dónde quieren ir. Resulta que eran irlandeses, de Limerick, y querían ir a un museo que estaba como a unos 20 minutos de donde me los he encontrado. Yo tenía que ir al centro, así que les he dicho que me acompañaran y, de paso, les he hecho un pequeño recorrido turístico y les he enseñado por el camino una iglesia, el antiguo barrio judío y árabe, el ayuntamiento, y, por fin, los he dejado frente al museo.

Me han dado las gracias al despedirse y les he dicho que los irlandeses siempre me han tratado muy bien cuando he estado en Irlanda, así que, es justo que yo me porte igual de bien cuando ellos están en España. Que para mí, Irlanda es mi segundo país y, donde haya un irlandés perdido en mi pueblo, le acompañaré hasta que encuentre su camino.

Edimburgo.

Desde que tenía 21 años no había vuelto a Edimburgo. Aquellos días me pareció una ciudad muy bonita, aunque no paró de llover. Ahora he tenido la suerte de verlo también con sol y me sigue pareciendo una ciudad bonita, pero no tanto como la primera vez, cuando apenas había viajado y no conocía otras ciudades también muy bellas. Sin embargo, ahora he descubierto que sólo en Edimburgo se podría haber escrito Harry Potter, con esos edificios en los que están basados los de las novelas de J.K. Rowling, con esas gaviotas que revolotean la ciudad, por encima de los autobuses turísticos de dos pisos, por encima de los parques, de los palacios y castillos, planeando apaciblemente hasta posarse en el suelo y picotear algo. Me recordaron a las lechuzas de Harry Potter.

El primer día, cuando llegamos, nos costó casi una hora llegar desde el aeropuerto al hotel en taxi porque había mucho tráfico y algunos carriles estaban cortados por las obras del tranvía. (No sé qué manía tienen ahora todas las ciudades de poner tranvía, pero en fin.) Luego ya, dejamos las cosas y nos fuimos a cenar a un restaurante italiano porque estaba en la misma calle y nos lo recomendaron en el hotel. Estaba muy bien, con camareros italianos de verdad y la comida excelente.

Al día siguiente, nos compramos un bono para dos días y empezamos por el castillo de Edimburgo. Al salir, comimos en un pequeño restaurante que había en la Royal Mile (la calle que lleva desde el castillo hasta el palacio de Holyrood, por eso se llama la milla real, porque además mide una milla escocesa). Por cierto, la foto es de esa calle y se ve al fondo la catedral de St. Giles. Después entramos en algunas tiendas y, al final, nos montamos en el bus turístico para hacer un recorrido de la ciudad.

CONTINUARÁ...

Cosas de mi madre y Escocia.

En estos tiempos que corren, hasta tu madre se hace un blog en cuanto te descuidas. ¿Qué será lo próximo? ¿Facebook, que yo ni tengo? Ver aquí: http://tere-cosasmias.blogspot.com/

Mi madre pensando qué escribir en el blog. Ah, no, que en aquella época aún no existían los blogs...

Me voy a Escocia, nos vemos a la vuelta.

Almagro revisited (segunda parte).

Cuando salimos de cenar, había parado la lluvia y estuvimos haciendo fotos bajo la luz de las farolas. Descubrimos el Barrio Noble, el cual no habíamos visto la vez anterior (no estaba la cosa como para callejear, con el diluvio que caía aquel día de diciembre, ya procuramos meternos dentro de los edificios). Dimos un paseo y volvimos al hotel.

Al día siguiente nos fuimos a las Tablas de Daimiel y estuvimos visitando el parque bajo un intenso sol de finales de mayo. Hacía un calor impresionante, pero los caminos estaban llenos de amapolas y los patitos recién nacidos seguían a sus madres dibujando uves en el agua con sus patas. Nos metimos en unas casetas para observarlos mejor y se nos pasaron las horas.

Llegamos al hotel para ducharnos, descansar un poco y arreglarnos para la función de teatro que íbamos a ver. Tuvimos que hacer un poco de cola para coger buen sitio, pero valió la pena.

Una señora actriz que llena el escenario, mi amiga en un restaurante.

Después de la obra fuimos a cenar y se desató la locura colectiva porque el Barça ganó no recuerdo qué copa. Yo pensaba que en Almagro la gente sería del Madrid, pero se ve que no. O, por lo menos, mucha gente es del Barça. Doy fé. Hubo cohetes, coches pitando... de todo. Para relajarnos acabamos en un bar tomando un mojito, que había sido un día muy estresante.

Llegó el domingo, y con él la vuelta, no sin antes volver a pasear por las calles de Almagro, un lugar que me encanta y al que creo que volveré. Y, para aprovechar bien el día, fuimos a Villanueva de los infantes y las Lagunas de Ruidera antes de volver a casa.

Almagro 2.

Después de unas semanas un poco aceleradas e intensas, por fin me puedo poner a escribir algo que llevo mes y medio sin contaros: un viaje a Almagro a finales de mayo. Pensamos que ahora, durante el festival, sería un agobio de gente así que, decidimos ir antes y ver la obra de teatro que en diciembre no vimos. Además, la entrada era el regalo de cumpleaños que le hice a mi amiga.

Salimos de Elche por la tarde, como siempre, ya que trabajamos por la mañana. Paramos en Argamasilla de Alba a descansar un poco, merendar y, de paso, hacernos fotos con las estatuas de D. Quijote, Sancho y Dulcinea del Toboso, que están por todos los pueblos de los alrededores. Luego continuamos viaje y llegamos a Almagro, a nuestro hotel de siempre, que es muy bonito. Nos fuimos a cenar a un restaurante precioso, cerca del Parador, y en ese momento, cayó la tormenta, lo cual nos recordó a nuestra estancia en diciembre.

CONTINUARÁ...

http://www.indiegogo.com/City-Wild Quedan sólo 6 días y 2000 dólares por recaudar.

A 110.

Me parece que nos han tomado el pelo con lo de ir a 110. Creo que nos han mentido vilmente, que ni hemos ahorrado combustible ni nada. Es imposible ahorrar yendo a menos velocidad y teniendo que gastar más combustible para llegar al mismo sitio, sobre todo, cuando vas con el aire acondicionado, que consume más. Por eso, porque ahora urge ganar las próximas elecciones y que la gente se olvide de esa medida impopular, la han quitado. Porque la situación sigue siendo la misma que cuando se aprobó la medida.

Esto lo escribí en marzo, cuando fui al pueblo de Albacete donde pasan las vacaciones mi hermano y familia. Es parte de las cartas a mi sobrino:

"Había un trozo de carretera, entre Calasparra y la Venta del olivo en que los campos lucían todos los colores de la primavera: árboles frutales de color rojizo y otros totalmente verdes por las hojas nuevas y, a la orilla de la carretera, flores de color lila. Con el sol brillando era un paisaje idílico, aunque la verdad es que casi todo el paisaje es muy bonito. Menos mal, porque son dos horas y pico, ahora que la velocidad máxima es de 110 kms/h. Maldije al gobierno mil veces, esa velocidad es humillante y creo que causa muchos más accidentes, porque acabas pegándote más al coche de delante y no lo puedes adelantar sólo a 110. Y, mientras, tienes que ver cómo los coches de alta gama siguen yendo a 200 por hora, porque a ellos no les importa que les multen, ya que lo pueden pagar de sobra. Al final, me cabreé y me puse a 120 para adelantar a unos cuantos coches. Si me multan, que me multen, pero estaba ya hasta las narices. No soy una loca al volante, pero sí me gusta conducir un poco rápido en autovía. Y creo que lo de 110 es una solemne gilipollez. No me creo que se ahorre combustible, al contrario, creo que se gasta más porque se tarda más tiempo en llegar a los sitios, con lo cual, consumes más, sobre todo, con el aire acondicionado puesto. Esperemos poder volver a la normalidad dentro de poco, ya veremos… Como el mundo está loco y, encima, este fin de semana hemos declarado la guerra a Libia, me parece que lo del combustible barato lo tenemos crudo. Me veo conduciendo a 110 hasta que tengas barba y bigote."