Lo que hay que leer...

A veces, leyendo los periódicos me dan ganas de escribir algo en el blog. Y esta mañana, leyendo este artículo me partía de risa yo sola porque parece más una de esas pelis de "Aterriza como puedas" que un artículo de un periódico serio: El piloto, que pega un frenazo al aterrizar para que el secuestrador, que iba de pie sin cinturón de seguridad, se cayera al suelo. La azafata que le tira "en la entrepierna", dice el periódico, agua hirviendo de una tetera. Y cuatro tíos que se abalanzan sobre él y lo reducen. A ese ya no le quedan más ganas de secuestrar un avión... ¡Ja,ja! Para haberlo visto. Aunque supongo que allí, en directo, lo pasarían mal. Pero luego tienen aventuritas para contar a sus hijos y nietos.

Y a los que no les guste S. Valentín, la nueva campaña de una conocida marca de cerveza, hecha con mucha ironía, como aquellos vídeos de "Amo a Laura y la esperaré hasta el matrimonio": http://www.hoynoessanvalentin.com/tienda/

EDITADO PARA AÑADIR ESTO: Y, el colmo de los colmos, que en pleno siglo XXI una mujer que tiene un hijo no pueda ser Miss España. Vamos a ver, si una ha tenido uno o veinte hijos y la eligen Miss Cantabria, como a esta chica, ¿por qué la echan y no puede optar a ser Miss España? Si las bases del concurso están anticuadas, que las cambien YA. Encima, para más inri, según dice el periódico, en las bases el mismo artículo que prohibe a las madres ser Miss España dice que: "a los varones" esa circunstancia "no les supone cambios físicos sustanciales que impidan el desempeño de las funciones habituales de una miss o un míster, tales como viajes, pasarelas o desfiles". Ah, claro, como los hombres pasan de cuidar a los hijos y se los endosan a las madres para irse de viaje o pasarela o fiestorro hasta altas horas de la madrugada, pues ellos sí pueden ser padres y sin problema. Pero, si una mujer hace eso y le deja el hijo al padre o a la abuela, es mala madre, indigna de ser Miss España, ¿no? Una vergüenza, vamos.

Poesía para los que leen prosa.

Hace un par de años, en una librería, buscando un regalo para el cumpleaños de una amiga encontré este título tan sugerente: Poesía para los que leen prosa y lo compré. Debo confesar que no pude resistirme y lo leí antes de dárselo, sobre todo, porque yo vivía en Valencia, sólo venía a Elche los fines de semana y no todos, ella tiene dos niños pequeños y un trabajo muy absorbente, así que, siempre estábamos ocupadas para quedar, con lo cual tardamos en vernos y yo en darle el regalo. Y la tentación era muy grande para no leerlo. Después quise comprarme ese libro y no lo encontré en las librerías. Pero hace un par de semanas lo encontré y me lo compré también, junto con el de Susanna Tamaro. Resumiendo, me dejé un pastón en la librería, pero creo que valió la pena.

Anoche, antes de dormir, leí esto y pensé que debía compartirlo con vosotros. Es un poema de un autor para mí, desconocido. Igual sabéis muchas cosas de él y me las podéis contar:

He de seguir así

Y he de seguir así, apretando tu adiós en mi mano,

estrellando tu nombre en la esquina del tiempo

He de seguir así, diciendo cosas tuyas a la noche,

abrazado a la orilla del recuerdo.

He de seguir así, llevándote en mis sienes,

sintiéndote en el viento, besándote en la nieve,

buscando tu presencia a cada paso,

y tu voz en el agua sonora de las fuentes.

Y he de seguir así soñando en mi camino

que no te has ido nunca

y sigues a mi lado

porque te has quedado atrás unos instantes

a pensar cómo son por dentro las estrellas.

Gregorio García Suárez.

Kinsale.

Parece que somos bastantes los forofos de Irlanda repartidos por el mundo y hoy Luis encontró el blog de Anaví y después el mío. En el blog de Luis encontré un interesante post sobre la batalla de Kinsale que me recordó la visita que hice allí en 1998. Teníamos puente por ser la fiesta de St. Patrick's Day y decidimos irnos de viaje al sur. Fuimos en autobús desde Irlanda del Norte a Dublín y allí alquilamos un coche para ir a Cork y alrededores. Éramos cuatro: Angélique, M.Jesús, Aida y yo (ver mujeres que conocí en Irlanda del Norte) y después se nos unió Michael, entonces novio de M.Jesús y hoy su marido. (Un inciso para decir que fue un placer ver a M.Jesús y Michael con su hija este fin de semana, después de varios meses sin vernos, y comprobar que la amistad sigue viva después de tantos años. Y es que, las amistades que hice en Irlanda o que han tenido algo que ver, directa o indirectamente con Irlanda, siempre me han traído cosas buenas.)
Nos alojamos en Cork y, desde allí fuimos a Kinsale y Cobh. Lo que más me llamó la atención de Kinsale fue el colorido de sus casas y los dibujos que allí había, como se ve en la foto de mis años mozos que ilustra este post. Me pareció un pueblo bonito para vivir y diferente de Irlanda del Norte, donde pintan las paredes de blanco o marrón y no suelen tener cada casa de un color. Hay como más alegría en la República de Irlanda. En fin, que gracias a Luis por recordarme el día que pasé en Kinsale con mis amigos de entonces y ahora.

Petición de Blancaflor.

Me pide Blancaflor y, de paso, también Yessi, que lo dejó a quién quisiera hacerlo, que ponga la foto de mi fondo de escritorio y cuente por qué lo elegí como fondo. Pues bien, tengo la misma foto que ya publiqué en este post el año pasado: Tabarca. Y lo tengo ahí porque es un paisaje que me gusta, de un lugar que siempre me ha parecido especial y porque es el recuerdo de una tarde con un amigo. Pero la verdad es que yo cambio mucho de fondo de escritorio, hasta hace poco tenía uno de Irlanda, del viaje que hice con Anaví. Cuando me canso, pongo otra foto.

Escucha mi voz.

(Viene del post anterior.)

Al final me leí la segunda parte de la historia y me encantó. Así que, la recomiendo para los que hayan leído la primera y les haya gustado. Os dejo con otra reflexión:

"La nuestra es también la historia de aquellos que nos han precedido, de lo que han escogido hacer o no hacer. Han sido esas elecciones las que han construido, como el carbonato de calcio en una cueva, la invisible estructura de nuestra persona.
Un niño que nace no es una pizarra limpia sobre la que se puede escribir cualquier cosa, sino una tela en la que alguien ha trazado ya la trama de un bordado: ¿recorrerá ese camino marcado por otros o escogerá uno diferente? ¿Continuará calcando el surco trazado o tendrá el valor de salirse de él? ¿Por qué uno rompe la urdimbre y otro la completa con ciega diligencia?"

Susanna Tamaro, Escucha mi voz.

Y, cambiando de tema, recomiendo también este corto que colocó Bruixot en su blog, que representará a España en los óscars y que es una delicia. Dura media hora, pero vale la pena. ¿A qué esperáis para verlo?

Donde el corazón te lleve.

"Cuando hablaba con mis amigas, con mis compañeras de colegio, tenía la sensación de que pertenecíamos a mundos que estaban a años luz. La gran línea divisoria entre ellas y yo era la malicia femenina. En la misma medida en que yo carecía completamente de ella, mis amigas la habían desarrollado hasta su máxima potencia. Detrás de su aparente arrogancia, detrás de su aparente seguridad, los hombres son extremadamente frágiles, ingenuos: llevan en su interior resortes muy primitivos, basta apretar uno de éstos para que caigan en la sartén como pescaditos fritos. Yo lo comprendí bastante tardíamente, pero mis amigas lo sabían ya entonces, a los quince o dieciséis años.

Con natural talento aceptaban misivas o las rechazaban, escribían las propias con una u otra entonación, concertaban citas y no acudían, o acudían muy tarde. Mientras bailaban, frotaban la parte adecuada del cuerpo y, al hacerlo, miraban al hombre a los ojos con la expresión intensa de las jóvenes cervatillas. Ésa es la malicia femenina, ésos son los halagos que llevan a tener éxito con los hombres. Pero yo, date cuenta, era como una patata, no entendía absolutamente nada de lo que ocurría a mi alrededor. Aunque pueda parecerte extraño, había en mí un profundo sentimiento de lealtad y esa lealtad me decía que jamás, jamás, podría enredar a un hombre. Pensaba que algún día encontraría a un joven con quien pudiera hablar hasta bien entrada la noche sin cansarme; hablando y hablando nos daríamos cuenta de que experimentábamos las mismas emociones. Entonces nacería el amor, se trataría de un amor fundado en la amistad, en la estima, no en la facilidad del enredo.
Yo quería una amistad amorosa, y en eso era muy viril, viril en el sentido antiguo. Era la relación en condiciones de igualdad, creo, lo que infundía terror a mis pretendientes. Así, lentamente, había terminado por verme relegada al papel que habitualmente corresponde a las feas. Tenía muchos amigos, pero se trataba de amistades en una sola dirección: acudían a mí solamente para confesarme sus penas de amor."
Donde el corazón te lleve, Susanna Tamaro.

Y hoy, buscando un regalo para una amiga que cumple años mañana, he encontrado en una librería la segunda parte de Donde el corazón te lleve, cuando la nieta vuelve a casa y encuentra el diario que su abuela le escribió. Promete ser interesante. Se titula Escucha mi voz. Espero que valga la pena, sobre todo, porque los libros están carísimos, creo que, a partir de ahora, los sacaré de la biblioteca. Luego dicen que la gente los fotocopia, pues no me extraña nada.

Mail Art.

Hoy me llegó esto por correo, parece ser que los turrones que le mandé a Anaví por Navidad, alguien se los habrá zampado por el camino, pues no le han llegado. Pero esto, como no era de comer, pues sí me ha llegado. La cuestión es que tenemos un artista en la familia de mi prima por parte de padre (ver archivos de agosto) que, si ya empieza así a los tres años, cuando tenga treinta será famoso en el mundo entero, así que, me voy a guardar esto, para cuando lo sea, poder presumir. (O cambiarlo por un fajo de millones de euros y jubilarme, que tampoco vendría mal.)
En cuanto a lo del Mail Art, que me corrijan Xnem y Anaví, que son los entendidos en esto, pero creo que consiste en enviar arte por correo. Cualquier cosa que hayas dibujado o creado de manera artística, se la mandas a alguien y hacéis un intercambio. Y, en fin, que con lo mal que yo dibujo y el poco arte que tengo, a ver qué hago yo ahora para corresponder.

Ricardo Arjona.

Alguna vez había escuchado en la radio a Ricardo Arjona y me habían gustado sus canciones, pero nunca me he comprado un disco suyo. Hoy, por curiosidad, me puse a investigar sobre él y encontré estas joyas que quiero compartir con vosotros. Ya veis, Guatemala, como Teruel, también existe. Su madre quería que fuera profesor, pero él al final, eligió el camino de la música, según cuenta en este vídeo:

Para esas mujeres como yo:



Y, además de canciones de amor, tiene también sobre temas sociales, como esta:



Y la ironía que usa muchas veces:





"Que aquí no es bueno el que ayuda, sino el que no jode. Acuérdese."

Pág. oficial: http://www.ricardoarjona.com.

Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Ricardo_Arjona.

Pistas.

¡¡Muy bien Xavier!! Lo que debes saber ahora es que a ningún político de ninguna época, a ningún diputado o representante del pueblo, debe tanto la democracia en España como a ella. Le debemos nada menos que el sufragio universal. "Mi ley es la lucha" decía... Murió de cáncer y de nostalgia en Suiza. Tu amiga misteriosa Nº 3 se llama igual que ella ¿Sabes en qué mes del año 1972 murió esta gran mujer, de cáncer y de nostalgia?
Busca en google el nombre de esta luchadora y el mes en que murió, ve al blog de tu amiga misteriosa Nº 3 y busca en sus archivos de 2007 correspondientes a ese mes. Allí encontrarás la siguiente pista. ¡Así las cosas te quedarán más claras!

Palmeral.

If me pidió hace algún tiempo que contara cosas sobre Elche, pero que no sacara sólo las palmeras. Pero es que, como bien sabe Laura, que vino a verme el miércoles, (pinchad en su enlace y veréis nuestra excursión) es difícil encontrar un rincón de Elche donde no haya palmeras.

Hace unos días, tenía que acabar el carrete para poder tener las fotos del viaje por tierras murcianas y decidí darme un paseo con la cámara. Fui al Museo del palmeral, que hasta que lo compró el Ayuntamiento hace pocos años, era una casa privada donde vivía una familia. Allí había ido a comprar dátiles alguna vez, sobre todo, recuerdo que un compañero de facultad me los pidió para llevárselos a la familia de Sheffield donde se había alojado cuando estuvo allí de estudiante Erasmus. Y la mujer que me los vendió, cuando le conté a dónde iban los dátiles, me contestó en valenciano: "¡Madre mía, y antes que, para ir a Alicante, era una aventura! Y, si eras chica, no te dejaban. Y ahora os vais a recorrer el mundo."

Así que, como era privado, apenas había visto la tienda de la casa, pero no me había adentrado por el huerto. Y, como veis, la visita vale la pena. Aquí abajo tenéis la entrada al Huerto de S. Plácido (nombre bastante apropiado, creo, por la tranquilidad del lugar).

No había nadie más que yo, y me había dejado el móvil en casa cargando la batería. En ese momento, parecía que me hubiera adentrado en un oasis alejado de la civilización. Allí había una paz increíble.

Los árabes plantaban huertos en los que las acequias quedaban entre palmeras, como se ve en la primera foto, para que así el agua estuviera a la sombra y se evaporara menos. Años después, aunque tal vez viniera ya de antiguo, no lo sé, los ilicitanos también usaban la sombra para sentarse en bancos de palmera como el de la foto.

Pero, aunque no lo pareciera, había vida al otro lado de las palmeras y edificios como los que se ven detrás. Lo cual me hizo recordar que seguía estando en la ciudad. Precisamente, si la UNESCO le concedió a Elche la declaración de Patrimonio de la Humanidad, fue por los huertos que están integrados dentro de lo que es el casco urbano, por cómo se ha sabido conjugar la naturaleza con la vida ajetreada de una ciudad industrial, llena de ruido y tráfico por todas partes. Por eso, ese pulmón verde que suponen nuestros parques nos dan un respiro y nos sacan de la rutina. Y, cambiando de tema, este post se lo dedico a Laura por ser su cumpleaños y porque disfrutó mucho de su visita el otro día.


El año pasado tal día como hoy: Día de Reyes.


This post in English: here.

Sigue el viaje.

Capítulo anterior.

Al día siguiente nos fuimos a buscar el pantano del Cenajo. Y nos perdimos mil veces, preguntamos a labriegos y cazadores, llegamos hasta tierras manchegas, subimos, bajamos, nos metimos por caminos de tierra sin asfaltar... Y no había forma de encontrarlo. Al final ya, decidimos marcharnos y, en el camino de vuelta, vimos otra indicación y allá que nos metimos. Seguimos, seguimos y seguimos y parecía que jamás lo íbamos a encontrar. Así que dimos la vuelta otra vez y, entonces, al volver a pasar por donde veníamos, vimos una indicación, con las letras borradas totalmente, y por ahí giramos. Por fin, llegamos a la presa, pero era un día de muchísimo viento y habían cortado (o se habían roto) ramas de los árboles, que nos impedían parcialmente el camino, había que ir sorteándolas, y en un punto hubo que bajarse a empujarlas para apartarlas de la carretera, a pesar de lo cual, me rayaron el coche. En fin, cicatrices de guerra, qué le vamos a hacer.

Embalse del Cenajo. (c) Alberto Escribano.

Como veis, menudo rollo soltaban en tiempos de Franco para inaugurar un pantano... Y luego, para que no llueva y esté como se aprecia en la primera imagen. Mientras Alberto se dedicaba a hacer fotos, yo me metí en el coche, porque estaba helada de frío y el viento me molestaba mucho. Se ve que no tengo madera de exploradora.

A continuación, nos dirigimos a Calasparra a comernos un arroz, ya que tienen muy buena fama. Nos sacaron una paella gigante que nos costó acabar y después fuimos a dar una vuelta por el pueblo. Aprovechando que había una boda y la iglesia estaba abierta, allá que nos colamos y estuvimos hablando con dos señores que allí había. Justo cuando íbamos a salir, entraban los novios y los familiares acompañándolos, con lo cual, nos apartamos a un lado para dejarlos pasar y todo el mundo nos miró como pensando: "¿Estos de dónde han salido?" Antes de que empezara la ceremonia y, una vez que habían entrado ya los novios, nos marchamos a seguir la visita turística.

Calasparra. (c) Alberto Escribano.

Al regresar a Caravaca nos encontramos con un mercadillo medieval, como veis en la siguiente foto de la plaza del ayuntamiento. Y después subimos hasta el santuario de la vera cruz y, aunque el museo estaba ya cerrando, pudimos contemplar la famosa cruz, de la cual hablaré en el próximo post.

Caravaca. (c) Alberto Escribano.

Panorámica de la ciudad al anochecer.

El año pasado por estas fechas: Braille y Poesía.

Feliz 2007.

Con este vídeo que Malena hizo con fotos de los integrantes de Mc Raven's Generation.

El año pasado por estas fechas: Año nuevo.

Viaje por tierras murcianas.

Foto 1: Mula. (c) A. Escribano.

Me quedó pendiente hace unas semanas contar mi viaje y, ahora que ya han pasado las evaluaciones y estoy más relajada, voy a retomar el tema. El primer día fuimos a Mula, comimos en Cehegín y luego ya fuimos al hotel en las afueras de Caravaca. Me sorprendió en aquel fin de semana largo que, estando tan cerca, la región fuera tan desconocida para mí. Hay que explorar más Murcia porque, la verdad, vale la pena. Ayer, como todos los 29 de diciembre, nos fuimos de excursión y estuve con mis padres en Murcia, Jumilla y Yecla. Así que, poco a poco, me voy haciendo una idea de todo lo que hay por descubrir en la vecindad.
Lo que más me llamó ayer la atención fue la cita de La voluntad de Azorín que había en la fachada de la iglesia: "Y sobre el oleaje pardo de los infinitos tejados (...) surge majestuosa la blanca mole de la iglesia nueva, coronada por gigantesca cúpula listada en blancos y azules espirales." (Más información en: este artículo.) Y es que, es una iglesia rara, con ese corte neoclásico y los dos colores de la cúpula. Luego, desde más arriba, al mirar el horizonte me di cuenta de que, como en tiempos de Azorín los edificios serías más bajos, está claro que el efecto que haría esa cúpula que se vería desde todas partes y más, de noche y con luna llena, sería increíble.

Foto 2: Cehegín. (c) A. Escribano.

Pero, volviendo al viaje del puente de diciembre, me gustaron los pueblos pequeños que trepaban a la montaña, con castillo, con iglesias antiguas, con callejones estrechos, escaleras y trazado laberíntico, no apto para coches o complicado meterte por ahí sin rozar la carrocería. Dedicado a Xnem, el momento estresante, cuando llegamos al hotel y merendamos con las provisiones que habíamos comprado. Feliz año nuevo y, por supuesto, continuará...

(c) A. Escribano.

El año pasado por estas fechas: El gallo Felipe y Noche vieja.

Novedades.

Tras una semana en que he comido más veces con mis compañeros de trabajo que con mi familia debido a las evaluaciones, a la comida de Navidad y al aperitivo navideño del viernes, por fin estoy de vacaciones. Se repitió el gordo de 1903, pero, como de costumbre, no me tocó nada. Aunque, como novedad, recupero el dinero, ya que me tocó la devolución de dos décimos por acabar en 7. Algo es algo.

Cambié a la versión Beta y ya me estoy arrepintiendo porque no hay forma de enlazar posts anteriores. He conseguido hacerlo con El gordo y con Amistad de pura casualidad, pero con otras entradas no me deja. Más desventajas: me ha convertido algunos comentarios en anónimos y da problemas para que yo comente en blogs de la versión antigua y que los de la versión antigua comenten en el mío. Ayer, no sé qué fallo había, que durante un rato no me dejaba publicar en mis blogs comunes Mc Raven's Generation y El Colectivo, porque están aún en la versión antigua. Lo único bueno que le veo a esta nueva versión es que puedes elegir a tus lectores (y restringir el blog sólo a tus amigos, con lo cual ningún indeseable anónimo te molestaría) y que puedes clasificar los posts por diferentes temas con etiquetas. (Al final del post veréis la de este y, si pincháis ahí, podréis ver todas las entradas publicadas con ese tema.) Lo demás, es lo mismo o, incluso, peor que lo que había antes. Esperemos que sigan investigando cómo mejorarlo. En resumen, que no os cambiéis hasta que la cosa esté un poco más clara.
Esta semana me llevé la sorpresa de que mi alter ego en Derry me encontró de nuevo (ya había encontrado mi blog en septiembre buscando información y le contesté, pero él no se dio cuenta hasta esta semana) y lo he añadido a los enlaces: Cacereño en Derry. Está trabajando en el intituto donde trabajé y viviendo en mi ex casa, para más inri, en mi habitación. Y, encima, compartimos apellido. A saber si no seremos familia lejana, ya que mi padre es de un pueblo de Cáceres.
En fin, no me enrollo más. Feliz Navidad a todos, con el belén que había en la oficina de correos de Dublín en el año 2002.

PDATA: Gracias a Interino Garin, algunos problemillas ya se han solucionado: en los links ya aparecen los acentos y eñes (y no los símbolos raros que salían) y, además, ya sé cómo enlazar posts antiguos. Y, como el movimiento se demuestra andando, para que lo veáis y lo creáis, aquí tenéis unos enlaces de diciembre del año pasado: Jardines, La catedral de Colonia y Vine, Vine.

Viaje en tren.

Esta mañana me he ido a Alicante a hacer unas compras navideñas y nunca pensé que los viajes tan cortos en tren dieran para tanto. A la ida, dos guardias jurados, chica y chico, los dos con gafas de sol de marca, mascando chicle y tonteando con sus móviles último modelo. ¿Desde cuándo los pijos son guardias jurados? Eso sí, en plan polis peliculeros, bajándose la chica en cada estación a controlar todo mientras él se quedaba arriba luciendo palmito.
En Irlanda del Norte vi más policía y soldados que en toda mi vida y ahora parece que hay que poner un guarda jurado en cada esquina por la inseguridad ciudadana. Sin embargo, jamás me sentí protegida por la presencia policial, sino intimidada y falta de libertad. Me niego a que haya cámaras y guardas jurados en los institutos. Para que no haya problemas, lo que tiene que haber son padres que nos apoyen cuando les decimos que su nene o nena está hecho un salvaje y le le pongan las peras al cuarto. Con eso, sobra. Tampoco quiero padres que me digan, como mi abuelo al maestro de mi padre, que cuando los alumnos se portan mal "usted péguele". Con que pongan ellos remedio o castigo desde casa, me conformo.
Pero, volviendo el tema, a la vuelta un tipo que no lleva billete se hace el dormido para intentar escaquearse del revisor. Aquel insiste, lo toca en el hombro, el tipo se sigue haciendo el dormido. Por fin abre los ojos y, con todo el morro dice: "Déjame dormir". ¿Y los guardias jurados? Ni idea, en ese tren no había. Tanto numerito a la ida, posturitas de poli aquí, bajarse en cada estación y tal y cual, y, cuando hacen falta, desaparecidos en combate. Llegamos a la estación y el tipo sigue intentando escaquearse del revisor, ignorándolo por completo. El guarda jurado de la estación se queda mirando desde el andén, por si hay que intervenir. Y, al final, entra en en tren. Mientras, el fulano ya salía murmurando contra el revisor y jurando venganza besándose los dedos en cruz. Mira que la gente es teatrera...
Yo estaba preparada delante de la puerta para bajarme en la siguiente estación y el guarda se ha parado justo delante de mí. El tipo que salía le dice al guarda: "¡Ni se te ocurra tocarme!" Y el guarda: "No te voy a hacer nada, pero baja." Y el otro: "Tú delante". Claro, para escaquearse otra vez yéndose a otro vagón... Y el guarda: "No, tú delante. Baja." Cuando ya pensaba que nos íbamos a quedar eternamente allí parados y que si volaba un mamporro, me tocaba a mí seguro, porque estaba detrás del guarda y era más alta que él y el otro tipo más alto que yo, ha bajado y el guarda detrás. El tren ha arrancado mientras seguían hablando y el fulano continuaba besándose los labios en cruz jurando no sé qué venganza contra el revisor. Me ha recordado a algunas de mis clases, cuando tengo que expulsar a alguien y se ponen en ese plan antes de salir dando un portazo. Se ve que hay gente que, treinta años después, aún se portan como quinceañeros, sin haber madurado nada, nada.

Bueno, no os asustéis del post anterior. Es largo, pero intenso. Vale la pena leerlo. Y, en cuanto al post del año pasado en este día: London/derry.

Un día cualquiera.

A primera hora los alumnos están un poco alterados porque es viernes y han acabado los exámenes. Están bastante habladores y distraídos. Intento tener paciencia, pero, al final, me enfado y pongo dos amonestaciones. No aguanto a una niña que me ignora después de decirle 4 veces o más que se siente y deje de saludar por la ventana al novio (que está haciendo gimnasia en el patio) mientras estoy explicando, y, encima, cuando le pongo una amonestación, se rebota y dice que se la tengo que quitar. Pues, pa chula, yo. Se queda con la amonestación. Dice que se quejará a la tutora de que pongo amonestaciones por nada. Pues que se queje.
Segunda hora, guardia. Subo por unas escaleras mientras mi compañero va por las otras y luego nos encontramos en mitad del segundo piso, tras inspeccionar él los pasillos de la izquierda y yo los de la derecha. Bajamos a la planta baja, que no hemos mirado. Pienso que parecemos policías haciendo la ronda. Sin novedad en el frente, todo en orden y no falta ningún profesor. Me voy a hacer fotocopias y charlo con la conserje, que me cuenta que se va al hospital a hacerse una mamografía y luego volverá. Intento averiguar cómo va a ser la salida al teatro a las 11 con los de 1º y 2º ESO, si los llevamos y volvemos con ellos para llevar a los siguientes o nos vamos todos juntos. No me saben decir cómo lo vamos a hacer. Hablo con la otra conserje para decirle que necesito bajar la tele y el DVD del depto. de inglés a la planta baja en la última hora y me dice que el mueble con ruedas donde están metidos no cabe bien en el ascensor y la última vez dio problemas.
Aún tengo tiempo para tomar media tostada con aceite y un agua mineral en la cantina, que el día es largo y hace ya horas que desayuné un vaso de leche. Toca el timbre y voy a clase. El profesor de música me pide la hora para hacer un examen y, encantada, se la dejo. Bajo y el profesor de lengua está recibiendo a las madres para darles las notas de sus hijos, que se van a la nieve el domingo y ya no vuelven hasta después de vacaciones. Como las madres se han retrasado, ya le toca entrar en clase y no puede estar en dos sitios a la vez. Así que me quedo en su clase corrigiendo workbooks e intentando que los alumnos hagan algo, pero dicen que no tienen deberes ni nada que hacer. Cuando llega el profesor, faltan diez minutos para el recreo. Me voy a buscar al vicedirector para que me aclare lo del teatro y qué pasa con el vídeo.
Recreo: me tomo un zumo mientras hablo con mi compañera sobre cómo funciona el vídeo y luego busco a otro de mis compañeros para que me cambie el aula a esa hora y, así, no tener que usar el ascensor para bajar el mueble que no cabe. Mientras, un alumno me dice que no lleva dinero y tiene que almorzar y me pide un euro, que me devolverá el lunes. Normalmente no me creo rollos, pero tenía pinta de ser verdad. Así que, le presto el euro. Si no me lo devuelve, más se perdió en la guerra.
Acaba el recreo y nos juntamos todos en la entrada para ir al teatro, que no tengo ni idea de dónde es, pero mis compañeros sí. Intento encontrar entre la multitud a mis alumnos de 1ºB, que son los que tengo que llevar porque me tocaba clase a esa hora con ellos. Pido los justificantes de los padres y voy coleccionando hojas que me aparecen a derecha e izquierda. Por fin salimos. La profesora de sociales lleva en su coche a una alumna con espina bífida porque no puede andar bien. Mis compañeros paran a los coches al cruzar las calles para que pasen los chavales, menos mal que es un pueblo pequeño con poco tráfico y, en general, podemos ir por en medio sin problemas. Algunos van empujándose y tonteando y les advierto de que, si no se comportan, me vuelvo con ellos al instituto,los dejo allí y me voy al teatro.
Llegamos y, mientras empieza, paso lista con el tamagochi, ya que a la salida me limité a recoger los justificantes y no apunté quién faltaba. Unas alumnas me preguntan si voy a poner amonestaciones, ¡ja,ja! Y les digo que sólo si se portan mal, porque estamos en horario escolar, aunque estemos fuera del instituto, y se tienen que comportar mejor que en clase, porque si no, no las llevo más a ningún sitio. Además, cuento los justificantes y los pongo por orden alfabético. Me faltan dos papeles de alumnos que se han quedado en el instituto, así que todo en orden. Se apaga la luz y veo que mis compañeros están de pie y se han repartido por todo el teatro para controlar bien el jaleo. Así que, me pongo de pie yo también y me quedo a un lado pensando que por qué siempre tenemos que estar de policías.
La obra en sí parecía amateur y un poco infantil, pero interesante para los alumnos porque hablaba de unos chavales que acosan a otro y, al final, se dan cuenta de que hacen mal y todos se hacen amigos. Acaba y volvemos al instituto. Ahora los de 2º B me dicen que no se han traído los libros porque se supone que íbamos al teatro y qué vamos a hacer cuando volvamos a clase. Les digo que yo tampoco tengo libros (mentira, los tengo en la sala de profesores) y haremos algún juego o canción en inglés. Pero cuando llegamos, faltan unos 20 min. y los mandamos al patio. Evito una pelea, reagrupo a los de 2ºB y paso lista con el tamagochi, que no se crean que, aunque no haya clase, los que han faltado no van a estar registrados. Viene una alumna que no conozco a decirme que unos mayores no les dejan jugar con su pelota. Voy a por aquellos y pongo orden. De repente, me giro y veo una multitud en una punta del patio. Ahí hay tomate, me voy y las chicas intentan disimular y ocultarme a un chaval que está llorando y quejándose por algo. Preguntó qué ha pasado y me dicen que nada. Claro, nunca pasa nada.
Llega la marabunta a cotillear y yo, como puedo, aparto a todos del chaval que lloraba. En esas que mis compañeros vienen al rescate, pero ya he localizado al agresor y decido sacarlos a los dos del patio para que me cuenten bien de qué va la historia, porque allí, en medio de tanta gente, era imposible. Los dos son alumnos míos y el agresor no es un chico violento, además, me dice que ha sido sin querer. Si es que, juegan a unos juegos más brutos... Y, al final, se hacen daño. La víctima corrobora la versión del agresor. Le pregunto dónde le duele y si hay que llevarlo al médico y dice que no. La cosa no es grave, pero, de todas formas, me los llevo a los dos a la directora, y, entre las dos, les damos la charla sobre que no hay que jugar tan a lo bruto, que sin querer se pueden hacer daño, etc. etc. El agresor intenta no llorar ante la bronca de la directora, pero se le saltan las lágrimas. Le doy un pañuelo en cuanto salimos del despacho y le digo: "Jorge, es que no os dais cuenta, pero hay que tener cuidado porque, sin querer, os podéis hacer mucho daño".
Toca el timbre del segundo recreo, así que paso de volver otra vez al patio, que ya he tenido bastante. Voy a la sala de profesores y tengo hambre después de tantas emociones. Menos mal que tenía un zumo de reserva en el casillero y me lo bebo mientras la profesora de sociales me cuenta que la charla que tuvimos con una alumna inglesa (en la que yo le ayudé a traducir para que se aclarara todo) funcionó un mes, pero ha vuelto a las andadas y le ha puesto una amonestación. Le digo que hace bien, el trato era que se comportara y, si no, pues que la profesora haga lo que tenga que hacer.
Otra vez a clase. Recojo a los alumnos y les digo que vamos a ver un vídeo arriba. En el ascensor vienen un alumno que dice que se ha dado un golpe en la rodilla en el patio y otro con distrofia muscular acompañado de su madre, que lo ha traído después de lo del teatro. Voy a por el vídeo al depto. de inglés y el más golfo de la clase me ayuda a traerlo encantado. Como suele suceder, ley de Murphy, no hay forma de ponerlo en inglés con subtítulos en castellano. Le dejo el mando a los alumnos, que entienden más que yo, y tampoco son capaces. Conclusión: las pilas no van. Lo pongo en castellano y mientras una alumna se ofrece para bajar a conserjería a por pilas. Vuelve y las nuevas pilas parece que tampoco van, pero al final un alumno consigue que vaya el mando, no sé cómo, y podemos seguir viéndolo en inglés con subtítulos en castellano: Quiero ser como Beckham, una película muy buena por muchas razones.
A mitad de clase me aparecen dos inglesas en la puerta, una de la clase en la que estaba y otra alumna mía de otra clase. Les pregunto qué hacen paseándose por el instituto y me cuentan que se querían ir tras volver del teatro y han llamado a sus padres, pero no las han dejado irse del instituto, obviamente. Le digo a la primera que pase y a la otra que se vaya a su clase. Me dice que no sabe dónde es. No tengo ganas de discutir, las energías se me están agotando. Ya le he puesto a esa alumna dos partes y el martes vienen sus padres a hablar conmigo y con la jefa de estudios (si se dignan a venir, porque este martes iban a venir, pasaron olímpicamente y nos tocó volver a llamar para quedar con ellos otra vez), sé que no va a hacer nada más que molestar si se va a su clase o se queda dando vueltas por los pasillos, así que, al final le digo que entre también porque sé que, viendo el vídeo, no dará mucho la lata.
Toca el timbre, se van. Recojo el vídeo, lo llevo al depto. de inglés y vuelvo a por mis cosas y el alumno con distrofia y lo ayudo a ponerse de pie. Nos vamos al ascensor. Lo dejo allí y bajo a conserjería a pedir la llave del ascensor. Subo otra vez, bajamos los dos y me espero a que venga su madre. Hablo un rato con ella, voy a por el coche y vuelvo a casa. En todo el día he hecho de: profesora, policía, juez, enfermera, madre, cuidadora, operadora de vídeo y no sé cuántas cosas más. ¿Quién dijo que en esta profesión no se trabaja?


EFEMÉRIDES. Hace un año: Cuestionario.

Un año de blog.

Parece que, al final, he escrito bastante. Ciento setenta y tres entradas, cosa que no me esperaba cuando empecé hace un año. Ha habido todo tipo de temas: familia, amigos, el gato, las oposiciones, los viajes, música, poesía, etc. Pero, sobre todo, ha habido mucha gente que he conocido de todas partes del mundo, que no esperaba conocer y ha sido un hallazgo. "Vamos a donde no espera nada y hallamos todo lo que está esperando", que decía un verso de Neruda.
Hace unos días os dije que pensárais en los posts que más os habían gustado. Es difícil elegir pero, para mí, creo que son los siguientes. Podéis ir a los archivos a releerlos si os interesan:

* Diciembre 2005: Noche vieja, El gallo Felipe, Mi tío Joaquín, Catedral de Colonia y London/derry.

* Enero: Manías (a petición de Umma), Tras el cristal, Perleta, ¿Qué busca el viento esta tarde?, El jardinero fiel, Vivo en Derry en Irlanda del Norte, Aviso, Soy una mujer mediterránea, Elche, Braille y Año Nuevo.

* Febrero: Más allá de las fronteras 2, Siempre me quedará L'derry, 23-F, Los colores de Derry (escrito por mi amiga Pilar), Mi vida sin mí, La Armada vencida, El perro de Buncrana, Cartas (con un texto de mi abuela Fina), Cuando el día es gris, La sombra del viento y El billar.

* Marzo: Mi niñez en los años 70/80 y Mi abuelo Joaquín.

*Abril: Amistad entre hombres y mujeres, Te escribiré una carta cada día, Galway, Conversaciones, Mar adentro y Negra sombra.

* Mayo: Día irlandés, Mc Raven's Generation (a raíz del cual creamos el blog común), La Dama se esconde, Por fin es viernes, A Reaño y Me siento acompañada.

* Junio: Primera parte de la primera parte (sigo pensando que lo bordé y que me merecía más nota en las oposiciones), Gallos (que provocó que Mahaya llenara su blog de estos animalitos) y Fin de curso.

* Julio: Valencia sin ti, Por los niños (post que me pidió Anaví que escribiera), Mi madre, Noches de julio, Reflexiones sobre el inglés y Valencia.

* Agosto: Herbeset, Morella, Mi prima y el ama de llaves, El ama de llaves recibe a las visitas, To chance your arm, Anaví en carne y hueso e Irlanda.

* Septiembre: Vuelta al cole, Ya es primavera en Argentina y 13 de septiembre.

*Octubre: Más sobre el Concierto nº 2 y Para Yessi.

* Noviembre: The way ahead, Con la iglesia hemos topado, El trayecto y Momentos.

* Diciembre 2006: Sorpresas te da la vida.

Por cierto, hay un solo post de este blog sin comentarios y está en enero. A ver quién se estrena. :-D

En fin, que para mí ha sido un placer y espero que para vosotros también y sigamos más tiempo yendo más allá de las fronteras.

De vuelta.

"Viajar no tiene que ser como ir a por el pan, ir a por el pan tiene que ser como viajar."-Xnem.

Me encantó esta frase de Xnem que leí en un comentario, así que, la tomo prestada para iniciar el post de hoy. Creo que nuestro compañero bloguero tiene razón: la vida debería ser un contínuo viaje. Como él dice, deberíamos estar siempre atentos y tener encendido el chip para disfrutar mejor de todos los momentos. Últimamente intento tomarme así las cosas, a pesar del estrés del día a día.
En cuanto al fin de semana, que ya iré dando detalles cuando tenga las fotos y haya descansado un poco, de momento, voy a desvelar que estuve aquí y lo recomiendo si queréis escaparos algún fin de semana o vacaciones. Ha habido naturaleza, pueblos que trepan a las montañas, naturaleza, ríos que hay que cruzar para llegar al alojamiento, carreteras estrechas (algunas, que parece que no se hubieran asfaltado desde antes de la guerra, con la de agujeros que tienen), perros que nos encontrábamos y nos seguían, buena comida... En fin, lo necesario para disfrutar. Ha hecho buen tiempo, en general, aunque un tanto frío. Sobre todo porque el frío ha llegado de golpe y a traición, después de un otoño tan suave, y estoy resfriada. No se me puede sacar de casa, che.

Estrés.

Llevo varias semanas haciendo cursillos para tener más nota en las próximas oposiciones y ahora que se acerca la evaluación tengo también muchos exámenes, libretas y demás que corregir, así que estoy bastante atareada. Pero el jueves me voy lejos del mundanal ruido a descansar y relajarme, que cuando vuelva tendré más cosas que corregir y las reuniones de evaluación. Ya os diré a la vuelta a dónde me he ido. Una pista: es un molino del siglo XVI reconvertido en hotel.
Estos días de puente se hablará mucho del tráfico: que si los puntos, los accidentes... (Ver vídeo de la DGT aquí.) Yo sólo voy a decir una cosa: que hay carreteras que desde tiempos de los romanos parece que no se hayan vuelto a asfaltar, con unos baches tremendos, incluso en autovías y autopistas. Hay rotondas que están pensadas para pegártela, porque no hay nada de visibilidad. ¿A quién se le ocurre hacer una rotonda en una bajada en la que, hasta que no estás abajo, no ves si viene alguien? O, como muchas que hay en Elche, que te plantan palmeras y no ves NADA a no ser que saques medio coche y, para entonces, como venga otro ya te ha llevado por delante. Eso es lo primero que hay que arreglar y comprobar: que la visibilidad sea buena y las carreteras estén en buen estado y bien diseñadas.
Además, es cierto que hay mucho gilipollas por el mundo y lo sé por lo que veo cada día: adelantamientos en línea continua, incluso en doble raya continua, exceso de velocidad, burradas varias... total, para llegar al semáforo, rotonda o cruce delante del que adelantó. ¿Qué se ganaron? ¿Dos segundos? Para ese viaje, no necesitábamos alforjas. Y lo malo es que a esa gentuza seguro que no la pillan y no le quitan puntos ni el carnet, hasta que no se carguen a alguien o se maten ellos mismos.
En fin, menos mal que a pesar de todo, hay momentos en los que me gusta conducir, como ayer al volver del trabajo y el cursillo. Anochecía detrás mío según el espejo retrovisor. Había algunas nubes, el cielo se hacía poco a poco de azul más oscuro y, delante de mí, la carretera, las montañas y la luna llena. Uno de esos momentos en que habría que parar el reloj.

The Way Ahead.

Recuerdo este cartel de 1998 pidiendo el "sí" en el referendum sobre el proceso de paz en Irlanda del Norte porque era "el camino hacia delante". Recuerdo lo complicado que fue llegar a ese acuerdo en la ronda de conversaciones con todos los partidos políticos. Recuerdo a Maxine diciendo: "Volverás a España y todo seguirá igual, pero, a pesar de todo, estás viviendo un momento histórico para Irlanda del Norte." Recuerdo haberla acompañado a votar en el referendum. Recuerdo que salió que sí (aún guardo el Belfast Telegraph con el titular: "It's YES.") Y, al final, se consiguió la Asamblea (desde los años 70 el Parlamento de Stormont, en Belfast, no funcionaba, todo se legislaba directamente desde Londres) y se volvió a la autonomía tras el referendum. Pero, tras una serie de problemas, se inhabilitó a la Asamblea y se devolvió el poder a Londres en 2002, la tercera vez que estuve en Irlanda del Norte. Y ahora, desde ayer, siguen con negociaciones a ver si se abre la Asamblea o no. Y la cuestión es que si no se abre, se acabó el proceso de paz. Aunque supongo que seguirán negociando otra solución, porque la verdad es que Irlanda del Norte vive un periodo bastante próspero y pacífico desde hace unos diez años y nadie quiere volver a lo anterior, a pesar de que, de vez en cuando, hay algún asesinato sectario porque la violencia jamás se ha acabado totalmente y porque ahora los terroristas se dedican a la droga y actividades delictivas semejantes.
Recuerdo también, tras el atentado de Omagh en 1999 (en el que murieron dos españoles, por cierto) haber leído en una pág. web: No more "I won't talk to them" (No más "No hablaré con ellos") porque la única forma de solucionar algo, era hablando con ellos. Y esto va por la manifestación de esta tarde en Madrid: Si no se habla con ellos, no hay nada que hacer. Y está claro que, cuando eres víctima o te han matado a alguien querido, es difícil, casi imposible hacer ese esfuerzo. Pero, ¿prefieres que siga muriendo más gente?

Las fotos de arriba (pinchad para hacerlas más grandes) son de Stormont, el Parlamento de Belfast. Nos invitaron a todos los Auxiliares de lenguas extranjeras del curso 2002-2003 a una recepción allí el 22-5-2003, justo cinco años después de la votación del referendum (el 22-5-98). Precioso el Parlamento, mirad la foto del interior.

(Para todo lo relacionado con el proceso de paz en Irlanda del Norte, pinchad aquí, está en inglés, por supuesto, es una pág. de Irlanda del Norte.)

Hace un año.

De esto.

Pinchad aquí, bajad por la lista de autores hasta Ravel, Maurice y ahí podréis escuchar "Pavane pour une infant défunte", que me parece una música preciosa y apropiada para hoy.

Con la Iglesia hemos topado...

Lo que me faltaba ya por ver... Lo siento, pero esto ya es el colmo de los colmos y me toca la moral, por no decir otra cosa. Parece ser que la Iglesia se opone a la nueva asignatura de Ciudadanía. (Pinchad en el enlace para ver a qué me refiero.) Y, digo yo, ¿la Iglesia se ha enterado de que hace 31 años que murió Franco? ¿Y se ha enterado también de que en cuestión de planes de estudios lo que diga la Iglesia no va a misa? Pase que nos quieran imponer la religión católica y, hasta ahí, aún puedo entender que se quejen de perder su parcela de poder, pero que encima quieran decidir si se estudia o no Ciudadanía me parece demasiado. A este paso, algún día se les ocurrirá también que se deje de estudiar inglés para que todos hablemos latín (no olvidemos que, según decían, el latín era la lengua de Dios y por eso encerraron a Fray Luis de León por traducirla a un idioma impío). Y que conste que no tengo nada en contra del latín, lengua que estudié durante cuatro años.
¿Sabe la Iglesia lo que es la Ciudadanía y que en Inglaterra, por ejemplo, lleva años estudiándose? Ah, perdón, que en la Pérfida Albión Enrique VIII fue tan perverso de divorciarse de nuestra Catalina de Aragón, tan católica ella, para liarse con Ana Bolena y encima luego, a pesar de excomulgarlo, se inventó el protestantismo, con lo cual, a ver si se nos va a pegar algo por dar Ciudadanía y dejamos de ser "la reserva moral de Occidente", que decían en el régimen anterior.

La asignatura de Ciudadanía enseña lo que son las instituciones democráticas (cómo funcionan el Parlamento y el Senado, el sistema electoral, etc.) y, además, incluye todos los temas transversales que ya se dan por ley desde hace 15 años en todas las asignaturas, es decir, temas como: Educación para la paz, Educación para la salud y la sexualidad (cómo prevenir enfermedades, protegernos del SIDA, etc.), Educación para el consumidor (cómo reclamar nuestros derechos cuando hemos comprado algo en garantía, o ante las instituciones, etc.), Educación medioambiental, Educación para la igualdad entre hombres y mujeres (para evitar todos los casos de violencia doméstica, que sólo se pueden erradicar de verdad con una educación desde la infancia), Educación vial, Educación contra cualquier tipo de discriminación, xenofobia o racismo... Vamos, es que la asignatura de Ciudadanía no debería ser sólo una asignatura de tres horas a la semana, sino que todas las horas deberían ser para la Educación para la ciudadanía. Y que la Iglesia diga que eso no se debe enseñar y aliente a los padres a manifestarse en contra, no sólo es un error garrafal, sino que demuestra el sentido democrático que tiene la Iglesia, es decir, ninguno, cuando se niega a que se enseñe una asignatura como la que he descrito, en la que se explican los valores democráticos y ciudadanos. Me parece gravísimo que treinta años después del fin de la dictadura la Iglesia nos salga con esas, porque demuestra no haber aprendido nada de nada y estar anclada todavía en la dictadura, y también demuestra hasta qué punto la Iglesia ha perdido el norte en nuestra sociedad y debería hacer una profunda reflexión sobre cómo recuperarlo. Y, cuanto antes, mejor para todos.

En fin, que estoy hasta las narices de que la Iglesia se meta en las vidas privadas de los ciudadanos hasta el punto en que lo está haciendo de un tiempo a esta parte. Me niego a que me diga con quién no me puedo acostar o levantar, con quién puedo o no casarme, lo que tengo que estudiar o enseñar, y lo que tengo que hacer con mi vida. Señores, que hace años ya que cumplí los 18 y hace más tiempo aún que el feudalismo dejó de existir. A ver si se enteran y actúan en consecuencia.


Pdata: Encima ahora el PP viene a salvarnos, ¡éramos pocos y parió la abuela! lo que nos faltaba ya... Qué Dios nos pille confesados... (Ver aquí.) Lo mejor que puede hacer todo el mundo, si quiere de verdad aportar algo, es dejar que nos encarguemos los profesores de todo lo referente a la educación, callarse y acatar lo que decidamos. Ni leyes, ni inventos nuevos, ni críticas, ni manifestaciones, escuchar a los profesionales que sabemos cómo está el patio y lo que hay que hacer para arreglarlo. Y los demás, punto en boca porque no tienen ni idea de qué están hablando y en este país nos sobran los bocazas.

Encargo de Metis.

Metis me ha metido en un jueguecito de esos de cadenas que se van pasando, así que, allá vamos:

Escoge una banda/grupo favorito y escribe sólo con los títulos de sus canciones. Escoge 5 personas para que hagan el test sin olvidar decirles que han sido elegidos/nominados.

Cuestionario hecho por: Amelche.

Nominada por Metis.

Banda o grupo elegido: Revólver.





-¿Eres hombre o mujer?: "Una lluvia violenta y salvaje." ¡Ja, ja, ja!

-Descríbete : "Soy como soy".

-¿Qué sienten las personas acerca de ti ?: "Es lo que es, hay lo que hay."

-¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: "No va a más."

-Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente : "Fuera de lugar."

-¿Dónde quisieras estar ahora ?: "Dentro de ti."

-¿Cómo eres respecto al amor?: "Si es tan sólo amor."

-¿Cómo es tu vida ?: "Lo que Ana ve".

-¿Qué pedirías si tuvieras un sólo deseo?: "El roce de tu piel."

-Escribe una cita o frase sabia : "Esta noche tengo más de lo normal."

-Ahora despídete : "He de salir."


En cuanto a las cinco personas, pues mira, que se autonominen ellas, porque no sé a quién elegir.

Leche, cacao...

Para Pam, que anda un poco desanimada y creo que lo que le hace falta es lo que siempre hemos hablado. Creo que esta es la receta ideal para todos tus males, dile a Javi que te la prepare:



O, en su defecto y si no se tiene nocilla a mano...



¡Ja,ja! ¡Estos niños deben de ser de nuestra edad!

Y que conste que esta es la excepción que confirma la regla de que este no es un blog publicitario, era sólo por necesidades del guión. :-D Pam, espero que te hayas reído.

Más sobre el Concierto nº 2.

El otro día encontré por casualidad este vídeo sobre el Concierto nº 2 de Rachmaninov y me encantó, el único problema (para mí no, pero tal vez para algunos de vosotros sí) es que está en inglés. No voy a traducirlo todo, pero os haré un resumen para que tengáis una idea de qué va:

Empieza diciendo que esta es una de las piezas que más se suelen tocar en el repertorio y que el desafío para cualquier pianista es forjar una nueva interpretación. Después se ve al pianista británico Stephen Hough, que está ensayando con el director Richard Hicox (si he entendido bien el nombre) y la Orquesta Nacional de Gales. Hough ha recibido muchas felicitaciones por su última grabación del concierto, sobre todo, porque dicen que sigue "el espíritu de la propia interpretación del compositor".

A continuación sale Stephen Hough hablando del tema, diciendo que la pieza es fascinante por varias razones, entre ellas, su popularidad después de un siglo, que está muy bien construida y que es muy emocionante. Según él, Rachmaninov se ponía muy nervioso al tocar en público y él tiene la impresión de que esta es una pieza perfecta para un pianista nervioso porque empieza de forma en que puedes ir calentando motores, sintiendo el instrumento (y da un ejemplo de cómo). Después llegas al momento cumbre y durante dos minutos el pianista está tocando muchas notas y calentando los dedos, pero la orquesta le cubre, tal vez de forma deliberada, porque el compositor siempre estaba nervioso, preguntándose si ya estaría listo para tocar o no. Así que, pruebas el piano y tocas durante dos minutos sin que nadie del público se dé cuenta de si te equivocas o no y después tienes una melodía fantástica para lucirte y demostrar el don lírico tan maravilloso que tienes. (Todo esto lo explica con ejemplos al piano.)
Añade que lo bonito es tocar piezas que te gusten a ti, con las que tengas algo que decir. Que no se trata de sentarse en un prado y pensando en cosas bonitas y artísticas, sino que es un arte sentarte al piano, con la partitura y atravesar la espesura de esta música y encontrar el camino al corazón de lo que trata la música, lo cual constituye un arduo trabajo.
En su opinión, resulta esencial no escuchar demasiadas grabaciones o actuaciones. Por supuesto, hay que conocer la tradición, pero "una vez que tienes el lenguaje, tienes que hablarlo con tus propias palabras". Y espera que el hecho de tener algo original que contar haga que valga la pena irse a la otra punta del mundo para compartir con el público que está allí sentado lo que siente sobre la pieza.
Hough considera que esas cualidades ardientes, ese deseo de tocar debería estar en todo ser humano porque para vivir una vida plena tienes que arder por algo. "No vamos a fingir que esta es una bonita sala con aire acondicionado, porque es un horno a veces y así debería ser porque estás hablando de cosas que muestran lo que significa vivir dando un sentido a la vida".
Me encanta.

Y el resultado final (el vídeo empieza al acabar la primera parte del concierto y sigue con la que más me gusta):

Campaña de Amnistía Internacional.

Umma me ha informado de esta Campaña de Amnistía Internacional en contra de la lapidación de siete mujeres iraníes. Y, aunque ya os lo he mandado a muchos de vosotros por e-mail, si queréis contribuir, aquí están los detalles para firmar.

Últimos días.

Y, si no podéis venir a verla, pues alguien colgó este vídeo en You Tube:




Una panorámica de la ciudad desde la Torre de la Basílica de Sta. María (aunque el cámara podría haberse movido más lentamente, que da un mareo...)



Y no podía faltar el Misteri y el Araceli bajando (no la mangrana que dice el vídeo, la mangrana es otro aparato).

Sólo el tiempo.

Me encanta esta canción de Enya:

¿Quién puede decir a dónde va la carretera, a dónde fluye el día? Sólo el tiempo.
¿Y quién puede decir si tu amor crece como tu corazón eligió? Sólo el tiempo.
¿Quién puede decir por qué tu corazón suspira conforme se aleja tu amor? Sólo el tiempo.
¿Y quién puede decir por qué tu corazón llora cuando tu amor miente? Sólo el tiempo.
¿Quién puede decir dónde se encuentran los caminos, que el amor puede estar en tu corazón?
¿Y quién puede decir cuando el día duerme si la noche guarda todo tu corazón?
Sólo el tiempo.

Letra original de Only Time

Para Yessi (ella sabe por qué).

"Tu madre murió para salvarte. Si hay una cosa que Voldemort no puede entender es amor. No se dio cuenta de que un amor tan poderoso como el de tu madre hacia ti deja su propia marca. No una cicatriz, ni un signo visible... haber sido amado tan profundamente, incluso aunque la persona que nos amó ya no esté, nos dará cierta protección para siempre. Está en tu propia piel. Quirrell, lleno de odio, codicia y ambición, que compartía su alma con Voldemort, no podía tocarte por esa razón. Era una agonía tocar a una persona marcada por algo tan bueno." Harry Potter y la piedra filosofal.

(Traducción mía. Original text in English here.)

Diez meses de blog.

Hoy hace diez meses que empecé a escribir aquí y no dejo de sorprenderme cada día. Cuando empecé el blog, en mi ingenuidad, pensaba que sólo lo iban a leer mis amigos y luego resultó que
empezó a entrar gente de todo el mundo y creo que he hecho buenas amistades, aunque sea en la distancia. Una vez me encontró casualmente buscando en Google información sobre los Auxiliares de conversación en Londonderry una chica que ahora está allí en la casa donde yo vivía hace tres años y trabajando en el instituto donde dio clases mi amiga Verónica, carambolas extrañas de la vida. (Ver Trainsblogger.) Esa es una de las muchas sorpresas que me ha deparado el azar bloguero. Y también conocer a gente muy interesante en persona en ciudades española (Madrid y Valencia) y también irlandesas (Galway y Cork). Muchos otros, aunque no haya tenido el gusto de verlos en persona, también han empezado a formar parte de mi día a día y se han convertido en algo muy especial con e-mails, llamadas y comentarios, lo cual es un regalo de la vida.
Si pones "Amelche" en Google salen 13.000 págs. en español, da vértigo pensarlo. Supongo que muchas no tendrán nada que ver conmigo, pero otras muchas son págs de mi blog (cada entrada forma una pág. con lo cual, si hay 157 entradas publicadas (más 10 de mi blog en inglés y alguna más en Mc Raven's Generation y El colectivo), comentarios míos en otros blogs y gente que me ha dedicado artículos en sus blogs, pueden salir cientos de páginas. Hace diez meses ni se me hubiera ocurrido que mi nick saldría en Google. Es alucinante lo de internet. Y cuando piensas que ya has conocido a todo el mundo, siguen surgiendo blogs (y eso que me limito a los que están en español...), comentaristas de los blogs y gente nueva por conocer. Cada día es una sorpresa, no sabes quién te va a encontrar ni a quién vas a encontrar. Es un intercambio de visitas y de comunicación en el que puedes conocer a gente de cualquier país, en cualquier rincón del mundo. Un blog ofrece unas posibilidades tremendas que, a veces, no sabemos que tenemos en las manos. Al menos, yo no lo sabía hace diez meses y ahora, aún me asombra.
Gracias a todos por animarme a escribir, a trabajar, a estudiar para las oposiciones, a mejorar y a ser feliz. Por el apoyo constante y por estar ahí día a día. Besos y abrazos:

Ana

Día mundial del docente.

Ayer, además de ser los cumpleaños de Anaví y José Francisco, también era el día mundial del docente. Por lo tanto, para quien quiera informarse del asunto, remito a esta página web World Teachers' Day con su correspondiente Declaración, la cual suscribo. En cualquier caso, cabe recordar que todos los días son nuestro día y que el mejor modo de celebrarlo es en clase con los alumnos, al pie del cañón. Lo demás, se lo dejo a los burócratas.

Blog Colectivo.

Este fin de semana me enteré por Luciano de que existía un nuevo blog común bastante interesante, cuya definición dice lo siguiente:

"El Colectivo Blog es un lugar donde confluyen las artes, la mirada sobre las vastas culturas que pueblan nuestro planeta, junto a los sonidos de la música que nos moviliza, nos emociona, y una entrañable mezcla de distintos lugares y sabores culinarios e inquietudes por aprender a mejorar nuestra vida en la blogósfera."

Me pareció interesante y les envié una historia por si la querían publicar. Y parece que les ha gustado y me han dado billete para subirme al bus. Así que, allá vamos y a ver a dónde nos lleva la carretera. Si ustedes gustan de compartir viaje con nosotros, aquí estaremos: El colectivo.

Ya es primavera en Argentina.

Mañana en un lugar del mundo donde nunca he estado, Río Cuarto, Argentina, se inaugura una exposición sobre Irlanda en la que salgo yo en una foto. (Y en otra salgo en el vídeo de las fotos descartadas.) Mientras, a miles de kilómetros de allí, yo estaré conociendo qué va a ser de mí este curso. Y, sin embargo, los destinos de Anaví y mío estarán al mismo tiempo unidos y separados. Ella estará conmigo al conocer el instituto donde voy a trabajar y yo estaré en la exposición y no sólo en foto.

En un día como hoy también cabe recordar algo que dijo una vez mi profesora de latín: "A veces, los médicos, como nosotros los profesores, olvidamos que trabajamos con personas." Yo intento no olvidarlo nunca, pero es algo que una doctora que yo me sé, obviamente, ignora.

En fin, sin más comentarios, hoy empieza la primavera para nuestros amigos allende los mares y el otoño para los del hemisferio norte. A ver qué nos deparan ambos.

Trenes.

"Y te estaré esperando como en las estaciones
cuando en alguna parte se durmieron los trenes."
Pablo Neruda.

Mi abuelo trabajaba en la RENFE, así que los trenes son algo como de la familia para mí. Y el post de Xnem me recordó esta foto de un tren que hice el verano pasado en las montañas de Drachenfels (ver enlace, que está muy bien), Alemania, tras un paseo por el Rin un sábado. No subimos, preferimos ir andando y disfrutar de un largo paseo hasta la cima, pero el tren tenía muy buena pinta, como veis. Fue un día muy interesante, compartido con un australiano, una alemana de padre alemán y madre inglesa, y Verónica, mi compañera de casa en Derry, que es un poco de todas partes del mundo a estas alturas.

Ya llevamos nueve meses de blog. Y aquí seguiremos si la salud y el tiempo lo permite y si sigue habiendo lectores como vosotros.

"Un tren que parte es la cosa del mundo más parecida a un libro que se acaba. Cuando los trenes vuelvan, abríos, páginas nuevas."
Benito Pérez Galdós, Tormento.

13 de septiembre.

Hoy cumple años el hombre de mi vida (con permiso de los otros), así que, me vais a permitir que, aunque yo no tenga tanto glamour, le cante esta canción. Todo puede ser que llueva, pero mejor, que hay sequía. Va por ti, Alberto:



Nos conocimos en la asignatura de electricidad en 3º de BUP y luego fuimos a la misma clase en COU. Desde entonces, en todos los momentos importantes de mi vida, buenos y malos, ha estado ahí. Estuvo en la biblioteca los sábados a las 8 de la mañana durante varias semanas para explicarme temas de matemáticas, porque las tenía pendientes de 3º y, si no aprobaba, teniendo una media de notable en COU, no iba a poder ir a la universidad. Quemé todos los apuntes cuando aprobé el 6 de mayo de 1991, pero me quedé con el examen que te inventaste para repasar el día antes. Y quince años después aún guardo:

Es imposible resumir 17 años de amistad en unas líneas, valga decir que hubo días de playa, de discoteca, de estudios, de teatro (¿te acuerdas aquella obra horrorosa que vimos con Chuecos porque nos dieron entradas gratis en el instituto?), de cine, de comidas y cenas, de bodas, de viajes... también de hospital, entierros, alguna que otra pelea ya perdonada y hasta un accidente de coche el sábado pasado. De despedidas antes de irme a Irlanda, de celebración de tus oposiciones "en la mesa para parejas" como nos dijo el camarero, ¡ja,ja! y aquel vestido negro que me puse para la ocasión, yo que jamás llevo vestidos (por cierto, no me lo he vuelto a poner...), de e-mails, postales, llamadas... Siempre el primer mensaje al móvil al aterrizar de vuelta a España es el de Alberto. Y aquella llamada en tu primer día de trabajo después de aprobar las oposiciones, hoy justo hace 4 años, en el primer día que amanecí en Derry tras haber llegado la noche anterior, en la casa aún destartalada (luego le pediríamos al dueño más sábanas y cosas necesarias), yo aún no sabía ni dónde estaba, porque no había tenido tiempo de ir al instituto a ver dónde iba a trabajar ni conocía la ciudad, el móvil que suena para mi sorpresa y era, cómo no, Alberto.

Por las canciones que a ti te gusta bailar cuando eres el alma de la fiesta (es más marchoso que yo, aunque, para eso, no hace falta mucho, porque soy bastante sosa):



Y por las que a mí me gusta bailar contigo:

Por ti. Por mí. Y por muchos años más.

Para Xnem.

A raíz de este post de Metis, Xnem preguntó: "¿Qué es the final countdown?" Y yo le pregunté si no se acordaba de esta canción de Europe:

Será porque eres tío, Xnem, porque yo recuerdo que a los 13 años (érase una vez...) todas las de mi clase estábamos locas por estos melenudos suecos. Mi amiga MJ tenía un póster del Superpop en su habitación y todo. Y otros que nos gustaban eran los alemanes Modern Talking, uno moreno, otro rubio y esta canción que mis compañeros de clase insistieron en poner una y otra vez en el cassette del autobús en el viaje a Cuenca con el colegio. No sé cómo no se rompió la cinta... Nos la sabíamos ya de memoria en el pobre inglés que chapurreábamos entonces. ¡Qué tiempos aquellos!

Xnem, gracias a ti, que me has hecho recordar estas canciones, me estoy partiendo de risa a las 4 de la mañana con este vídeo tan rematadamente cursi, típico de los 80. Es una canción que nos puso nuestra profesora de inglés en octavo y nosotros, encantados. Me imagino que, si se me ocurriera ponérsela a mis alumnos hoy en día, me la tiraban a la cara, ¡ja,ja! Y, más, con este vídeo... Hay que hacer un "Músicas del mundo" de los 80, ¡ja,ja!

¡Dios mío! Pero, si estas canciones, ahora que las entiendo, son de lo más hortera que te puedes echar en cara... ¿Cómo nos podía gustar esto? Y esto. Y esto otro, que se supone que era cañero en la época...

Vidas de novela.

Cuando estaba estudiando para las oposiciones, me llamaba la atención la vida de algunos autores. A veces, la realidad supera la ficción y, aunque sus obras sean muy buenas, sus vidas podrían haber constituido grandes novelas. De los románticos te lo esperas porque ya se sabe que los románticos son cabezas locas, bohemios, gente que no para quieta en un sitio, tan idealista y viajera que podían acabar muriendo en guerras en países que no eran los suyos. Pero luego hay otros que parecían más sosos y te dan sorpresas tremendas. Gente que iba contracorriente, sobre todo, en el amor. Para algo se vive sólo una vez. Bueno, voy a poner algunos ejemplos para que veáis.

Siempre que se piensa en románticos ingleses hay dos figuras centrales que fueron amigos: Shelley y Lord Byron. A Shelley lo expulsaron de la universidad de Oxford por defender el ateísmo, cosa que escandalizó bastante a la gente de aquella época, aunque también defendía otras ideas como el amor libre, el ser vegetariano y el pacifismo. Estando casado se fugó con una chica de 16 años (Mary Godwin) hija de un amigo suyo y se fueron a vivir a países europeos, hasta que, la mujer de Shelley, pobrecita, se suicidó y él se casó con Mary, que sería conocida después como Mary Shelley, autora de Frankenstein. Mary era hija de intelectuales: su madre, Mary Wollstonecraft, era feminista y murió en el parto al dar a luz a Mary, mientras que su padre era el filósofo y novelista William Godwin. Pero este gran amor de los Shelley se vio truncado a los pocos años con la muerte de Percy, que falleció ahogado en una tormenta mientras navegaba.

Lord Byron era el prototipo del héroe romántico. De buena familia, tuvo bastantes deudas por derrochar el dinero con sus amigos en fiestas, en mujeres y en viajes por Europa. Tuvo siempre una mala salud de hierro, se casó y abandonó a su mujer y a su hija, después tuvo otra hija ilegítima con otra mujer y murió joven en Grecia, en la guerra contra los turcos.

George Eliot (pseudónimo de Mary Ann Evans en un tiempo en que estaba mal visto que las mujeres escribieran, por lo que decidió hacerlo con un nombre masculino) tuvo una relación duradera con un hombre casado y con hijos, por lo que jamás la invitaban a cenas de la alta sociedad, a pesar de que sus novelas le encantaban a la reina y, en otras circunstancias, seguramente la habría invitado a cenar en palacio. Su propio hermano dejó de hablarle y no se reconcilió con ella hasta que, tras la muerte de su amante, se casó con otro hombre.

Virginia Woolf tuvo amores masculinos y femeninos, un marido que la quiso muchísimo y fundó una editorial para ella, para que escribiera como terapia a sus problemas psiquiátricos (estuvo ingresada por ellos durante un tiempo). Pero, al final, acabó suicidándose tirándose a un río.

D.H. Lawrence se lió con la mujer de un antiguo profesor de universidad suyo, bastante mayor que él. Fue un escándalo en la época que se fueran a vivir juntos y, como ella era alemana y eran tiempos de la primera guerra mundial, pues peor aún porque los tenían por "enemigos". Además, también escandalizaron en la época novelas como Lady Chatterley's Lover y Women in Love por hacer referencias explícitas a la sexualidad femenina.

En fin, que ya veis que la literatura inglesa es bastante entretenida. Y luego dicen que los latinos somos apasionados... pues en los países fríos y lluviosos también tienen lo suyo.

1 de septiembre.

La foto es de las murallas de Derry el 4 de febrero de 2003, cumpleaños de mi hermana para más señas, y se la dedico a Bruixot por nuestra charla en un post anterior. Como veis en la sombra, una puerta de hierro me impedía pasar, así que, metí la cámara entre las rejas para hacer la foto y luego me di la vuelta a toda la muralla, porque pensé que igual se podía entrar por el otro lado y así fue. Entré y pisé esa nieve por primera vez.

Siempre me gustó el 1 de septiembre porque es mi cumpleaños y, hasta que acabó el siglo, porque la fecha coincidía con el año, por ejemplo, el 1-9-84 era el año 1984. A ver qué nos depara el comienzo de un nuevo año.

Espero que, los que tengan exámenes hoy, aprueben, y, sobre todo, Tanginika, que tiene la defensa de su tesis doctoral, triunfe. Os dejo con esta canción de Luar na Lubre, Tú gitana, que me encanta.