Hoy quiero confesar...

Como no soy actriz en ciernes, ni salgo con un tenista famoso ni, todo hay que admitirlo, tampoco tengo las razones pectorales ni el porte de nuestra pregonera de las fiestas de este año (ver aquí a qué me refiero), ¿cómo me iban a encargar a mí leer el pregón? Si ya lo cantan en el Misterio de Elche: "Ai, trista vida corporal,/ Oh, món cruel tan desigual" (Ay, triste vida corporal,/ Oh, mundo cruel tan desigual.) Si yo no salgo ni pienso salir nunca en la tele, por lo que mis únicos méritos son que el Ministerio de educación me haya seleccionado dos veces para una beca en la que cada año se presentan cinco mil personas y la consiguen doscientas y allá que me fui a dar clases de español a Irlanda del Norte con mis pósters de Elche (lo conté aquí), haber aprobado las oposiciones en el puesto 9 de 900 personas que se presentaban, haber trabajado cinco veranos, dos vacaciones de Semana Santa y un otoño contándoles a los turistas lo que tenían que ver en Elche y tener un blog con el nombre de Elche, que sólo leen en Australia, México, EEUU, Chile, Argentina, Perú y no sé cuántos países más aparte de España. Con esos méritos, jamás me nombrarán pregonera de las fiestas, así que puedo permitirme el lujo de confesar un secreto inconfesable para un ilicitano: odio la Nit de l'albà. (Menos mal que mi conciudadano Bruixot está de viaje por el extranjero, porque si no vendría a tirarme de las orejas y a decirme de todo tras esta confesión.)

Me gustan los fuegos artificiales, por supuesto, pero los que disparan los pirotécnicos allá y nosotros los vemos desde aquí, es decir, a una cierta distancia, no dentro mismo de los fuegos artificiales, como en la Nit de l'albà. Me encantaría poder ver l'albà, pero no soporto que me estén tirando cohetes por todas partes, todo tipo de volcanes, petardos y demás alrededor mío. Creo que no la he visto entera desde el año 98 y porque vinieron M.Jesús y Michael de Valencia y no los iba a dejar solos en la terraza con toda mi familia y vecinos. Los demás años, ni subo a la terraza o subo sólo para ver la palmera de la Virgen, que es la última y ya está la cosa más tranquila. Además es que, ¿quién ve la Nit de l'albà? Si todo el mundo está pendiente de encenderle las bengalitas y los petarditos a los niños y de tirar más cohetes que el vecino para presumir de que se ha gastado este año más dinero que nadie para lucirse tirando los truenos más gordos o empezar a calentar motores con las carretillas antes de hora (y en lugares prohibidos, porque el disparo de carretillas sólo se permite en las zonas acotadas y vigiladas por la policía). Cuando se quieren dar cuenta, ya se han perdido la mejor palmera mientras quemaban la traca y "mira, allí aún se ve un resplandor", le dice la abuela al padre, que ya va a encender el vigésimo cohete de la noche y pasa olímpicamente de la abuela y de los fuegos que tire el ayuntamiento. Por eso prefiero mil veces el castillo de fuegos del día 15, porque se ve muy bien desde la distancia, y en el puente que tiren todo lo que quieran, pero a mí no me caen las cañas de los cohetes, ni los trozos de petardos a medio quemar. Y la gente está concentrada en lo que tiene que estar, no a lo suyo.

Sin embargo, yo reconozco el valor terapéutico de fiestas así, que hacen que la gente descargue adrenalina y así el resto del año no nos matemos unos a otros. Siempre he dicho que, si en Irlanda del Norte tuvieran fiestas españolas tipo tomatina de Buñol, la guerra de carretillas que tenemos aquí esta noche o correr delante de un toro como en los Sanfermines, no se matarían unos a otros. Porque, ¿y lo a gusto que te quedas tirándole un tomate o una carretilla a tu jefe, tu vecino o el cuñado odioso? Y, encima, nadie te puede decir nada por eso, porque "es la fiesta y la tradición". Ya se sabe que, amparándose en la fiesta y la tradición, todo vale.

Cuando los periodistas empiecen el telediario mañana hablando de los 200 heridos que habrá habido esta noche, como todos los años, yo les diría que eso no es noticia. Teniendo en cuenta que hablamos de una población que ronda ya los 225.000 habitantes y con lo que se monta esta noche en que todo el mundo está en las terrazas de los edificios, los parques, las plazas y las calles tirando material pirotécnico, en la que sólo el castillo de fuegos artificiales oficial consta de más de trescientas sesenta palmeras compuestas de más de trescientos cohetes cada una, sin contar con lo que tiran los particulares, para mí la noticia es que la gente sea tan prudente que sólo haya 200 heridos. Porque ahora mismo tenemos a 200.000 personas tirando cohetes y demás a diestro y siniestro en todas las partes de la ciudad.

No me digáis que no parece una ciudad en guerra:



Y cuando mis alumnos de Derry vieron un vídeo que les llevé parecido a este, no me creían cuando les decía que era una fiesta, se pensaban que eran disturbios callejeros como los que veían allí a menudo:

Gracias, Metis y Xnem.

Hoy me ha llegado una postal de Xnem desde tierras norteñas y una carta de Metis con los marcadores de libros que le pedí, los he escaneado y aquí están:

¡Me encanta recibir sorpresas en el buzón! Gracias a los dos y pasadlo bien.

Un poema para romper con alguien.

Leo en las estadísticas que alguien entró en mi blog desde Veracruz, México, poniendo en Google "un poema para romper con alguien" y así llego a mi post Poesía para los que leen prosa. Sorprendida de que aún exista gente romántica dispuesta a romper con un poema, por si vuelven a mi blog, mi humilde recomendación es un poema de José Ángel Buesa que dice así:

"Te digo adiós y, acaso, te quiero todavía,

quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós.

No sé si me quisiste, no sé si te quería,

o tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste, apasionado y loco,

me lo sembré en el alma, para quererte a ti.

No sé si te amé mucho, no sé si te amé poco,

pero sé que nunca volveré a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo

y el corazón me dice que no te olvidaré

pero, al quedarme solo sabiendo que te pierdo

tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós y, acaso, acaso con esta despedida

mi más hermoso sueño muere dentro de mí.

Pero te digo adiós para toda la vida,

aunque toda la vida siga pensando en ti. "

Y, en caso de que te dejen a ti, la "Sonata para adiós y flauta", de Mario Benedetti, que podéis escuchar en voz del propio Benedetti aquí. Y, por si algún problema técnico impide la escucha:

"Te vas tan sola como siempre
te echaremos de menos
yo y los abrazos de la tarde
yo y mi alma y mi cuerpo

tu larga sombra se resiste
a abandonarnos / pero
has decidido que se fuera
contigo a todo riesgo.

de todos modos no querría
que enterraras tu sueño
aquel en que tu amor de nadie
era como un estreno

te vas de nuevo no sé a dónde
y a tu adiós es un eco
que se prolonga y nos alude
como un último gesto.

nunca guardaste la ternura
como pan para luego
estoy seguro de encontrarla
liviana entre tus pechos.

te vas con paso de derrota
pero no me lo creo
siempre has vencido en tu querella
contra el odio y el miedo

quién sabe allá lo que te aguarda
ese allá tan desierto
que se quedó sin golondrinas
todo erial / todo invierno.

mas si una tarde te extraviaras
entre el mar y el espejo
recuerda siempre que aquí estamos
yo y mi alma y mi cuerpo"

Espero que te haya servido de algo.

Oposiciones 2007.

Durante toda mi convalecencia, el gato fiel estuvo durmiendo a los pies de mi cama mientras yo dormía y, últimamente, tiene la costumbre de venir a dormir la siesta conmigo. Pero este gato se merece un premio, porque se sabe los temas de las oposiciones mejor que yo. Ha estudiado un montón. Él me ayudaba a subrayar los temas:

Y no ha aprobado las oposiciones, porque no se ha presentado, si no, sería el primer gato profesor de inglés del mundo. (Que yo sepa.) Vean la concentración del gato, estudiando uno de los temas:

Gracias a mis padres y a todos los amigos que vinieron a escuchar el rollo en inglés para que yo practicara en casa. Sigo celebrándolo, invitándolos a todos, y esto parece más largo que una boda gitana. Pero sólo se aprueban las oposiciones una vez en la vida, ¿no?

Otra vez Valencia.

Como ya viene siendo habitual por estas fechas, nos tocó ir a Valencia a la adjudicación de plazas. La única diferencia es que, esta vez, por haber aprobado estaba al principio de la lista y sí me tocó plaza. Mi amiga Paqui y yo siempre decíamos: "¿Qué se sentirá al subir a la tarima y saber que tienes plaza?" Pues este año, por fin, lo he sabido. Al principio, se sienten más nervios porque no sabes si los de delante te van a quitar las plazas que te gustan, pero después ya, te relajas y la verdad es que en la cafetería o hablando con gente por los pasillos te lo pasas mejor que dentro, aguantando mecha y sabiendo que no te va a tocar plaza porque hay 300 y tú tienes el 500 y pico. Así que, mientras esperaba a Paqui, me quedé en la cafetería hablando con compañeros que ya han aprobado y habían salido pronto también, con los novios y maridos de las que aún estaban dentro (no dejan entrar a familiares) y con compañeros que estaban en mi tribunal cuando me presenté en Valencia y en Alicante. Por supuesto, los que habíamos aprobado y teníamos plaza en nuestra ciudad, contentos, y algunas que no habían aprobado y salían al aseo o a dar una vuelta porque la adjudicación se alargaba y sabían que no iban a tener plaza, pues no tan animadas. Espero que el año que viene tengan plaza también, que hay gente muy profesional que nos hace falta en la enseñanza pública.

La cosa se acabó a las 8 y algo (desde las 4.30 pm que empezó), Paqui y yo nos fuimos al hotel a dejar las cosas y luego, la invité a cenar para celebrar mi triunfo con una buena jarra de sangría. El sábado fue de compras y nos fuimos a comer con Swyx y Cielo Drive a un italiano en el que casi morimos de calor porque el aire acondicionado no funcionaba muy bien. Luego, a pasear por ahí (Swyx intentó enseñarme a tocar el instrumento (ver foto del perfil de usuario en su blog) pero yo soy bastante negada para la música, por lo que parece, pues por más que soplaba no salía ningún sonido), tomarnos un granizado en una cafetería, acompañar a Swyx a la estación porque sus deberes musicales lo requerían, y después las chicas nos fuimos al museo de la cerámica y a seguir con las rebajas.

Por la noche ya, tras despedirnos de Cielo Drive, Paqui y yo decidimos comprarnos unos bocadillos e irnos a la playa a cenar y ver los fuegos artificiales. Había autobuses especiales y justo subimos en uno al que se le quemó el motor (tanto ir todo el día de una punta a otra de la ciudad con 34º que hacía, no me extraña nada que, al final, se quemara) y tuvimos que esperar al siguiente. Total, que llegamos por los pelos, faltaban diez minutos para que empezaran los fuegos, que estuvieron muy bien.

Y el domingo nos fuimos a Líria en metro a ver a mi amiga M.Jesús y familia y disfrutar de la piscina, una buena paella de su padre y reírnos con las gracias de la niña, que tiene 2 años y medio y se sabe todas las canciones tradicionales que le canta su abuelo. Luego volvimos para recoger las maletas que habíamos dejado en el hotel y ya, in extremis, vimos unos minutos a Juanjo , que venía procedente de Asturias y se había pegado un palizón de viaje. Espero que la próxima vez podamos hablar más rato. Y ya, volvimos en autobús de vuelta y se acabó el mejor fin de semana (por ahora) en lo que va de verano.

Por cierto, que se han cumplido ya los deseos 1 y 2 y parece que estoy consiguiendo el 3 (he conocido en persona a Laura, Xnem y Swyx este año y vuelto a ver a Cielo Drive y pronto a Anaví). Así que, ahora voy a por el 4 y 5.

Festival internacional de cortos de Elche.

Como mi amigo Bruixot se ha ido a Toronto a estudiar inglés y disfrutar de sus vacaciones, no nos va a contar nada del Festival de cortos de Elche, así que os lo cuento yo. Os dejo un corto que vi anoche con mi amigo Alberto y nos gustó mucho. Se titula Equipajes y el director es Toni Bestard.






El lunes también nos gustó uno de Enrique Gato, parecido a este:



Espero que los disfrutéis.

Ocho cosas que no sabéis de mí.

Me pide Ava en su blog que cuente ocho cosas que no sabéis de mí. Yo creo que, a estas alturas, después de un año y siete meses escribiendo, lo sabéis ya casi todo. A los archivos me remito, pero en fin. Las reglas son:

1. Cada jugador comienza con un listado de 8 cosas.

2. Tienen que escribir esas 8 cosas en su blog y junto con las reglas del juego.

3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar y anotar sus nombres o el nombre de su blog.

1. Suspendí 4º de inglés en la escuela de idiomas cuando estaba en 1º de Filología inglesa. El nivel tanto en la universidad como en la escuela de idiomas era el mismo: First Certificate de la universidad de Cambridge y, mientras que en la universidad saqué sobresaliente, en la escuela de idiomas no aprobé ni en junio ni en septiembre. Increíble, pero cierto. Aún no me explico cómo puede ser. Así que me cabreé y dije que ya no pensaba estudiar más inglés en la EOI, que cuando quisiera, me sacaría por libre 4º y 5º y se acabó de tener que ir a clase. Total, que el último año de carrera me matriculé por libre en la EOI, sólo fui al examen y me saqué el título superior.

2. Me sacan de quicio los mendigos que se creen que tienes que darles dinero por obligación, insisten e insisten y te hacen chantaje emocional con bebés al brazo. No me importa dar dinero a los músicos callejeros, los mimos y otros artistas que piden con gracia y salero y te alegran la vida. No me importaba dar dinero a los vagabundos de Derry, que te pedían 20 peniques (siempre 20 no sé por qué) y, si se los dabas, te lo agradecían con mucha educación. Pero, si no se los dabas, te decían adiós también con educación. Tú sabías que se lo iban a gastar en alcohol (siempre había un grupito en la misma plaza bebiendo sus botellas y pidiendo dinero), pero te lo pedían amablemente. No me importa dar dinero a los que piden con un cartel lleno de faltas de ortografía contando historias truculentas. Me gusta la gente que pide con dignidad y con respeto. Pero a los que te persiguen, a los que insisten, los que te acosan y quieren obligarte por todos los medios a que les des dinero por su cara bonita, a esos los ponía a picar piedra pero ya.

3. Puedo entrar en una tienda de ropa y salir sin comprarme nada sin ningún problema, pero como entre en una librería o tienda de discos, estoy perdida. Porque me puedo dejar el sueldo ahí.

4. Siempre quise estudiar Filología hispánica, pero pensé que el inglés se me daba bien y había que aprovecharlo, porque me sería más fácil encontrar trabajo. Además, siempre sería más fácil estudiar Filología hispánica teniendo ya la inglesa que no al revés, pues si dejaba de estudiar inglés luego me costaría recuperar el nivel perdido.

5. Cuando terminé la carrera hace once años no sabía si me gustaba dar clases y no tenía ninguna gana de presentarme a oposiciones. No me atraía la idea de tener que estudiar otra vez lo mismo que había demostrado que sabía de sobra en la universidad sacando buenas notas, después de haberme pasado mi infancia, adolescencia y juventud estudiando. Y me aterraba pensar que, encima, si aprobaba, toda mi vida iba a tener que estar explicando el verbo to be, ¡ufff! Yo quería probar varias opciones, saber en qué quería trabajar, antes de condenarme por el resto de mis días a hacer algo que no sabía si me gustaba. Así que me fui a Irlanda a enseñar español, hice un máster de traducción para ver cómo estaba el panorama laboral en ese campo y trabajé en turismo. Hasta que, al final, empecé a dar clases de inglés en una academia y, al cabo de los años, cuando ya sabía que me gustaba dar clase, me presenté a las oposiciones.
Creo que hice bien, porque es importante tener experiencia de la vida y en varios trabajos antes de ser profesor. Te da una visión más amplia y más tolerancia a la hora de tratar a tus alumnos. Y es esencial saber si quieres dar clase el resto de tu vida, porque, como no tengas vocación, esta profesión se te va a hacer muy cuesta arriba. A veces pienso que no se debería permitir que nadie se presentara a unas oposiciones para ser profesor antes de los treinta años. Primero, que madurara como persona, que saliera al extranjero, trabajara en diversos campos, que diera clases en academias o colegios privados y fuera descubriendo si de verdad le gustaba esta profesión.

6. Desde los 13 a los 22 años escribí un diario. Luego lo dejé y, por temporadas, he seguido escribiéndolos, aunque no todos los días ni todos los años. Supongo que ahora el blog es el diario en versión moderna, ¡ja,ja!

7. Se me da bien imitar los sonidos de los animales, sobre todo, de las gallinas y gallos que tenía mi abuelo, de los perros, gatos y periquitos con los que he convivido. Y me hace gracia cuando me contestan. Es como encontrar un idioma común. Será deformación profesional de lingüista queriendo comunicarse con el mundo.

8. Soy bastante supersticiosa.

Y, bueno, ¿quién quiere seguir la cadena?

¡Fiesta!

Damas y caballeros, gracias por su apoyo incondicional a lo largo de los años y, esta noche, ¡fiesta! (Si llego a tiempo de la celebración en la vida real, si no, mañana.) Ya soy funcionaria.

El cava corre de mi cuenta.

(Y felicidades a mi madre, que hoy cumple años.)

Subiéndome por las paredes.

Como no salgan mañana las listas de las plazas, no sé qué va a ser de mí. Hace ya una semana que me cuesta dormir por las noches. ¡Qué nervios!

Hagamos inventario. 1) Tengo pizarra de Garin:

2) Gallo de Mahaya, que ha reaparecido sólo para dedicármelo.

3) Gallos de Felipe y Pilar, uno de ellos de madera en la estantería.

4) Rezos de Anaví y familia.

5) Amuletos de Xnem.

6) Velas de Juan y M.Carmen.



7) Buenas notas.


¿Falta algo más?

Premios blogueros del mes.

Tengo pendiente desde hace varios días dar unos premios blogueros, por este que me dio Nanny Lidia generosamente: aquí. Como le dije a ella, tengo a demasiada gente a la que le daría un premio, así que, lo que voy a hacer es seleccionar a varios cada mes (o cada dos meses o tres, según cómo me dé). Hay para todos, así que, no os preocupéis, que os llegará. Por ser el séptimo mes, hoy tocan 7 premios, hala.

Premio del mes para Anaví por su contribución al regalo de Xnem y todo el trabajo que se ha dado para coordinarnos a todos, recoger las fotos y las frases que hemos enviado cada uno, revelarlas, ampliarlas y todo lo que ha conllevado preparar la agenda, uniendo incluso a gente que estaba desunida o con la que había habido pequeños "roces". Por todo lo que aportan sus blogs con información sobre Irlanda, bricolaje, cocina, viajes, fotografías, música... y miles de etcs.

Premio del mes para Noctiluca, también por su contribución al regalo de Xnem, por recoger nuestras fotos, montarlas en el slide y ponerles una música muy pegadiza. Y también por su blog lleno de fotos curiosas, relatos de viajes, y, sobre todo, mucha poesía. Por ser una mujer culta, inteligente y que sabe perdonar.

Premio para Xnem, por ser su cumpleaños este mes. Pero, sobre todo, por esos juegos con postales: uno y dos que nos implican a todas y nos hacen estar más unidas. Y por hacernos sentir importantes al ver que recibimos algo más que cartas de los bancos y de hacienda (agencia tributaria) en el buzón.

Premio a Bruixot por publicar este post, con un poema de Luis García Montero y una canción inspirada en él que ME ENCANTAN ambos dos. (La he escuchado ya más de diez veces seguidas.) Y por su contribución a la difusión de las tradiciones ilicitanas.

Premio colectivo a todas las blogueras y no blogueras que nos hemos divertido tanto preparando el regalo de cumpleaños de Xnem y al señor Reaño, el único hombre, que fue el mes de agosto.

Porque merecía sacar plaza, aunque parece que está la cosa difícil, por sus ánimos durante las oposiciones, por su contribución a la difusión de las tribulaciones y sufrimientos que tenemos los profesores en nuestro día a día y por hacer que hasta me gusten las matemáticas, algo que siempre odié desde que las suspendí en 3º de BUP (1º BAC hoy en día, a los 16 años) Interino Garin.

A Luciano, por su sentido del humor y sus blogs, que demuestran que tiene madera de escritor de los buenos. Juzguen por ustedes mismos: aquí. Ah, y también por esas pizzas que, cuando vuelva a Irlanda, a ver si nos vuelves a preparar. ;-)

Eso es todo por ahora, y el mes que viene, más premios. Nanny, ya sé que he cambiado un poco las reglas, pero es que, como soy la profesora, cambio la actividad según cuándo y cómo me conviene, ¡ja,ja!

Revolución palillera.

En la antigua Roma las damas ya usaban palillos: Historia del palillo 1, aunque la cosa se remonta a mucho más atrás: historia del palillo 2. Incluso hay un lenguaje del palillo, según dice Vicente Verdú aquí y cito, para que lo sepáis:

"Los individuos más vistosos suelen además acompañarse de un instrumento higiénico legendario: el palillo. He descubierto que el palillo no es un lengua muerta, que hay un lenguaje subliminal en el palillo, que el mondadientes habla.Y esta, me temo, va a ser la aportación más importante que voy a realizar en este blog que se hace y se deshace cada día. La cosa es así: palillo en el centro de los labios; significado: no estoy de caza, te perdono la vida. Palillo en la comisura derecha; significado: puedes mirarme gratis, soy impresionante, estoy sanísimo. Palillo en la comisura izquierda; significado: como te pille te voy a convertir en un queso gruyer. Manuel dice que en realidad el palillo es la extremidad de la columna vertebral de estos animales insólitos. Dios mío, y pensar que un día fui una persona seria y respetable."

Pero, lo que hace salir en "internés", desde que Xnem colgó este vídeo en You Tube y en su blog, se ha armado una revolución en los cinco continentes:



Vean a los estudiantes. Vean a las mujeres de cinco continentes, de diferentes edades y profesiones:

Que no le falte nunca un palillo en su vida. ¿Comuniones, bodas, cumpleaños y no sabe qué regalar? He aquí la solución con la que siempre acertará: Regalo para sus amistades. ¿Qué se aburre y no sabe a qué hobby dedicarse? Muy sencillo: ponga un palillo en su vida.

¡Feliz cumpleaños a nuestro gurú de la moda, Xnem!

Hagamos fiesta aquí


NOTA ACLARATORIA:

Originalmente esto era un juego con pistas ocultas para que Xnem las siguiera y encontrara las fotos del palillo. Las pistas comenzaban con un e-mail de TA (que no tiene blog, por eso le mandó un e-mail) y luego estaban escondidas en posts anteriores nuestros, hasta llegar al vídeo del palillo. Descubrimos que se podía publicar en fechas atrasadas y que no se iba a dar cuenta porque no iba a repasar TODOS nuestros posts desde el principio, así que ocultamos ahí las pistas. Una vez que Xnem lo ha encontrado, es cuando he publicado el post "en abierto".

El juego, si lo queréis intentar, empieza así y todo son nombres de personajes históricos relacionados con nosotras:

"Xavier: esto es un juego...te vamos a dar pistas y tu tendras que seguirlas. Al final, no encontraras un tesoro, pero si encontrarás algo que te gustará mucho y que te pondra muy felíz!!
Te lo hemos preparado todas tus amigas de la patrulla con mucho cariño!!
Felíz cumpleaños Jefe!!
Y comienzo con la primera pista que dice: "Egipto es tierra de faraones, reinas, tumbas y pirámides. En la actualidad, cada año, miles de personas visitan ese pais y recorren sus lugares mas emblemáticos.
¿Sabes en que mes del año 1923, el arqueólogo Howard Carter abrió la tumba del Faraón Tutankamón?
Hace poco, una de nosotras, visitó la tierra de los Reyes. Tu sabes quien es, es tu amiga misteriosa Nº 1. Su apellido no es Ingalls, aunque se llama igual que la niña de las trenzas que vivía en la casita de la pradera...
Busca en google el mes en que Carter abrió la tumba, ve al blog de tu amiga misteriosa Nº 1 y busca en sus archivos de 2007 correspondientes a ese mes...allí tu también harás un descubrimiento!!
Sigue las pistas!!!!!"

(Pista mía, el nombre empieza por L y en los links de mi blog la podéis encontrar.)

Crónica de un examen anunciado.

Salgo de casa tempranísimo y me doy cuenta de que está lloviendo al sacar el coche del garaje, pero no tengo ganas de subir otra vez a por un paraguas y, además, aquí no suele llover en julio, no durará mucho. Si es verdad eso de que la lluvia trae buena suerte en las bodas y es aplicable también a las oposiciones, debería tener suerte porque ha llovido los tres días que he tenido examen. El primer día, dos tormentas de madrugada. El segundo día, justo al aparcar (menos mal que ese día sí llevaba paraguas), aunque no duró mucho. Y ayer llovió un poco más, pero tampoco como para salir nadando, ni siquiera para chapotear. Aunque, se agradece, porque así no hace tanto calor durante los exámenes en el horno de edificio sin aire acondicionado (encima, acristalado en buena parte, lo que hace que suba la temperatura) donde nos tienen con... ¡tachán! un ventilador (y gracias de que no sea un abanico, por Dios, qué derroche) por tribunal. Claro que, los 120 millones (de euros, no de pesetas) que les piden para volver a organizar la America's Cup en Valencia seguro que los encuentran pronto, los pagan y la vuelven a hacer allí. Y luego, la pasta de dientes ilegal, lo más cutre y barato que te puedas echar en cara, y, a saber si peligroso (en Panamá ha muerto ya no sé cuánta gente por usar una pasta de dientes china a la que le echaron un componente tóxico) a los hospitales. Muy bien, que nuestros gobernantes se apunten un diez.

Bueno, sigo, que me hierve la sangre y me desvío del tema: aparco en la zona verde, que dura toda la mañana o la tarde, no como la zona azul en la que sólo puedes aparcar dos horas máximo. Y me recorro parte del centro de Alicante arrastrando una maleta con ruedas donde llevo todo el material para las unidades didácticas, años de trabajo para que luego sólo se luzca una unidad en media hora. Llego la primera y el edificio está cerrado, claro, a esas horas tan tempranas ni siquiera están abiertas las cafeterías de en frente. Abren unos minutos después y me tomo un zumo de naranja. Van entrando opositoras (son todo chicas) que se piden medias tostadas con tomate, una con jamón de york y la otra sólo con el tomate. Pienso cómo pueden comer eso, yo, cuando estoy nerviosa, no puedo comer nada sólido. Y mira que me gustan las tostadas con tomate.

Vuelvo al edificio y ya se está empezando a reunir gente con maletas de ruedas como yo. Me siento a esperar en la repisa. Al rato vienen los conserjes quejándose de que hasta las 8 no deberían abrir la puerta, pero nos van a dejar entrar, como haciéndonos un favor. Pero, vamos a ver, ¿no les pagan por abrir la puerta? ¿No tienen que abrirla de todas formas? Pues a callar, que más nos fastidia a nosotros venir de no sé cuántos kilómetros para hacer un examen (que empieza a las 8 am, así que, la puerta, obviamente, tiene que abrirse antes de esa hora).

Empiezan a llegar los presidentes de los tribunales (los otros miembros no llegan hasta media hora después porque, como hay que "encerrar" al primer opositor media hora para que se prepare las cosas, el examen no empieza hasta las 8.30. Encierran al primero, yo soy la segunda y también están la tercera, la cuarta y la quinta. Nos meten en una clase, para que no estemos allí tiradas en el pasillo. La quinta se baja a la cafetería a desayunar, porque aún le queda un rato largo. Las otras charlamos o repasamos apuntes. Lo único positivo de las oposiciones es que los compañeros son majos, incluso nos deseamos suerte antes de los exámenes. Pero después de tantas horas de espera juntos en los exámenes orales, ya no los ves como rivales que te pueden quitar la plaza. Y, además, como nos vemos todos los años porque siempre nos examinamos por orden alfabético, somos los mismos en el tribunal. Además, algunos hemos estudiado juntos en la universidad, o en algún cursillo, o en la misma academia de oposiciones, otros hemos trabajado juntos... Al final nos conocemos todos, aunque sólo sea de vista. Este mundillo es muy reducido.

A las 9.05 el primero ya lleva un rato exponiendo y vienen a encerrarme. Me meten en otra clase, sortean las bolas de las unidades y elijo la 7, sólo por el número, ni siquiera había mirado de qué trataba. Es del futuro. Me pongo a ordenar todos los materiales de esa unidad en un archivador con plásticos transparentes para que puedan verlos bien mientras explico. Y con eso, prácticamente, se me va la media hora. En oposiciones anteriores había una hora y daba más tiempo a preparar todo.

A las 9.35 vienen a por mí y me llevan al aula donde se realiza el examen ante el tribunal. Se supone que es público y cualquiera podría entrar a verlo, pero nunca entramos, para no poner más nerviosos a los compañeros que se examinan. Así que sólo está el opositor y el tribunal. Me pongo a contar el rollo de la programación didáctica (algo infumable que es lo más antipedagógico que existe, porque hay que contar lo que viene en las leyes, sólo que traducido al inglés, vamos, para quedarse roncando mientras lo escuchas, no me gustaría estar en la piel de los del tribunal y tener que escucharlo cincuenta veces). Las programaciones reales que usamos en los institutos, incluso las de inglés, están escritas en español porque son documentos oficiales, no como en el examen, que nos toca traducirlas al inglés. Y encima, ¿cómo se resume una programación didáctica de 60 hojas en media hora, es que no sale ni a cinco minutos por apartado, apenas a hoja por apartado. Un superresumen absurdo, pero es lo que hay. Se suelta el rollo y punto. Luego, a lo que interesa y yo creo que donde más jugo se puede sacar, que es a las actividades de cada uno y cómo las va a trabajar en clase. Ahí sí que se ve la capacidad docente de cada cual.

Termino, salgo, hablo un rato con mis compañeras, que me preguntan cómo ha ido, si hay reloj en la pared de la clase para controlar el tiempo, si el tribunal pregunta algo, si te hacen poner las canciones que llevas... Me acabo de beber la botella de litro y medio de agua que me he llevado y aún tengo la sensación de estar seca, será por haber hablado en inglés una hora. Me despido de ellas y me voy.

Dejo la maleta en el coche, voy a hacer unas gestiones a Conselleria de educación y luego me tomo más agua mineral con un trozo de tarta de manzana en una cafetería pensando que estuve allí en septiembre con mi amiga Virginia, con 33 años recién cumplidos, tras varias pruebas médicas y más programadas para saber lo que tenía y ahora, ya operada, con las oposiciones acabadas y todo, vuelvo a estar allí. Menos de un año y todo lo que ha pasado. Y aún quedan dos meses para mi próximo cumpleaños, así que, es hora de pagar e irme a vivir el resto de los 33 años que me quedan antes de septiembre.

Me voy a la FNAC y me regalo un CD de música clásica. Al salir, hay un coche en doble fila y no sé si podré sacar el mío por el hueco que ha dejado. Pero, de repente, llega el dueño a apartarlo y meterse en el espacio que he dejado. Le doy el ticket, aún falta hora y media y ya se sabe que: "Quién roba a un ladrón, tiene cien años de perdón". Ya que nos cobran por aparcar en la calle, que no se lleven más dinero del necesario. El chico me da las gracias, sorprendido, y me voy.

Para Xnem, el descubrimiento que hice en el CD. "Mesicku na nebi hlubokém", que en checo parece ser que significa "canción a la luna". O algo así. De la ópera Rusalka, de Dvorak. Más información aquí.

El azar.

A ver si hay suerte y, esta vez, la pelota pasa la red y gano. Estas oposiciones tienen un 50% de estudio y otro 50% de suerte. Y, a veces, incluso más de azar que de estudio.

Postales, premios y oposiciones.

Últimamente los acontecimientos se multiplican y mi tiempo disminuye, proporcionalmente (o de forma inversamente proporcional, que me corrija Garin, mi profesor de matemáticas preferido), así que, unas líneas para recordar que:

1) El segundo experimento de Xnem (después de este que nos implicó a Anaví y a mí) sigue su curso. Están llegando las postales y las vamos recopilando en el blog de If, concretamente aquí. A ver qué sale del invento...



2) Nanny Lidia, en su nuevo blog inaugurado esta semana me ha otorgado el premio:

La verdad, aún no me he enterado muy bien en qué consiste, pero prometo hacerlo y elegir a mis cinco (o diez, o quince, o los que me parezcan) premiados en cuanto tenga tiempo. Y gracias a Nanny por pensar en mí, que eso sí me ha quedado claro.

3) El martes escribí el tema de las oposiciones (salieron el 18, 39, 43, 52 y 60 y elegí el 39) y hoy he ido a leerlo ante el tribunal en voz alta (en inglés, por supuesto). Ver temas aquí. No me sabía muy bien el tema, pero creo que lo he leído bien y tengo buena nota en la parte de los méritos (cursos, experiencia, etc.), que cuentan este año un 40% de la nota final. Aún me falta el examen de la semana que viene (día por determinar), pero seguid con las velas, conjuros y demás, que parece que la cosa va mucho mejor que el año pasado. (Toco madera...)

Junio.

El otro día me dio por pensar en todos los cambios que trae junio con el final de curso y el inicio del verano. Despedidas de compañeros de instituto (algunas, hasta el curso próximo, otras para siempre). Junio de exámenes y días más calurosos y largos. Fue un 16 de junio cuando James Joyce conoció a la mujer de su vida y por eso escribió sobre todo lo que pasaba ese día en Ulises. Y un 17 de junio de hace cuatro años conocí a una de mis mejores amigas.

Además, Virginia Woolf también habló en Mrs. Dalloway de un junio en que la primera guerra mundial había acabado y la vida volvía a Londres. "Eso era lo que ella amaba: la vida, Londres, este momento de junio." Me encanta ese párrafo. Pensé en traducirlo, pero se queda en inglés porque 1) no tengo tiempo para traducciones y 2) un texto así no se puede traducir o pierde todas las aliteraciones, los juegos de palabras y la razón de ser. (La negrita es mía.)

"For having lived in Westminster-how many years now? over twenty,-one feels even in the midst of the traffic, or waking at night, Clarissa was positive, a particular hush, or solemnity; an indescribable pause; a suspense (but that might be her heart, affected, they said, by influenza) before Big Ben strikes. There! Out it boomed. First a warning, musical; then the hour, irrevocable. The leaden circles dissolved in the air. Such fools we are, she thought, crossing Victoria Street. For Heaven only knows why one loves it so, how one sees it so, making it up, building it round one, tumbling it, creating it every moment afresh; but the veriest frumps, the most dejected of miseries sitting on doorsteps (drink their downfall) do the same; can't be dealt with, she felt positive, by Acts of Parliament for that very reason: they love life. In people's eyes, in the swing, tramp, and trudge; in the bellow and the up-roar; the carriages, motor cars, omnibuses, vans, sand-wich men shuffling and swinging; brass bands; barrel organs; in the triumph and the jingle and the strange high singing of some aeroplane overhead was what she loved; life; London; this moment of June. For it was the middle of June. The War was over, except for some one like Mrs. Foxcroft at the Embassy last night eating her heart out because that nice boy was killed and now the old Manor House must go to a cousin; or Lady Bexborough who opened a bazaar, they said, with the telegram in her hand, John, her favourite, killed; but it was over; thank Heaven-over. It was June."

Más, aquí.

Y este es un junio en el que he vuelto al trabajo tras dos meses y medio de baja y la semana que viene empiezo las oposiciones. Pero hoy me he ido a comer con mis alumnos de 4º ESO (2º BUP para los de mi generación, 15-16 años) y algunos profesores a los que nos invitaron a ir a la comida (pagando cada uno lo suyo, claro) y me ha gustado descubrir que la juventud no está tan perdida como creíamos, que todavía tienen valores y formalidad. Se han portado mejor que en clase, han estado bromistas, pero con respeto, con ganas de jugar con sus profesores al billar y los dardos y de hablar y sentarse en nuestra mesa a contarnos sus cosas y preguntarnos por nuestra vida. Ha sido bonito ver cómo sí hay diálogo entre generaciones a veces, aunque parezca que no. Contentos de acabar el curso, de acabar la secundaria, sintiéndose mayores por empezar el bachillerato, como nosotros a su edad. Emperifollados con sus mejores galas, las chicas pintadas y maquilladas y muy modernas, ellos con camisas de manga corta y el pelo engominado como cuando salen el fin de semana. Sin fumar, sin beber más que agua mineral y leche con colacao en un pub. Con esos rasgos todavía de niños y, sin embargo, ya camino de la madurez, con esa rebeldía, transición y optimismo que me gusta tanto de la adolescencia. Vamos, que hoy no me habría importado tener 15 años y quedar con mis profesores y compañeros a comer. Y, sin embargo, ya soy la profesora. ¿Tantos años han pasado volando?

Cosas que me hierven la sangre.

Por ejemplo, que la Iglesia chantajee a los padres que quieren que sus hijos hagan la comunión para que se nieguen a cursar esta asignatura: educación para la ciudadanía. Si pincháis en el enlace veréis que esa asignatura, digna de que te excomulguen, trata sobre la Constitución española, los derechos humanos, la igualdad entre hombres y mujeres, globalización y democracia, diversidad y discriminación y un largo etcétera de temas que la Iglesia, por lo visto, se pasa por el forro. Vamos, que no sólo se niega a cumplir una ley del parlamento español que dice que hay que enseñar eso, sino, que encima, por lo que parece, la Iglesia se pasa por el forro la democracia, los derechos humanos, la igualdad entre hombres y mujeres y demás. Lo cual me parece gravísimo, nos devuelve a tiempos de la Inquisición y demuestra una gran ignorancia. Vamos, que ante hechos así, si yo tuviera hijos, no comulgaban. Prefiero que vayan al infierno, si en el cielo se van a encontrar con ese tipo de gente que hace propaganda en contra de la democracia y de los derechos humanos.

Ya lo conté aquí: Con la Iglesia hemos topado, pero es que me he vuelto a indignar al leer el periódico hoy y ver que, cien años después, aún sigamos como dijo Machado:


"La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea."

Pdta. Ahora el cura que lo dijo rectifica, pero el arzobispo de Toledo dijo que los contenidos de la asignatura de Ciudadanía "son perjudiciales para el desarrollo integral de la persona". En fin, sin comentarios...

Pilar.

Pilar contemplando Málaga desde la Alcazaba, en enero de 2006, antes de irse a vivir a Brasil.

Leyendo el blog de Agua en la fiebre y sus comentarios en otros blogs, de repente, no sé por qué, me he acordado de mi amiga Pilar, que está en Brasil. Y le he mandado un e-mail diciendo: "esta mujer (Agua en la fiebre) me recuerda a ti" con el enlace a su blog. No sabría decir exactamente por qué, tal vez por la forma de contar las cosas, tal vez porque ambas (Pilar y Agua) han viajado a muchos sitios, pero no como quien se va 15 días de vacaciones, vuelve y enseña ufano las fotos y el vídeo, sino metiéndose en el país, observando y hablando con la gente, viendo a seres humanos y no a exóticos habitantes que retratar, tal vez porque me da la impresión de que ambas rompieron moldes en una época complicada en España, sobre todo para las mujeres. Porque tal vez sean de la misma quinta, aunque intuyo que Agua en la fiebre unos años más joven. Porque defienden causas perdidas que no debemos perder. Por lo bien que escriben y saben contar sus experiencias, lo que han sentido en carne propia (a Agua la podéis leer en su blog y a Pilar en este relato suyo que me dejó publicar hace un tiempo Los colores de Derry I y II), por cómo usan el lenguaje.

Y, de repente, me vi en Derry en clase de español con Pilar, con las niñas rebeldes que tenían tanto interés por aprender español como nuestros alumnos por aprender inglés, es decir, nulo o escaso. Con el Bogside ahí bajo y las murallas de frente con la torre aquella del ejército, que daba miedo. Subiendo la cuesta para llegar al instituto en días grises o lluviosos. Con Pilar yéndonos de excursión en bus regional los sábados para conocer nuevos sitios y salir de la rutina. Y, de repente, no sé si fue en Letterkenny o en Enniskillen, probablemente en Enniskillen, hablando y hablando y entrando a saco en las librerías (un "vicio" compartido) descubrí todo lo que tenía en común con una mujer que pensaba que era diferente a mí. Y fuimos al cine y al teatro y a la "noche francesa" en un pub. Y me rescató de mi compañera de casa francesa cuando le entró la neura (a la francesa, que era bastante rarita, y tuvimos una buena bronca, no sé por qué, las únicas broncas gordas que he tenido en mi vida han sido con mis compañeros de piso franceses, por algo será) una noche de invierno frío en la que Pilar y su marido me ayudaron a irme de casa en un taxi con edredón y todo para que no corriera peligro mi integridad física y psíquica a solas con la francesa. Pero eso quizá lo cuente otro día en otro post, porque es una larga historia.

En poco tiempo Pilar llegó a ser confidente y le pedí consejo sobre mi trabajo (ella tenía más experiencia en la docencia que yo), las oposiciones, amistades, amores, vida cotidiana... Y me convertí también en confidente de su vida cotidiana, ya fuera en Málaga, Londres, Uruguay o Brasil. Entonces supe de teorías de la enseñanza de lenguas, de feminismo, de viajes por países a los que no sé si iré alguna vez, de las primeras mujeres doctoras en la escuela de medicina de Londres (tema de su tesis doctoral), de las flores de bach y de tantos temas que entusiasman a Pilar.

El otro día me dijo en un e-mail: "Puedes decir en el blog que tienes una amiga un poco loca, viajera como la otra abuelita, abuela ella también, dando cursos raros por Brasil. Que hay gente pa tó, como se diría en Andalucía." Así que, he pensado contarlo a mi manera, aunque ella lo definió bastante bien.

Experimento de Xnem.

Me llegó una postal de Xnem con el siguiente texto: "Experimento 001.1.- Instrucciones: 1/1 Localizar al destinatario de la postal nº2 y compartir información. ¡Suerte!"


Así que, tengo que localizar a ese destinatario de la postal 2 para juntar la información con la que yo tengo y poder descifrar el mensaje. ¿Alguien tiene la postal 2?

La mía, que es sólo la mitad, dice así:

"Saludos! Ayer tarde llegué

justo -como siempre- y

y la luz impresionantes,

al volante -con efectos

Qué tal? La cicatriz bien?

un día tienes que hacer una

en un día. En la radio

Calamaro canta "No te ena-

Bar se llama "Hojaldres Alonso"

conectado?

Abrazo!"

Ya me contaréis qué falta.

Y esta mañana he pensado:

"Estrellas infinitas brillan sobre el mar, al pasar con el tren cerca de la playa."

Y esta tarde he ido al médico y parece que por dentro estoy como antes de operarme, como si jamás me hubieran operado. Pero, de todas formas, aún tengo que cuidarme, que los músculos de la barriga están todavía intentando volver a su sitio.

En el día de Internet.

Hoy es el día internacional de internet (http://diadeinternet.es/2007/) y, a raíz de un comentario en un post de Anaví sobre los peligros de los cuentos tradicionales, en el que yo le contesté que, sí, que había mucha violencia en los cuentos tradicionales, pero veía más peligro en la televisión y los medios audiovisuales mal utilizados, empecé a investigar y encontré esto:





Una página web sobre cómo enseñar a los niños y adolescentes a usar internet de forma adecuada y para que denunciemos las páginas con contenidos poco apropiados para ellos: http://www.protegeles.com/

Otra cosa que me planteo, a raíz de la entrada de chicas adolescentes que comentan en el blog de Anaví y también en este alguna vez, es que yo (y supongo que a muchos de vosotros también os pasa) siempre escribo en mi blog y en los comentarios pensando que los van a leer los adultos. No nos damos cuenta de que no es así, de que internet es como la plaza pública: hay adultos, pero también hay niños y adolescentes y cualquiera puede tener acceso a nuestros blogs, desde niños de 9 años a abuelos de 109. Y creo que ahí tenemos una tremenda responsabilidad, como escritores de blogs, a la hora de elegir los contenidos de los posts y, tal vez, el lenguaje empleado.

Bibliotecas.

Desde mis tiempos estudiantiles parece que han cambiado las modas bibliotecarias. En primer lugar, ahora hay móviles. Está prohibido tenerlos encendidos, pero siempre hay alguien a quien se le ha olvidado apagarlo (a pesar de los carteles que hay a la entrada) y suena alguno. O vibran porque reciben un mensaje o una llamada y sus dueños contestan al mensaje o bajan corriendo hacia el exterior para mantener una conversación con el interlocutor. Además, se llevan los atriles para ponerse los folios al nivel de la vista y no destrozarse el cuello agachándose a leerlos sobre la mesa, como hacíamos antaño.

La gente llega a la biblioteca, se sienta y empieza a sacar: el atril, los apuntes, los rotuladores fosforitos de varios colores, etc. A continuación, se quitan el reloj, las pulseras, los anillos y los dejan encima de la mesa, junto con el móvil, por si alguien les llama o envía un mensaje. Hoy he visto hasta un chico que se había llevado el ordenador portátil y lo había colocado sobre la mesa, a pesar de que hay varios ordenadores al fondo, disponibles para consulta por internet. Y yo con mi carpeta, mis apuntes, un boli (por si acaso) y sin nada más... ¡Por Dios, qué anticuada estoy! ¡Si hasta me dejo el móvil apagado en casa! Me tengo que comprar un atril y rotuladores fosforitos pero ya mismo. Además, también hay gente que se pone tapones en los oídos para concentrarse mejor, pero esa moda parece que está de capa a caída: se lleva más ponerse el mp3 con música que te guste para estudiar cómodo. Esta generación no sabe salir de casa sin el mp3, ni el móvil (y algunos ya, sin el ordenador portátil), a lo que hay que añadir el material escolar, o sea, que se van a la biblioteca como si se fueran a una acampada, con tantas cosas que hay que transportar.

Y luego, otra cosa curiosa que he observado es que los libros están de adorno en las estanterías, muy poca gente los consulta, sólo por casualidad o como para descansar del estudio. Recuerdo aquellos tiempos en que mis amigas y yo íbamos a esa misma biblioteca a buscar información para hacer los trabajos que nos mandaba la profesora de Geografía en 2º de BUP (para los que ya no estudian BUP, 4º de ESO, que estoy un poco mayor, y para los que no conocen nuestro sistema educativo: el curso que se da cuando tienes 15 años) y nos pasábamos la tarde leyendo enciclopedias. Y luego, copiando lo interesante. Yo, como era la empollona (la estudiosa) del grupo, era la que seleccionaba la información que había que copiar y descartaba la supérflua: "De aquí a aquí", les decía a mis compañeras, y entre todas, la copiábamos. Después, las que sabían dibujar, hacían la portada del trabajo y la decoración, los gráficos o lo que hiciera falta, que yo siempre fui muy patosa para el arte. Y, si había que desarrollar algo más y nos habíamos quedado sin enciclopedias donde inspirarnos, como labia y ganas de escribir sí tenía, ya me encargaba yo de meter un buen rollo para rellenar y que se vieran más folios escritos. Por supuesto, acompañando tardes de biblioteca con tardes en casa de alguna, donde, además de dibujar, inventar y dictar lo que había que pasar a máquina mientra una de nosotras escribía, había momentos para el cotilleo. A veces, casi más momentos para el cotilleo que para el trabajo efectivo, claro. Que éramos mujeres y quinceañeras, no lo olvidemos.
Ahora, un click de ratón en Google y tienes más información de la que podrías tener leyendo enciclopedias durante un mes. Con la ventaja de que, le das a imprimir y, tal cual, sin tener que pasarlo a máquina (o volver a escribirlo todo con letra bonita, dejando sus márgenes, poniendo sus dibujitos para que te quede mono, etc. que no siempre hemos tenido máquina de escribir), pues, tal cual, lo imprimes y se lo presentas al profesor, como quién no quiere la cosa. Y el profesor se junta con 29 trabajos igualitos y otro que lo copió de otra pág. web. Y el profesor, que se pasó la juventud escribiendo trabajos a mano, como yo, hace: ¡raca! y tacha todo y pone un cero como una catedral, mientras piensa, con pena: "¡Qué triste! Esta gente se perdió el gozo de ir a una biblioteca a buscar en las enciclopedias y de que la señora bibliotecaria, que tenía muy mala leche, te pegara la bronca cuando hablabas, aunque fuera en voz baja, y de que incluso alguna vez te echara de la biblioteca sólo por hablar en voz bajísima (para que no nos oyera) mientras buscábamos los libros apropiados." La pobre mujer, menos mal que se jubiló hace tiempo, porque se habría muerto si llega a oir un móvil sonar en la biblioteca.

Foto: Mapa de las corrientes marinas, escaneado de uno de esos trabajos. No sé si se verá bien, porque el original está hecho en papel transparente, para poder calcar mejor los mapas. Y, si me leen Eva, Maite y Carmen, a las que no he vuelto a ver desde el instituto, saludos y un brindis por aquellos trabajos tan buenos que hacíamos.

En fin, creo que, después de esto, tendré que ir a la biblioteca a seguir estudiando.

Volvemos a empezar.

Como todos los años, toca otra vez estudiar (pinchar en el enlace) para las oposiciones y en ello estoy. A ver si este año tengo más suerte que el pasado y a la cuarta va la vencida. Han cambiado el sistema de acceso y hay menos plazas, así que me parece que no hay mucho que hacer, que el pescado está vendido. Pero habrá que intentarlo, así que, me quedo con el amuleto de Xnem (ver foto) y el gallo de Felipe y me voy a la biblioteca. Si desaparezco un tiempo (hasta mediados de julio, más o menos) ya sabéis dónde estoy.
Mensaje para el compañero Interino Garin: que se anime a estudiar también, que el año que viene tiene que cambiar el título de su blog y llamarlo: "Profesor en prácticas Garin".

Fuente.

Mi amigo Felipe (el del gallo que a ver si este año me ayuda a aprobar las oposiciones) me ha enviado por e-mail una de esas presentaciones en powerpoint maravillosas que circulan por internet, con fotos preciosas de lugares paradisíacos a los que piensas que nunca vas a poder viajar: China, Japón, Polinesia, Egipto... Los nombres de esos sitios venían en francés, lo cual lo hacía aún más exótico.
Y, de repente, pasando fotos, digo: "¡Pero si este sitio lo conozco!" He parado la presentación para ver mejor la foto, que ponía: "Espagne". Concretamente, Elche, en el Parque Municipal, aunque eso ya no lo especificaba, eso lo sé yo porque he estado allí. Era esta fuente que aquí veis en dos días de diciembre, uno de 2004 (conmigo delante de la palmera dedicada "al ilicitano ausente, a la gente de Elche que se encuentra fuera") y otro de 2000 (con las palomas que no paran de beber), pero que en la presentación era un día de verano con más sol. En esta otra foto de enero de 2006 sólo se ven los chorros de la fuente, desde otra perspectiva: Elche (pinchar en el enlace). Desde ahora en adelante, estaré atenta a las presentaciones en powerpoint, por si salen más sitios que conozco. :-)

La cruz de mayo.

Como es sabido, hoy se celebran en muchos pueblos de España fiestas de las cruces de mayo. Desde que en diciembre estuve de viaje por tierras murcianas me quedé con ganas de ver las de Caravaca de la Cruz, a ver si el año que viene puede ser. Como podéis ver en la foto, la peculiaridad de esta cruz es que tiene dos brazos, siendo el más pequeño lo que correspondería a la inscripción "INRI" en las cruces de un sólo brazo.

Cuenta la leyenda que en el castillo que había donde hoy en día se ubica el santuario donde se guarda la cruz (foto de abajo) había unos prisioneros cristianos y el rey musulmán, de visita en el castillo, se puso a hablar con ellos. Preguntó a cada uno en qué trabajaba y se lo fueron contando. De repente, llegó a un sacerdote que le dijo que él tenía el mejor oficio del mundo. Así que el rey, intrigado, siguió preguntándole cosas de su oficio y el cura le fue explicando todo. Al final, el rey le pidió que dijera misa, para ver él cómo era eso, y el sacerdote de contestó que con mucho gusto y se puso a preparar todo para oficiar la misa.
Cuando ya estaba todo listo, el sacerdote se dio cuenta de que le faltaba lo esencial: una cruz. Y estaba ya a punto de desistir cuando dos ángeles bajaron del cielo y le trajeron la cruz que hoy veneran en Caravaca. Así que, todos los musulmanes, al ver el milagro, se convirtieron al cristianismo.



Ayer era el día de los caballos del vino (ver enlace), en el que cuatro hombres corren con un caballo engalanado con preciosos bordados. Dicen que esta fiesta conmemora el hecho de que, estando sitiado el castillo, unos caballeros templarios consiguieron escapar en busca de agua, ya que se estaban quedando sin reservas. No pudieron encontrarla, pero volvieron corriendo con vino para aliviar la sed de sus compañeros. Para que veáis el ambiente de la fiesta, os pongo un vídeo un poco más abajo.
Hoy empiezan los desfiles de Moros y cristianos y las fiestas duran hasta el sábado, así que, los que podáis ir, aprovechad.








Enlaces:

Programa de fiestas

La cruz de Caravaca

Historia de Caravaca

Pág web oficial del Ayuntamiento de Caravaca

Los caballos del vino


Fotos de Alberto E.

Libros.

Aunque llegue un poco tarde, el lunes fue el Día del libro. En ese día murieron dos grandes de la literatura, Cervantes y Shakesperare, en el mismo año: 1616, si no recuerdo mal. Así que vaya este post en homenaje a los libros. Desde que volví del hospital me he leído ya cuatro libros: El profesor, de Frank McCourt, The Stolen Village, de Des Ekin, Chocolate, de Joanne Harris, y La piel de la revuelta, de Jordi Sierra i Fabra. Dos en inglés y dos en español, aunque el del Profesor sea una traducción del inglés.

El profesor empieza muy bien, con humor, con critica al sistema, diciendo que los profesores no seremos jamás los personajes del año porque el gobierno nos usa, pero no nos tiene en cuenta para nada, con anécdotas interesantes de la vida docente de Frank Mc Court, pero luego, en mi opinión, va decayendo el tono y acaba siendo la misma historia de su niñez pobre en Irlanda que ya contó en Las cenizas de Ángela y en Lo es. (¿No podrían haber buscado un título mejor, aunque eso sea la traducción fiel del título en inglés, It Is? Lo es me parece ridículo para titular un libro, pero en fin.) Hay muchas páginas que no vienen a cuento y que sobran totalmente y, no sé, que defraudó las expectativas que tenía al empezar a leerlo.



The Stolen Village es un libro que me regaló Anaví en Navidades. Trata de un hecho histórico: el 20 de junio de 1631 los piratas turcos llegaron a las costas irlandesas, atacaron un pueblo que se llama Baltimore y se llevaron a 107 personas (hombres, mujeres y niños, sin importarles la edad ni condición) para venderlos como esclavos en Argel. Como suele suceder, por culpa de la corrupción el dinero que tendría que haberse destinado a comprar víveres para el buque de la Marina británica que debía patrullar las costas del sur de Irlanda e impedir que los piratas camparan a sus anchas, se lo habían embolsado los responsables, así que ahí estaba el buque anclado, sin provisiones, los marineros no habían cobrado su sueldo desde hacía meses y estaban hambrientos y famélicos, y, para cuando quisieron enviarles comida y emprendieron la marcha, los turcos andaban ya casi en Argel y, obviamente, no los pillaron. Total, que los 107 vecinos acabarían de remeros en las galeras o trabajando como esclavos construyendo obras públicas, las mujeres y niñas en el harén y los niños en la escuela para ser jenízaros, el cuerpo de élite del ejército turco, compuesto de extranjeros que habían secuestrado siendo niños y habían adiestrado convenientemente.
El cónsul británico en Argel escribió a las autoridades británicas protestando porque lo tenían allí, medio abandonado y sin hacerle ni caso, y por más que cada semana enviaba cartas contando cuántos súbditos de su majestad habían llegado a Argel para ser esclavos, a pesar de un convenio que tenían con los turcos por el cual no iban a atacar barcos británicos ni esclavizar a gentes de esta nacionalidad, el rey y el parlamento británico tenían bastante con sus luchas particulares para acordarse de cuatro matados de hambre en Argel. Total, que no mandaron ayuda hasta 1646, tras la guerra civil. Entonces pagaron el rescate de los británicos que quisieron volver a su tierra, pero sólo dos mujeres de Baltimore decidieron volver (y otra mujer que, años antes, había sido rescatada por sus familiares pagando una buena suma de dinero), de las otras 104 personas, nunca más se supo. Se perdieron, como se suele decir, "en la noche de los tiempos".
A raíz del secuestro de los 107 vecinos de Baltimore, se construyeron unos beacons a lo largo de la costa, como unos faros que, si se iluminaban porque el vigilante veía venir piratas a la costa, todos los hombres de la zona debían armarse y reunirse en un lugar concreto, prestos a defender el pueblo. Cuando Anaví y yo recorrimos Irlanda en agosto llegamos a Baltimore y fuimos al beacon (ver foto de Anaví) sin saber toda esta historia apasionante de los piratas turcos en Irlanda.
El autor del libro estuvo investigando en bibliotecas, leyendo documentos de aquellos tiempos, y, aunque no se sabe nada a ciencia cierta de cómo fue la vida de los irlandeses de Baltimore en tierras árabes, sí se puede imaginar cómo sería, teniendo en cuenta testimonios de la época de personas que consiguieron escapar o que alguien pagara el rescate y pudieron volver a Europa. (Por ejemplo, Miguel de Cervantes, que también estuvo preso en Argel varios años.) Así que Des Ekin cuenta un poco entre lo real y lo ficticio, cómo pudo ser la vida de esta gente.



Chocolat lo compré cuando fui a ver a Anaví, en una librería de libros de segunda mano. Ya había visto la película y leído el libro en español hace unos años, pero me apeteció leerlo en inglés. La historia es muy conocida, supongo que lo sabréis: una chica joven con una hija pequeña que se muda a un pueblo pequeño de Francia y abre una chocolatería. El cura se pone en contra de ella porque están en plena cuaresma y él piensa que ella no es una persona "decente" y va a contagiar esa "indecencia" a sus feligreses, pero al final, ella se gana la amistad y la simpatía de mucha gente en el pueblo. Recomiendo también, de la misma autora, Cinco cuartos de naranja, que me gustó mucho más.


La piel de la revuelta me lo compré el lunes. Había descuentos en las librerías y me pareció atractivo el argumento. Inmediatamente me enganché y no pude parar hasta acabar de leerlo. Empieza con un hecho real y luego ya se desarrolla la ficción, pero es interesante aprender cómo estaba el panorama político a principios del siglo XX y las revueltas obreras que hubo en Barcelona. Habla de una familia de obreros que trabajan y viven en la Colonia Güell (ver enlaces que he puesto más abajo, porque es un sitio que me gustaría visitar en cuanto pueda) y luego dos hermanos se van a Barcelona para vivir un poco más independientemente. Y no cuento más, porque si no, lo voy a descubrir todo. Leed el libro y ya lo comentamos.


Colonia Güell, castellano
Colonia Güell, catalán

Paraísos.

Anaví me invita en este post a que me siga una cadena que están haciendo por ser hoy el día internacional de la Tierra. Según Mari Luz las reglas son las siguientes: "Primero debes poner el título del post en tu blog: “Mí paraíso natural” y a continuación describir algún lugar que hayas llegado a conocer donde te sentiste en gran contacto con la naturaleza, y como cambió tu actitud hacia la vida. Es altamente recomendable que pongas una imagen del lugar. Después pásalo a cinco personas, dejando sus respectivos links en tu blog y el respectivo comentario en el blog de cada uno diciendo “Te he elegido para este meme” o algo parecido."

Para mí, hay muchos lugares que podría nombrar, pero, por muchas razones me quedo con Irlanda, que me hizo madurar y descubrir muchas cosas en mi juventud. No podría hablar de un sitio concreto de Irlanda, sino de muchos. Como este punto de la costa de Donegal a donde nos llevó Eleanor a su sobrina canadiense, su marido, al perro (Eleanor jamás sale de casa sin sus perros) y a mí en un día de noviembre de 2002:

O el pueblo de Newcastle donde di clases de español en el curso 97-98, en un día de mayo de 1998, cuando la marea estaba baja y las Mourne Mountains seguían su camino hacia el mar, como siempre:

Y, cómo no, esa tarde de agosto de 2006 en algún lugar de Co. Cork, en Seven Heads, donde me llevó Anaví. Esa tarde en que empezamos a reírnos por todo, nos lo pasamos tan bien y rompimos el hielo totalmente, en que empecé a sentirme viva otra vez tras varios meses bastante desastrosos, en que me prometí a mí misma que iba a ir al médico a ver qué me pasaba (y aún me estoy recuperando de la operación) y que me alegré de estar viva. La promesa, al meter la mano en el agua, fue volver a ser feliz. Porque esa tarde de agosto no sólo se me quedó una marca en los deportivos de la lejía donde las metió Anaví para limpiarlas, sino que también se me quedó grabada en el alma.

En fin, quién quiera seguir la cadena en su blog, que lo haga. ¿Cinco voluntarios?

Y, para predicar con el ejemplo, hay que reciclar.

Reciclaje de cartuchos de tinta de la impresora: http://www.plantatuarbol.com/


Reciclaje de teléfonos móviles: http://www.donatumovil.org/

Deseos.

Me pide Umma en este post que siga la cadena y cuente mis deseos. Pero no deseos que ya se suponen, que todos tenemos: Que haya paz en el mundo, que nuestros familiares y amigos tengan salud y sean felices, etc. Sino deseos más personales, tal vez más egoístas, pero que digan algo de nosotros mismos. A mí, al principio, sólo se me ocurrió uno: recuperarme de la operación. Los otros cuatro los tuve que pensar y no tienen que cumplirse en este orden, pero estaría muy bien que se cumplieran.

2. Aprobar las oposiciones, sobre todo, para no tener que volver a perder el tiempo estudiando siempre lo mismo.

3. Llegar a conocer en persona a los blogueros que aún me quedan por conocer, a esos de quienes hablé en el post anterior.

4. Que se arregle ya el lío burocrático y pueda independizarme.

5. Volver a enamorarme. (Pero, esta vez, acertar con la persona adecuada.)


En fin, quien quiera contar sus deseos, que lo haga.


* Editado el 22 de julio de 2007 para decir que ya se han cumplido dos: recuperarme de la operación y aprobar las oposiciones. Vamos a por los otros tres.

Tajabone.

Anoche, mientras chateaba con Bruixot, estuvimos hablando de un artilugio que se ha instalado en el blog para que sus visitantes puedan escuchar música y de cómo se utiliza el invento. Me puse a curiosear por las canciones que Bruixot había seleccionado y me encontré con una que solía escuchar en un programa de radio que hacían por las noches años ha y siempre me había preguntado en qué idioma estaba. Bruixot me aclaró que el autor era un senegalés llamado Ismael Lo y la canción se llamaba Tajabone, pero ninguno sabíamos si había traducción al español y nos parecía extraño que encontráramos una, aunque nos pusimos a buscar por internet al mismo tiempo, mientras seguíamos chateando y contándonos los descubrimientos que íbamos haciendo en la investigación, ¡ja,ja!

Yo no sabía que esa canción estaba en la banda sonora de Todo sobre mi madre, porque no he visto la película, y encontré la letra aquí, y abajo viene hasta cómo la pronunciaría un español, por si la queréis cantar. Pero seguíamos sin saber qué dice la canción, hasta que descubrimos que el idioma es el wolof (ignoro cuántas lenguas más se hablan en Senegal) y en este foro encontramos un mensaje de Yacine Diop, de Senegal, que explicaba en inglés lo siguiente: "Tajabone es una celebración religiosa de los musulmanes, como acción de gracias, en la que se cocina abundante comida y los niños van de casa en casa cantando y bailando y después les dan como premio dinero, arroz, trigo o galletas, es uno de mis mejores recuerdos de la infancia." Y, a continuación, traduce la letra de la canción, que yo voy a pasar al español:

Tajabone vamos a tajabone

Abdou Jabar es un ángel que bajó de los cielos a tu alma

y te va a preguntar: "¿Has rezado?"

te va a preguntar: "¿Has ayunado?"

viene a tu alma

y te va a preguntar: "¿Has rezado? ¿Has ayunado?"

Según Yacine, después la canción continúa repitiendo lo mismo y hace estas preguntas porque, de acuerdo con el Islam, hay que rezar cinco veces al día y ayunar en el mes del Ramadán, así que, cuando te mueres, los ángeles te hacen esas preguntas. Y yo que pensaba que era una canción de tristeza por un amor perdido, o de nostalgia por un tiempo pasado que fue mejor, de añoranza de algo... Jamás se me hubiera ocurrido que era una canción religiosa.

Siguiendo con la investigación, encontré en You tube la escena de Todo sobre mi madre donde suena la canción. Así que os la dejo para que la disfrutéis, aunque advierto que, tal vez, los últimos minutos no sean aptos para menores de 18 años, pero ya sabéis cómo es Almodóvar:

En fin, que, a veces, se aprende mucho en los blogs e investigando por internet. Anoche yo aprendí que en Senegal hablan Wolof y que tienen esa celebración religiosa.

Diversos són els hòmens i diverses les parles.

"Diversos són els hòmens i diverses les parles,
i han convingut molts noms a un sol amor."

Salvador Espriu

("Diversos son los hombres y diversas las hablas,
y han convergido muchos nombres para un sólo amor.")

"–Real y verdaderamente –respondió el del Bosque–, señor escudero, que tengo propuesto y determinado de dejar estas borracherías destos caballeros, y retirarme a mi aldea, y criar mis h[i]jitos, que tengo tres como tres orientales perlas.
–Dos tengo yo –dijo Sancho–, que se pueden presentar al Papa en persona, especialmente una muchacha a quien crío para condesa, si Dios fuere servido, aunque a pesar de su madre.
–Y ¿qué edad tiene esa señora que se cría para condesa? –preguntó el del Bosque.
–Quince años, dos más a menos –respondió Sancho–, pero es tan grande como una lanza, y tan fresca como una mañana de abril, y tiene una fuerza de un ganapán.
–Partes son ésas –respondió el del Bosque– no sólo para ser condesa, sino para ser ninfa del verde bosque. ¡Oh hideputa, puta, y qué rejo debe de tener la bellaca!
A lo que respondió Sancho, algo mohíno:
–Ni ella es puta, ni lo fue su madre, ni lo será ninguna de las dos, Dios quiriendo, mientras yo viviere. Y háblese más comedidamente, que, para haberse criado vuesa merced entre caballeros andantes, que son la mesma cortesía, no me parecen muy concertadas esas palabras.
–¡Oh, qué mal se le entiende a vuesa merced –replicó el del Bosque– de achaque de alabanzas, señor escudero! ¿Cómo y no sabe que cuando algún caballero da una buena lanzada al toro en la plaza, o cuando alguna persona hace alguna cosa bien hecha, suele decir el vulgo: "¡Oh hideputa, puto, y qué bien que lo ha hecho!?" Y aquello que parece vituperio, en aquel término, es alabanza notable; y renegad vos, señor, de los hijos o hijas que no hacen obras que merezcan se les den a sus padres loores semejantes.
–Sí reniego –respondió Sancho–, y dese modo y por esa misma razón podía echar vuestra merced a mí y hijos y a mi mujer toda una putería encima, porque todo cuanto hacen y dicen son estremos dignos de semejantes alabanzas."

(...)

"–Por mi fe, hermano –replicó el del Bosque–, que yo no tengo hecho el estómago a tagarninas, ni a piruétanos, ni a raíces de los montes. Allá se lo hayan con sus opiniones y leyes caballerescas nuestros amos, y coman lo que ellos mandaren. Fiambreras traigo, y esta bota colgando del arzón de la silla, por sí o por no; y es tan devota mía y quiérola tanto, que pocos ratos se pasan sin que la dé mil besos y mil abrazos.
Y, diciendo esto, se la puso en las manos a Sancho, el cual, empinándola, puesta a la boca, estuvo mirando las estrellas un cuarto de hora, y, en acabando de beber, dejó caer la cabeza a un lado, y, dando un gran suspiro, dijo:
–¡Oh hideputa bellaco, y cómo es católico!
–¿Veis ahí –dijo el del Bosque, en oyendo el hideputa de Sancho–, cómo habéis alabado este vino llamándole hideputa?
–Digo –respondió Sancho–, que confieso que conozco que no es deshonra llamar hijo de puta a nadie, cuando cae debajo del entendimiento de alabarle." El Quijote, Miguel de Cervantes.

Todos hemos estudiado en las clases de lengua aquel diagrama de "emisor", "receptor", "canal", "mensaje", etc. y sabemos que, para que haya comunicación, hace falta un emisor que diga (o escriba) algo, un receptor que lo escuche (o lea), algo que decir, etc. Pero también es importante el contexto lingüístico, es decir dónde y cómo se dijo esa frase y con qué intención. Ignorar esto, es malinterpretar el mensaje. Además, existe algo llamado "negociación del significado", o sea, que tú tienes dudas sobre si has interpretado bien lo que te cuentan y preguntas al interlocutor qué quiso decir exactamente, para que te lo aclare. A pesar de eso, si uno de los dos se empeña en no aceptar el significado y hacerse el ofendido a pesar de todas las explicaciones lingüísticas pertinentes, como ocurrió en uno de los blogs de Anaví hace unas semanas con una interlocutora, pues no hay nada que hacer, porque la comunicación así no puede existir. Por algo dicen que no hay peor sordo que el que no quiere oír.

Y hago estas reflexiones lingüísticas porque creo que es más fácil malinterpretar un texto escrito en un e-mail, un blog o un móvil que una conversación cara a cara, ya que por escrito no tenemos el tono de voz, ni los gestos de la persona que habla. Diréis que por teléfono tampoco y es cierto, pero oímos la voz y nos da mil pistas sobre si el interlocutor está cansado, enfadado, alegre... Así que, tenemos que ser cuidadosos a la hora de expresarnos y generosos a la hora de interpretar lo que leemos, sin pensar a priori que esa persona lo ha dicho con mala intención.

Y hoy he leído en esta noticia que hace diez años se inventaron los blogs. O, al menos, se pusieron las bases de lo que hoy en día conocemos con ese nombre: Diez años de blogs. Así que, celebrémoslo.