Felicidades.

Por fin el señor Garin aprobó las oposiciones y ya no es interino. Ahora, el misterio de cómo titulará su blog a partir de hoy, continúa. Asimismo, mis compañeras de tecnología aprobaron, así que, ya podrán quedarse cerca de Valencia y, aunque, probablemente, no coincidiremos más en en el lugar de trabajo, me alegro por ellas y creo que la amistad quedará. En inglés ha aprobado gente que conozco y estoy contenta por ellos, aunque me queda la espinita de que mis mejores amigas no han aprobado. Pero bueno, el año que viene será.

Además, hoy he quedado con un compañero de carrera que se fue a vivir a Chicago y nunca más se supo (o se supo poco), a quién hace por lo menos 5 ó 6 años que no veía. Hacía bastante calor en Alicante, pero ha estado muy bien comer juntos, pasear por el puerto, sentarnos en una terraza y ponernos al día de lo que han sido nuestras vidas y las de nuestros antiguos compañeros de clase en todo este tiempo.

Pdata. Y, para colmo de bienes, Anaví ha vuelto a su blog.

Un mar de papeles.

Llevo una semana navegando en un mar de papeles (y lo que te rondaré, morena). Parece mentira que haya que hacer tantos trámites por herencia y/o compra de casa. Y, cuando se juntan las dos cosas, peor. Encima, vas a arreglar algo y siempre falta algún documento, eso no falla. Aunque lleves una carpeta con doscientos papeles, algo faltará seguro. Así que, te tocará volver. Hoy le he dicho a una amiga mía que trabaja en el ayuntamiento: "¿Para qué queréis tanto papel? ¿Dónde almacenáis tanto?" Que está bien lo de que quede constancia, pero ya es exagerado. Claro que, he llegado a la conclusión de que los organismos públicos almacenan tanto papel para saber dónde y cómo pillarnos para pagar más impuestos. Porque el hecho de querer saber tanto sobre nuestras vidas se reduce a que hay que pagar mil impuestos al ayuntamiento, otros mil al gobierno regional y otros mil al gobierno central. Total, que heredas algo y, realmente, como si no hubieras heredado, porque los que heredan son ellos que se llevan íntegro el dinero de la herencia en impuestos. Vendes algo y lo mismo. Para colmo, eso genera un huracán de papeles nuevos que arreglar, horas y horas perdidas en más colas y trámites...

En fin, que estos días me he acordado mucho de Larra y su Vuelva usted mañana y, sobre todo, de Dickens en Bleak House, o su equivalente en español, Casa desolada, que trata de un interminable pleito en los juzgados londinenses. (Pinchad en los enlaces subrayados si queréis saber más de estas obras). Si a alguien le da por leer Bleak House, advierto que empieza a ponerse interesante a partir de la mitad, cuando llevas ya unas cuatrocientas páginas leídas, más o menos. Hasta entonces es un rollo insoportable. Eso sí, a partir de ahí, la intriga se pone tan emocionante, que lo que te queda lo lees a una velocidad muchísimo más rápida que la primera parte y, al final, hasta piensas que es una joya de libro. Al menos, esa es mi opinión, aunque hace ya catorce años que lo leí.

Mulhacén.

"Esto de ascender a las cimas de las montañas, y más si son rocosas, es un placer que tiene tanto de sensual como de estético, es una VOLUPTUOSIDAD DE LA FATIGA. Y cada cumbre tiene su sabor, tiene su gusto. No cabe decir en qué tal cima es distinta de la otra, como no cabe expresar en qué se diferencia el gusto de un manjar del de otro cualquiera. Pero así como cada manjar debe dar, a través de la economía animal, un tono distinto a nuestro espíritu y sugerirle por tal modo distintas formas de ideas, así cada cumbre es como otra música que nos pide otra letra distinta." Miguel de Unamuno.

Me permito el lujo de "robarles" la cita a los Cuarentones sin fronteras, como ellos mismos se autodenominan, porque me ha encantado y porque me parece una definición perfecta. Sobre todo, lo de la "voluptuosidad de la fatiga", porque acabas descubriendo músculos que no sabías ni que existían, te duele todo al día siguiente. Pero estás tan feliz y contenta, que te da igual y es que hasta lo disfrutas. Algo de masoquismo también debe de haber en eso, supongo.

El Veleta visto desde el Mulhacén.

Cuando yo era pequeña y estudiábamos los montes y los ríos de España, a los chicos de la clase les dio por llamarme "Mulhacén", porque era la segunda chica más alta. (Los tres montes más altos de España, para los que me leéis allende los mares, son: Teide, Mulhacén y Aneto.) Siempre me pareció Mulhacén un nombre muy raro, con esa hache intercalada. Hasta que el otro día, el guía nos dijo que es la versión castellanizada de "Mulay Hassan", el padre de Boabdil, el último rey moro de Granada. Según parece, el rey Mulay pidió ser enterrado en la montaña más alta de Sierra Nevada y, cuando los que lo habían enterrado volvieron, los mataron para que nunca pudieran decir dónde estaba. Si es por mí, desde luego, se habría quedado en la falda de la montaña, porque bastante me pesaba ya la mochila con el picnic como para cargar con un rey muerto y sus caprichos. Encima, para que luego te maten...

La ruta que hicimos es ésta. Igual no tiene mucho mérito subir en autobús hasta 2700 y pico metros, pero es que si no, aún estaríamos intentando llegar, que somos gente de ciudad y sillón-ball (bueno, algunos de los que venían están más fuertes y acostumbrados porque pertenecen a esta asociación y se echan al monte todos los domingos.

Después de tres horas y algo, con algunas paradas para descansar y reponer fuerzas, además de sacar alguna foto, mi compañera de viaje y yo pensamos que no íbamos a llegar a la cumbre, que ya habíamos hecho bastante con llegar hasta allí. Porque luego había que bajar para estar a las 4.15 en el autobús de vuelta al pueblo. Así que, nos sentamos en unas rocas y nos pusimos a comer bromeando sobre si esta roca que se ve sobresalir en la siguiente foto sería la tumba de Mulay.

El sol pegaba fuerte y las rocas parecían un mar de papel de plata, por el brillo. Nos habíamos puesto crema solar un montón de veces y, gracias a eso, no nos quemamos. Vimos pasar a varios que iban con nosotras en el viaje y a otros andaluces que nos habían adelantado por el camino gritar, desde la cumbre, "¡Podemos!", el grito de la selección española de fútbol (cosa que ya nos habían dicho cuando nos vieron). Así que, al final, nos picamos y dijimos: "¿Y no vamos a subir a la cumbre?" Por lo que decidimos continuar un poco más. Entonces descubrimos que no estábamos tan lejos como nos había parecido en un principio y nos animamos a continuar hasta que, por fin, llegamos. No sé cómo será estar en lo alto de uno de los ochomiles del mundo, sin embargo, para alguien como yo que jamás imaginó que subiría ni a un tresmil como el Mulhacén, que soy mujer de costa y, por tanto, del nivel del mar, fue una emoción como volver a aprobar las oposiciones. La sensación de conseguir algo que pensaste que no conseguirías nunca. Y, la verdad, me quedo con ganas de más, como decía Unamuno.


Frases célebres sobre las montañas

Pdata. Gracias a Blanca por otorgarme el premio "al esfuerzo personal" y las palabras tan bonitas que me dedicó en su blog, que recomiendo leer.

España.

España gana a Rusia y pasa a la final. Mientras pitan los coches, la gente en la calle pasa con camisetas rojas de la selección, banderas y demás parafernalia, me asomo a la ventana y veo una pareja discutiendo dentro de un coche. No sé de qué iba la cosa, pero sí que estuvieron como una hora o más hablando. La chica parecía estar llorando, él cabreado, salió del coche al rato e hizo amago de irse, pero al final volvió a entrar y siguieron hablando. Ambos gesticulaban mucho con las manos. Ella, nerviosa, arrancaba el coche y, a los diez minutos, volvía a parar el motor sin haberse movido del sitio. No me enteré de lo que hablaban, pero, desde luego, no era del partido, ni de España. Curioso contraste, en una calle llena de gente alegre, la intimidad de un coche y la tristeza o el enfado.

Para mí, España no lleva camiseta roja, ni amarilla como en el partido ante Rusia, sino camisa blanca. La canción que más representa a España, no es la que ha cantado Manolo Escobar esta noche en la celebración por la victoria de la selección, sino esta que canta Ana Belén:




Recomiendo ver la letra aquí y leer con atención.

Alcoi.

Al día siguiente de lo de las torres del post anterior, nos fuimos a Alcoi. Amenazaba lluvia y cayó una buena tromba de agua por la autovía. Menos mal que al llegar dejó de llover, el único problema es que las rocas estaban mojadas y era fácil resbalar porque ni siquiera las botas nos podían sujetar al suelo. Bajamos barrancos, subimos barrancos, nos metimos por un pinar montaña arriba, como se ve en esta foto...

Esto creo que era el puente de la carretera, pasamos justo por debajo. (Ver foto inferior.)



Y, por fin, al cabo de un rato llegamos a la cima, donde almorzamos con esta panorámica de Alcoi:

Y mañana, me voy a Las Alpujarras y al Mulhacén. Espero tener fuerzas suficientes para subirlo, me han dicho que el bus nos lleva hasta una antigua carretera, que ahora es pista forestal. Ya os contaré a la vuelta.

(Fotos cortesía de A. Escribano.)

Torres.

Desde abril para acá empecé a darme cuenta de que había aprobado las oposiciones porque podía apuntarme a cursillos que siempre había querido hacer, pero como siempre caen a final de curso era la época en la que yo estaba estudiando. Así que, al final conseguí hacer el de la voz, para aprender a hablar sin quedarme afónica (aún tengo que practicar con el CD que nos dieron), el de los primeros auxilios y, sobre todo, el de las excursiones. Aquí veis una de las torres defensivas de la costa de Santa Pola, para protegernos de los ataques de piratas berberiscos. Había un sistema de comunicación entre la torre que hoy en día es el faro, esta de la foto, y la de las salinas de Santa Pola. Además, estaba prohibido pasear por la playa a partir del anochecer, para que los guardacostas pudieran contar las pisadas y ver si algún intruso había andado por allí desde la última ronda que habían hecho, a fin de dar la voz de alarma (o al arma, a las armas) a la población en caso necesario.


La lástima es que estas torres, que son patrimonio histórico, se hallen pintadas de grafitis, con cristales de botellas rotas alrededor... en fin, con un vandalismo propio de salvajes. Cuanto más avanza la civilización, parece que más retrocede, paradojas de la vida. He aquí Tabarca, una mancha en el mar al lado de la torre, donde el mar se pierde en el horizonte. (Foto de arriba.) Y, abajo, la poseidonia que se extiende por nuestros fondos marinos, esperemos que por muchos años, pues es la que da vida dentro y fuera del mar.


Lástima que el día que fuimos a Tabarca estuviera lloviendo, no pudiéramos visitar la isla y acabáramos haciendo la charla del cursillo en un bar. Pero otra vez será. El año que viene, nos apuntamos otra vez con los que hagan el curso de nuevo. Y ánimo a los opositores 2008, que mañana se examinan: Mercedes, Almudena, Alicia, Paqui, Virginia, Garin... y tantos otros que, seguramente, me dejo en el tintero y esperan triunfar este año.

Generaciones.

Escuchando en You Tube esta canción, pienso cuántas veces nos lo han dicho a nosotros y, sin embargo, cuando hablo con gente de mi generación sobre los adolescentes de ahora, ¿cuántas veces repetimos las mismas frases? Que no saben lo que quieren, que son unos veletas... Parece que cada generación está destinada a criticar a la anterior.

La semana pasada una alumna me dijo, hablándome de su primer amor: "No son tonterías. Es que, vosotros os pensáis que, porque tengamos 13 años no sentimos". Y le contesté: "Tienes razón, perdona, no son tonterías, es verdad. Pero yo también tuve 13 años, aunque se me haya olvidado, ¿eh? No nací siendo ya así de mayor, como a veces creéis." Y luego le estuve diciendo que todo eso está muy bien, pero tiene que procurar tener tiempo también para estudiar, para atender en clase, etc. y no sólo para las peleas con las amigas, los novietes, etc. (Todo había empezado porque se puso a llorar cuando di las notas del último examen y dijo que iba a repetir curso, así que me quedé hablando con ella al terminar la clase, mientras los otros se iban al patio a hacer gimnasia y después la mandé al patio con una nota para el profesor de educación física diciéndole que no le pusiera retraso, que estaba hablando conmigo.)

Seguimos con los deseos.

Hoy hace dos años y medio que abrí este blog, un año que me dieron el alta y volví a trabajar tras la operación y en el año 2043, cuando la niña de la foto sea una anciana entrada en años, tal día como hoy se cancelará la hipoteca que he firmado. Vamos a por los deseos 3 y 5, aunque del 4 aún quedan algunos pasos que dar, pero ya se ve la luz al final del túnel. Lo cual, tras algo más de dos años y medio, habrá que celebrar oportunamente. Recordar deseos por cumplir: aquí.

Era junio.

"Porque al haber vivido en Westminster (¿cuántos años hace ya? Más de veinte) una siente incluso en medio del tráfico o al despertarse por la noche, Clarissa estaba segura, un silencio particular, o solemnidad; una pausa indescriptible; un cierto suspense (pero eso sería su corazón, afectado, decían, por la influenza) antes de que el Big Ben suene. ¡Ahí! Ya retumbó. Primero un aviso, musical. Después la hora, irrevocable. Los círculos plomizos se disolvieron en el aire. Somos tan tontos, pensó, al cruzar Victoria Street. Porque sólo el Cielo sabe por qué una la ama así, cómo una la ve así, inventándosela, construyéndola alrededor de una, derribándola, creándola nuevamente a cada momento. Pero es que hasta los más grandes adefesios, hasta los míseros más abatidos que se sientan en los portales (beben su perdición) hacen lo mismo, no se pueden tratar, ella estaba segura, con leyes del parlamento por esa misma razón: aman la vida. En los ojos de la gente, en el balanceo, el ruido de los pasos y el cansino caminar; en el bramido y el alboroto; los carruajes, los coches a motor, los autobuses, las furgonetas, los hombres anuncio arrastrando los pies y balanceándose, bandas callejeras con instrumentos de metal, organillos; en el triunfo y el zangoloteo y el extraño tono cantarín alto de algún aeroplano sobrevolando era lo que ella amaba. La vida. Londres. Este momento de junio. Porque era a mediados de junio. La guerra había acabado, excepto para algunos como la señora Foxcroft en la embajada anoche, consumiéndose por dentro porque aquel chico tan majo había muerto y ahora la antigua mansión señorial debía ir a parar a un primo. O Lady Bexborough, que abrió un mercadillo, decían, con el telegrama en la mano: John, su preferido, muerto. Pero había acabado. Gracias a Dios, acabado. Era junio. "

Mrs. Dalloway, Virginia Woolf. Traducción mía.

Más vale tarde que nunca. El año pasado prometí (leer aquí) traducir este texto de Virginia Woolf y, aunque creo que se pierde mucho porque en el original hay muchos sonidos, onomatopeyas y aliteraciones que se pierden en español, un idioma con menos onomatopeyas y menos verbos descriptivos de formas diferentes de caminar que el inglés, pues se hace lo que se puede.

Una mujer en el armario.

Leo en el periódico esta noticia: ver aquí y pienso que yo debería hacer eso: meterme a vivir en el armario de algún vecino y ahorrarme la hipoteca, los recibos de luz, agua, impuestos, y hasta la comida, porque ésta le vaciaba la nevera por las noches, ¡ja,ja!

Todo ello me recordó a aquella famosa canción de Rafaela Carrá: "Una mujer en el armario", de la cual podéis disfrutar en el vídeo. No sé quiénes son los actores amateurs que dramatizan la canción, pero me he partido de risa viéndolos con esas pintas, vestidos de mujer y tan metidos en el papel.



Bueno, por lo menos, a pesar de todo el trabajo que tengo y de los líos de la hipoteca, me he reído. Yo propongo que estos chicos vayan a Eurovisión el año que viene, aunque sólo hagan play back. Total, para lo que mandamos últimamente...

Buscando a Saul Muller.

Cuando mi padre hacía la mili en el Sáhara español, allá por el año 1969, un día encontró en la playa una botella con mensaje. Era de un chico israelí y mi padre le contestó. Saul Muller, que así se llamaba el chico, respondió en español la carta que transcribo a continuación:

Kfar Shmaryahu, 3 julio 1969.

Martín,

En primer lugar, quiero agradecerle por haberme mandado la carta. Fui yo que boté la botella al mar hace poco más de un año, en mi viaje a casa, a Israel. Soy nativo de Israel, tengo 17 años, y por el tiempo soy estudiante. En un año seré llamado a cumplir mi servicio militar. Como seguro ya se imagina, vivo con mis padres en Kfar Shmaryahu, Israel. Me imagino que se pregunta de dónde sabe un israelí español, y lo que pasa es que había estado con mis padres por algunos años en Colombia, en la América Latina, y allá fue donde aprendí la lengua. Como ya lo dije, estaba el año pasado en mi camino de regreso cuando boté la botella (que, si se dio cuenta, era de champaña). Ya que volví a la botella, seguro que le interesará que ha hecho un camino de como 3000 a 3500 kilómetros según mi cuenta.

Como me lo pidió, le he mandado algunas postales de las vistas de nuestro país, que dicen muy poco del país, pues son unas pocas de tantas bonitas vistas que puede ver en Israel. He tratado de tomar vistas diferentes, de mar, desierto y nieve, para que vea que en nuestro país, aunque pequeño, tenemos de todo. Si le interesa, escríbamelo y en la próxima carta le mandaré más postales y material sobre Israel. Fuera de eso, siempre está invitado a visitar Israel y claro que está invitado también a mi casa.

Una cosa que me he olvidado escribir es mi nombre: me llamo Saul Muller y mi dirección ya la tiene. Esperando su respuesta.

Sinceramente

Saul.

Después perdieron el contacto y nunca más se supo de Saul. Hasta hoy, cuando rebuscando en sus papeles mi padre ha encontrado la carta que he transcrito, mi madre ha dicho que deberíamos buscarlo y yo he decidido lanzar una botella al mar de internet a ver si, entre todos, encontramos a Saul Muller o él nos encuentra a nosotros. O, tal vez, alguien que lo conozca nos encuentra. Así que voy a publicar esto en todos mis blogs, incluso en el blog en inglés, a ver qué pasa. Si se animan a colaborar en esta trepidante búsqueda, emprendamos la marcha.

Paisajes.

En este viaje, como en el de Extremadura, vimos muchas cigüeñas en los tejados de las iglesias. Esta de la foto nos daba la espalda, pero al final, por el otro lado Almudena consiguió sacarla bien. También vimos muchos buitres acechando o durmiendo en lo alto de las peñas.

Esta foto me gusta porque creo que es la síntesis del senderismo: todos caminando en fila por la senda ("que nunca se ha de volver a pisar", decía Machado, aunque por esta sí se puede volver).




Además, Almudena y yo conocimos a un chico muy majo en la catedral de Burgos, un tal Rodrigo. Lástima que nos separaran unos cientos de años de diferencia y que estuviera casado. Pero bueno, seguro que el Cid verdadero no era tan buen mozo ni tan bien plantado como el del cuadro, ¡ja,ja!



(Fotos cortesía de Almudena y Alberto.)

Lo mejor.

Para mí, casi lo mejor del viaje: conocer la Laguna negra de Machado. Lo blanco de las cumbres es nieve, sí.

"Llegaron los asesinos
hasta la Laguna Negra,
agua transparente y muda
que enorme muro de piedra,
donde los buitres anidan
y el eco duerme, rodea;
agua clara donde beben
las águilas de la sierra,
donde el jabalí del monte
y el ciervo y el corzo abrevan;
agua pura y silenciosa
que copia cosas eternas;
agua impasible que guarda
en su seno las estrellas.
¡Padre!, gritaron; al fondo
de la laguna serena cayeron,
y el eco ¡padre!
repitió de peña en peña."

La tierra de Alvargonzález. Antonio Machado.

(La última foto, cortesía de Alicia y Miguel.)

Más información:

La laguna negra 1.

La laguna negra 2.

Puente de mayo.

Tengo mucho que corregir, así que estaré ausente durante un tiempo. Pero quería enseñaros algunas fotos del viaje que hice la semana pasada. Es un lujo poder andar por estos parajes naturales en buena compañía, contemplando a los buitres que nos observan desde las montañas o el aire, saltando por las piedras del río, y respirando aire puro. Lo más adecuado para contrarrestar el estrés de las semanas anteriores en el trabajo y el fin de curso que se avecina.

Paisaje del Cañón del Río Lobos desde la Cueva Negra.

Nenúfares en el río.

Ermita de S. Bartolomé.

Más información: ruta.

La ermita.

El cañón.

Alcaraz.

Así lo llamábamos los alumnos de la universidad en nuestras conversaciones. Luego me enteré de que había una sierra y un pueblo en Albacete (bastante bonito, por cierto) con el mismo nombre. Alcaraz era pura energía en las clases, sobre todo, las de Comentario de textos ingleses en quinto de carrera, es que las bordaba. Es que desmenuzaba el texto de una manera tan exquisita que veías todas las relaciones entre las palabras y cómo el autor había trazado un tapiz en el que todo tenía su porqué y cada palabra sólo podía ir acompañada de la siguiente. Creo que jamás he disfrutado tanto en clase como en esa asignatura. Cada fin de semana me ponía a hacer el comentario de texto que tocaba y me iba aprendiendo las palabras del vocabulario, a las que añadía a lápiz otras que desconocía junto con la transcripción fonética, para aprender más inglés, pues Alcaraz siempre decía que había una diferencia entre ser un profesional y ser un chapuzas. Había que ser profesional y buscar las palabras en los diccionarios, en varios si hacía falta, y también saber cómo se pronunciaban. Por eso, cuando el amor de mi vida volvió de Irlanda del Norte una tarde de domingo de mayo, vestido con una chaqueta azul marino que lo hacía aún más guapo, me encontró en casa escribiendo a lápiz en los márgenes de las hojas del libro de Alcaraz las palabras cuya transcripción fonética no sabía.

Alcaraz me enseñó fonética inglesa en 2º de carrera, Comentario de textos ingleses en 5º e inglés jurídico en el máster de traducción. Tengo sus libros de fonética inglesa, morfosintaxis inglesa, comentario de textos ingleses, inglés jurídico, tres diccionarios especializados escritos junto a Brian Hughes, otro profesor fuera de serie que falleció hace unos años y de quién Alcaraz escribió lo que leeréis al pinchar aquí. Sus libros estaban citados en mi programación didáctica de las oposiciones y el de comentario de textos ingleses lo puse en la bibliografía del tema 39 con el que aprobé el año pasado. Si no fuera por Alcaraz, el grupo Miranda Warning (ver aquí) no se llamaría así, el nombre se lo pusieron porque él siempre le preguntaba a Lucía, la cantante y compañera mía del máster, si se acordaba de cómo se decía en inglés americano "to caution the suspects", leer los derechos. Y era Miranda Warning por un caso en EEUU en el cual a un hispano no se le leyeron los derechos y, por tanto, el proceso judicial se anuló.

Alcaraz era muy repetitito en clase, como un maestro de escuela, para que se nos quedaran las cosas. Y siempre decía frases como: "No se aprende sin errores", que yo recuerdo cuando mis alumnos se quejan de no haberse dado cuenta de sus fallos mientras escribían el examen. "¿Sabes lo que decía Alcaraz, un profesor mío de la universidad?", digo y me siento un poco como una abuela contando batallitas, pero es que es así, es que él lo contaba así y tenía razón. Aún resuena su voz en las aulas de la universidad diciendo: "Si quieres ser feliz como dices, no analices, no analices." O, "esto es como la parrala, que unos dicen que sí y otros dicen que no. ¿Sabéis quién era la parrala?" Y se ponía a tararear esta copla:

Otras veces decía: "El lenguaje es necesario para todo, incluso para hablar del propio lenguaje, incluso para amar." O, "el amor nunca muere" (hablando del príncipe Carlos y Camilla). Y, una frase muy buena: "Algunos buscan el erotismo (de Eros = amor) de la vida en el poder, que, a veces, es lo mismo que con jota." Y lo sé porque me apuntaba esas frases en una libretita, junto con otras frases que me llamaban la atención. Otra de sus frases favoritas era: "Yo ya estoy casado. Vosotros os tenéis que casar aún." Se refería a que teníamos que hacer nuestra vida, elegir nuestro camino profesional y personal.

"April is the cruellest month", afirmó T.S. Eliot. ¿Cómo seguir sin Brian y, desde hoy, sin Alcaraz? Entrando el lunes en clase sabiendo que no se aprende sin errores, que se puede enseñar inglés con entusiasmo y alegría, que, como dijo el lingüista Juan Carlos Moreno Cabrera, "El amor por las lenguas del mundo no es sino la manera más noble de amar la propia lengua" y que el mejor homenaje es seguir el camino que dejaron dos de los mejores especialistas en lengua inglesa.

Noticias relacionadas.

Diario Información.

Prensa.

Diccionarios.

Otros blogs y webs que hablan de él:

Warmae.

Algo más que traducir.

Transnotes.

Translist.

Trueque de libros.

Como ya sabéis, el miércoles fue el día del libro. Por eso los profesores de castellano organizaron una actividad de trueque de libros. Pusieron unas mesas a la entrada del instituto y la gente llevaba un libro y lo cambiaba por otro. Tuvo bastante éxito y muchos alumnos se interesaron por participar. Yo llevé un libro que mi hermana no quería, de las aventuras de los cinco, y me traje otro de poesía de Ángel Valente.

Además, dos días antes tuve una grata sorpresa en el buzón al recibir un paquete con un libro de un colega bloguero, Leo Mares, a quién podéis leer aquí: http://leomares.blogspot.com/ Tengo un montón de libros esperando en la mesita porque, ahora mismo, estoy leyendo una biografía de Antonio Machado que tiene más de 700 páginas (sin contar notas ni apéndices) pero, en cuanto pueda, lo leeré.

Ahora mismo hay un concurso de microrrelatos de viaje en este blog y se están publicando los relatos de otro concurso en este blog que lleva María junto con otros compañeros blogueros: http://culturaciones.blogspot.com/. Así que, hay muchas iniciativas culturales interesantes en marcha.

Por tierras extremeñas 2.

El último día del viaje fuimos al Monasterio de Yuste y a dos pueblos de la zona, antes de volver a casa, tras la comida. En el Monasterio de Yuste vivió sus últimos años el rey Carlos I de España (y V de Alemania). Dejó el reino en manos de su hijo y se retiró del mundanal ruido a un sitio precioso. Aquí tenéis una foto del monasterio. La parte de delante, adjunta al edificio principal, se construyó como palacio para el rey jubilado. Desde su habitación podía escuchar misa desde la cama cuando estaba enfermo, ya que su ventana daba a la iglesia.

Cerca de allí, por la carretera que accede al monasterio, está el cementerio alemán. La placa conmemorativa, escrita en alemán y en español, dice lo siguiente: "En este cementerio de soldados descansan 26 soldados de la Primera Guerra mundial y 154 de la Segunda Guerra mundial. Pertenecieron a tripulaciones de aviones que cayeron sobre España, submarinos y otros navíos, hundidos. Algunos de ellos murieron en hospitales españoles a causa de sus heridas. Sus tumbas estaban repartidas por toda España allí donde el mar los arrojó a tierra, donde cayeron sus aviones o donde murieron. El Volksbund en los años 1980-1988 los reunió en esta última morada, inaugurada en presencia del embajador de la República Federal de Alemania en un acto conmemorativo hispano-alemán el 1 de junio de 1988. Recordad a los muertos con profundo respeto y humildad."

Jamás se me hubiera ocurrido que pudiera haber soldados alemanes de las guerras mundiales enterrados en España. El sitio es muy bonito como "última morada", que decía el cartel. La pena es ver que eran chicos tan jóvenes.

Y, para acabar, otra foto de cerezos, aunque estos ya habían perdido casi todas las flores:

Postdata: Y gracias a Luis por el premio que me ha dado en su blog y sus bellas palabras: ver aquí. Dice que me lo ha concedido porque: "La poesía y la geografía española se unen para crear un blog ameno donde se respira el buen ambiente rodeado de viajes y anécdotas."

Por tierras extremeñas.

A pesar de que mi familia paterna es extremeña, yo nunca había estado allí. No sé por qué, tal vez por el nombre de la región, o porque mis abuelos tuvieron que emigrar cuando mi padre y mis tíos eran pequeños, tenía la idea de que sería un territorio como este, es decir, seco y desértico. Sin embargo, me llevé la grata sorpresa de que es todo verde hasta donde alcanza la vista y me recordó mucho a Irlanda, como podéis ver en estas fotos de bosques y riachuelos.

Lo que más me gustó, a parte de los paisajes, fue escuchar a los lugareños. Sobre todo, a los ancianos, hablando con ese acento que me recuerda cómo hablan mis abuelos y tíos abuelos paternos y, por tanto, me parecía estar en casa, aunque jamás hubiera pisado esa tierra. Me daban ganas de preguntarles algo, sólo para oírlos hablar, pero soy tímida y no me lanzo a hablar con cualquiera.

Mientras los más valientes se fueron a recorrer la Ruta de Carlos V (28 kms. por la montaña) hasta la residencia universitaria donde nos alojábamos, el resto nos fuimos a ver los cerezos, dar un paseo por la Garganta del infierno (ver en la foto de abajo) y luego hacer un poco de turismo por Plasencia y observar a los buitres cerca de Monfragüe. No pudimos llegar al parque porque ya se hacía tarde, otro viaje será.

El sábado pasado a estas horas estaba yo aquí, en la Garganta del infierno, observando lo pulidas que se han quedado las rocas de tanto pasar el agua del río a lo largo de los siglos. Hacía buen día y había mucha gente, no quiero ni pensar lo que será eso en verano. Si queréis ir, en esta web tenéis más información: Garganta del infierno.

Respecto a la postdata importante de los días anteriores: Ro, la chica de este blog, dice que ya encontró casa para ambos perros y que agradece la atención recibida por parte de los blogueros y otros amigos que la ayudaron.

Fin de semana

He estado de viaje este fin de semana, a ver si adivináis dónde. Pongo unas fotos para daros pistas. Puede ser aquí:

O aquí:

Pero, sobre todo, este fin de semana me he acordado mucho de un verso de Pablo Neruda: "Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos". O lo que es lo mismo, esto:

Postada 1: He añadido fotos a este post como prometí.


Como no sé si han encontrado casa, repito la postdata importante de los días anteriores: Ro, la chica de este blog, necesitaba ayuda urgente para ubicar a dos perros de su hermana, la cual está en coma por una cesárea y no puede cuidarlos. Me dejó un comentario diciendo que ya había encontrado casa para el macho, pero aún faltaba la hembra. Así que, como sé que mi blog lo leen muchos argentinos, vuelvo a hacer el llamamiento para que, si alguno tiene lugar para darle un buen hogar, que se ponga en contacto con Ro en el enlace que he puesto y que repito de nuevo: Ro. A ver si, entre todos, les encontramos casa.

Con el tiempo.

No sé de dónde lo saqué, ni si será cierto que es de Borges, porque creo que se le atribuyen escritos que no son suyos. Pero, ¡qué gran verdad! Y qué pena que uno tenga que aprender con el tiempo, después de darse muchos cabezazos contra la pared y que le hayan dado tantas puñaladas traperas. Lástima que no vengamos ya "aprendidos" desde el útero materno, pero así es la vida. ¿Qué le vamos a hacer?

"Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma. Uno aprende que el amor no significa sexo, y una compañía no significa seguridad. Y uno empieza a aprender. Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos. Y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad. Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema. Uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores. Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro, significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado. Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas. Con el tiempo te das cuenta que si estas al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabaras no deseando volver a verla. Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.

Con el tiempo también aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida. Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes. Con el tiempo te das cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algún día lloraras por aquellos que dejaste ir. Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible. Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios multiplicados y al cuadrado. Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante. Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, extrañaras terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado. Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, ante una tumba, ya no tiene ningún sentido. Pero desgraciadamente, sólo con el tiempo. "

Por eso lo digo ahora y públicamente. ¡Qué suerte la mía tener tan grandes amigos! Gracias a Anaví, Umma, Pilar, M. Jesús, Paqui, Juanjo y todos los amigos que me han ayudado en los días difíciles que he pasado últimamente. Ellos ya saben por qué. Y ahora, la vida sigue. Lo que no mata, engorda, y lo que no te mata, te fortalece.

Por cierto, se me olvidó decir que Umma me hizo el honor de publicarme este post en su blog de blogs.

Repito la postdata importante de los días anteriores: Ro, la chica de este blog, necesitaba ayuda urgente para ubicar a dos perros de su hermana, la cual está en coma por una cesárea y no puede cuidarlos. Me ha dejado un comentario diciendo que ya ha encontrado casa para el macho, pero aún falta la hembra. Así que, como sé que mi blog lo leen muchos argentinos, vuelvo a hacer el llamamiento para que, si alguno tiene lugar para darle un buen hogar, que se ponga en contacto con Ro en el enlace que he puesto y que repito de nuevo: Ro. A ver si, entre todos, les encontramos casa.

Y tú te irás.

Este poema (pinchad en el enlace) de Juan Ramón Jiménez que ha publicado hoy Mahaya en su blog me recordó de pronto uno que escribí a los 17 años, cuando leía a Juan Ramón, a Machado, a Lorca (que nunca me gustó, no sé por qué), a Miguel Hernández y todos aquellos poetas que leíamos en COU en una de mis asignaturas preferidas: literatura española. Lo cual me hizo decidirme por Filología hispánica, aunque al pasar los años acabó siendo Filología inglesa.

"Y tú te irás,

y la lluvia de mayo en cada gota,

del rosal que está en mi puerta, llorando,

me acercará el perfume de remota

tierra por donde vas alma dejando.

Y tú te irás,

y la altiva ola de agosto, rompiendo

su cresta espumosa liberará

tu sonrisa en el recuerdo, absorbiendo

la rubia arena de ella impregnará.

Y tú te irás,

y el tibio sol de noviembre en mi ventana,

quizá, alguna hoja de árbol desprendida,

me harán creer una promesa vana:

que entre tú y yo no habrá más despedida.

Y tú te irás,

y diciembre cubrirá un amplio espacio

de nieve, blanca, como tu estructura,

caminando con mi sombra, despacio,

descubriré tu hueco, nadie, lo cura."

Publicada en la revista universitaria Koma etíliko el 26-5-1994.

Repito la postdata importante de los días anteriores: Ro, la chica de este blog, necesitaba ayuda urgente para ubicar a dos perros de su hermana, la cual está en coma por una cesárea y no puede cuidarlos. Me ha dejado un comentario diciendo que ya ha encontrado casa para el macho, pero aún falta la hembra. Así que, como sé que mi blog lo leen muchos argentinos, vuelvo a hacer el llamamiento para que, si alguno tiene lugar para darle un buen hogar, que se ponga en contacto con Ro en el enlace que he puesto y que repito de nuevo: Ro. A ver si, entre todos, les encontramos casa.

Caramelos.

No sé por qué se dan caramelos en Semana Santa, cuando se supone que las procesiones son algo serio y sobrio. El caso es que he salido a dar una vuelta con mis amigos, me he encontrado con algunos alumnos que salían en las procesiones y he recibido más caramelos hoy, que en toda mi vida. Ni de niña me daban tantos caramelos en la Semana Santa. Y eso que luego yo, de adolescente y universitaria salí durante varios años en uno de los pasos, el de la Verónica. La cuestión es que no sé qué alumnos me han dado caramelos, sólo uno de ellos se ha destapado la cara, así que, ya me lo dirán cuando volvamos de vacaciones.

Después me he encontrado por la calle a unas alumnas árabes con sus hermanos y les he dado parte de los caramelos. Curioso que los árabes se queden a ver las procesiones de Semana Santa. Será la globalización. En Navidades también fueron las primeras voluntarias para pintar dibujos navideños para decorar la clase. ¿Qué saldrá de esa generación hispanoárabe que celebra la fiesta del cordero y la Navidad y Semana Santa? Será interesante verlo en el futuro.

Repito la postdata importante del post anterior: Ro, la chica de este blog, necesitaba ayuda urgente para ubicar a dos perros de su hermana, la cual está en coma por una cesárea y no puede cuidarlos. Me ha dejado un comentario diciendo que ya ha encontrado casa para el macho, pero aún falta la hembra. Así que, como sé que mi blog lo leen muchos argentinos, vuelvo a hacer el llamamiento para que, si alguno tiene lugar para darle un buen hogar, que se ponga en contacto con Ro en el enlace que he puesto y que repito de nuevo: Ro. A ver si, entre todos, les encontramos casa.

Otra excursión.

Tenía pendiente desde diciembre que hice esta excursión, publicar un post. Sobre todo, pensando en Xnem, a quién le gustan los viajes, las excursiones y descubrir cosas curiosas en ellas. Por eso hice las fotos, aunque al final, nunca se las enseñé. Esto son nidos de ametralladoras de la Guerra Civil española que aún quedan en pie en la playa del Tamarit en Santa Pola.

Hay un cartel explicativo, que podéis ver en la foto anterior, pero como la letra es pequeña, transcribo a continuación. Dice así:

"Las construcciones denominadas "casamatas" en el itinerario del Tamarit son fortificaciones defensivas de la Guerra Civil española 1936-1939. Las casamatas están construidas con gruesos muros y cubiertas de hormigón armado. En las paredes existen aberturas en los costados (troneras) por donde se disparaban las armas de artillería (ametralladoras, fusiles, etc.) y se observaba al enemigo. Las aquí existentes tenían una función principalmente de observación del litoral y del espacio aéreo (bombarderos procedentes de Mallorca). Existen lagunas informativas en lo referente a las fechas de construcción, empleo, y finalización de las obras. Lo que sí se sabe con certeza es que la zona estaba bajo mando republicano hasta el fin de la Guerra Civil.

Parece ser que los servicios secretos de Franco no consideraron la zona como objetivo estratégico. No obstante, erraron en sus consideraciones, pues en Alicante (Rabasa) se ubicaba una fábrica de aviones llamada SAF-5 donde se fabricaban los modelos I15 e I16, los llamados "chatos", que se enfrentaban a los bombarderos del general Franco que partían de Mallorca; de ahí que existiera un equilibrio en la zona y que las fortificaciones aquí presentes no sufrieran los efectos del combate.

Existen interesantes vestigios de la Guerra Civil española en el cercano paraje natural del Clot de Galvany, donde además de puestos de observación, se pueden encontrar refugios de mando, trincheras, y explanadas para la artillería pesada antiaérea. "

Aquí salgo yo en la foto delante de una de las casamatas, posando con gafas de sol, vaqueros negros, deportivos blancos y forro polar lila. Ese día hacía bastante calor para ser diciembre y hubo un rato en que hasta me quedé en manga corta.

Y, para que no sea todo de la guerra, algo de la paz también. Aquí tenéis una foto de las barcazas que transportaban la sal hasta principios del siglo XX. Bueno, lo que queda de la pobre barca, que ahora es casi trozos de madera. Al fondo se ve una montaña blanca, que es en realidad un montículo hecho con la sal que sacan del mar.

Postdata importante: Por Luciano he sabido que Ro, la chica de este blog, necesita ayuda urgente para ubicar a dos perros de su hermana, la cual está en coma por una cesárea y no puede cuidarlos. Así que, como sé que mi blog lo leen muchos argentinos, hago esta llamada para que, si alguno tiene lugar para acoger a estos animales, que se ponga en contacto con Ro en el enlace que he puesto y que repito aquí: Ro. A ver si, entre todos, les encontramos casa.

Excursión de sábado.

Esta mañana me he ido con una amiga a buscar unas esculturas que nos habían dicho que hay en la Sierra del pantano de Elche. Son grabados en la propia piedra de la montaña hechos por Mariano Ros junto con algunos colaboradores y parece ser que se han recogido en un libro. Las figuras se refieren a motivos de Elche: el palmeral, el Misterio, edificios típicos de Elche como la Basílica de Santa María, la Torre de la Calahorra, el propio pantano de Elche, el reloj de Calendura y Calendureta (que son dos autómatas de madera que le dan a una campana para tocar las horas) o el guardacostas Francisco Cantó, quién según la leyenda, encontró en la playa una imagen de la Virgen de la Asunción junto con un consueta (como el libreto) del Misterio explicando cómo había que representarlo.




Al principio, hemos seguido las indicaciones que teníamos para encontrarlas, pero nos hemos perdido y hemos acabado almorzando en el merendero del pantano, donde ya había algunas familias con niños preparados para comer allí y pasar el día. Entonces hemos visto a un hombre mayor que llevaba una rama de árbol a modo de bastón para caminar y le he dicho a mi amiga: "Pregúntale a ese, que tiene pinta de andar mucho por aquí y saber dónde están las esculturas". Allá que ha ido a preguntarle y nos ha explicado que era un poco lejos para ir andando desde allí, que lo mejor era volvernos a la ciudad y tomar el otro camino del pantano, que sale desde la estación de tren. Así que hemos vuelto y hemos hecho lo siguiente (lo cuento por si alguien está interesado en ver los grabados):

1º Rotonda de la estación de tren y autobuses, por el camino del pantano, dejando un huerto de palmeras a la izquierda y la universidad a la derecha.

2º Se llega a la otra rotonda que va al puente del bimilenario, pero seguimos recto, camino de Bonavista, por la indicación del campo de tiro no, a la derecha. Dejamos unas pistas de tenis a la izquierda y pasamos por debajo de la autovía.

3º Llegamos a un cruce donde pone "Clínica de fisioterapia Ventura" y "camino de la Bonavista". A la izquierda por el camino de la Bonavista. A veces también lo indica como camino de ferriol. Hay que ir todo recto, lo malo es que a veces hay cruces sin carteles que te ayuden a ubicarte.

4º Llegamos a un chalet de piedra a la derecha y en la pared hay un cartel que pone "camino de ferriol". En el suelo, en letras blancas pone "S.P." y una flecha a la izquierda. No sé lo que significa "S.P.", pero hay que seguir esa flecha y doblar a la izquierda entre los chalets

5º Llegamos a un cruce y tenemos que ir por la indicación que pone "Les voltes del Ferriol". (Las vueltas de Ferriol, en castellano, y bastantes revueltas que hace el camino.) Pasamos por un lugar donde las montañas se cierran y el camino, por el que sólo cabe un coche, se queda encajonado entre las montañas. Pero al rato se abre y hay huertos y chalets otra vez.

6º Llegamos a una balsa de riego que queda a la izquierda. Por ahí podemos dejar el coche, o un poco más adelante, al pasar unas 3 casas, porque luego el camino ya no está asfaltado y hay unos pedruscos que impiden el paso de un vehículo, a no ser que sea un todoterreno.

7º Seguimos recto y hay un cruce con carteles, tenemos que tomar el camino que va al "racó de la morera" (rincón de la morera en castellano). Ahí se acaban los chalets y el asfalto y empieza el camino de piedras. Subimos por ahí en dirección a una torre de telecomunicaciones que se ve en un monte. Pasamos un algarrobo grande a la derecha encajonado en un hueco de la montaña y otro a la izquierda. Ahí ya vemos una torrecita de piedra al frente. Siguiendo ese sendero, llegamos a los grabados.

Cito de memoria, espero que no se me haya olvidado ningún detalle. Si no, vayan a la oficina de turismo, donde trabaja mi amiga, y pregunten, porque lo hemos apuntado todo para decírselo a los turistas, ¡ja, ja! En esta otra página web he encontrado otra ruta (pinchad en el enlace).




Contado así, parece un poco soso, pero hemos tenido nuestras aventuras: Cuando nos hemos perdido entre los chalets hemos visto un gato herido en una oreja y hemos intentado agarrarlo para llevarlo a la protectora de animales pero, por supuesto, no se ha dejado. Ha salido corriendo y se ha metido en un canal de riego. A la vuelta nos hemos desviado para volver a pasar por allí, por si el gato hubiera salido otra vez y pudiéramos recogerlo, pero no estaba. Después hemos preguntado a un hombre de un chalet que estaba trabajando en el jardín con su perro y ha resultado ser el profesor de latín (jubilado ya, creo) del instituto donde estudió mi amiga. Él nos ha indicado cómo llegar a la balsa y dónde aparcar. Al pasar la balsa le hemos preguntado a otro hombre mayor de otro chalet si podíamos aparcar allí en un descampado que hay a un lado del camino, pero a lo alto, y también le hemos preguntado si por allí íbamos bien para ver las esculturas y nos ha contestado, riéndose: "Para escultura, yo." Luego otros tres hombres mayores que venían de ver los grabados nos han dicho que tuviéramos cuidado, que se les había escapado un cocodrilo (después hemos visto que el cocodrilo era una de las esculturas) y después ya, en serio, nos han dicho que nos guiáramos por la torre para encontrar el camino. Así que, gracias a los abuelos excursionistas hemos llegado.

He hecho fotos, pero como mi cámara no es digital, hasta que no las revele no las podré subir. Así que, mientras tanto, podéis ver este vídeo que he encontrado en You tube, aunque no es de calidad y las imágenes no se ven muy bien. Además, el tipo que lleva la cámara se mueve tanto, que te marea. Pero os podéis hacer una idea:

Postdata del 8-4-08: Como veis, ya he revelado las fotos y las he añadido.

Día libre.

Al final, me he librado de presidir la mesa porque estaba la titular. Pero he sacado el e-mail que me mandaron los del ayuntamiento, se lo he enseñado a la presidenta y vocales delante de los interventores del PP y el PSOE y el de la Junta electoral de zona y he dicho que no me parecía bien el sorteo. El de la junta electoral me ha dicho que eso iba por el censo y le he contestado que sí, que ya había leído el e-mail, pero que no me parecía normal que salga el 66 y me toque a mí por ser el 3, porque entonces llevo dos números: el 3 y el 66. Mínimo, porque a saber cuántos otros números podrían haber salido y me habría tocado también. Y que si nos fuéramos casa por casa, seguro que encontramos 80 posibles presidentes de mesa "y es posible que hasta encontráramos cien, ¿quiéres que hagamos la prueba?", le he dicho. Me ha dado la razón, pero sé que la próxima vez me llamarán igual, así que, voy a seguir reclamando. Aunque me toque pasarme 4 años dando la lata hasta las próximas elecciones. Así se les quitarán las ganas de llamarme otra vez.

Además, no os lo perdais: resulta que estoy la 37 en el censo y se supone que soy la 3 en la lista de presidentes, lo cual da una idea de la cantidad de gente que hay en este distrito y que, lo más probable, como los datos no están actualizados, es que haya más posibles presidentes. Total, que ya he revolucionado a todo el mundo y luego he votado la primera, ya que estaba allí. Y ahora, a disfrutar del día libre, aunque tengo que corregir todavía algunos workbooks (cuadernillos de ejercicios) y modificar alguna nota mañana cuando llegue al instituto. Que las evaluaciones son el martes por la tarde.

Reivindicando derechos.

Leo en el blog de Alberto (pinchad en el link) sus reivindicaciones de ayer y me parecen justas, así que, las pongo aquí para que lleguen a más gente, a ver si entre todos conseguimos cambiar un poco este mundo y hacerlo más habitable para todos. Dice Alberto en su blog (ver El diseño universal más un derecho que una realidad) lo siguiente:

"Quiero hablaros de un tema sobre el que en la teoría es muy bonito, pero que en la realidad, se queda en eso, simples declaraciones de intenciones. Es el diseño para todos.
Es cierto, las leyes hablan del tema, los políticos nos venden las muchas cosas que hacen al respecto, pero a la hora de la verdad, una persona ciega debe gastarse más dinero para acceder a artículos muy básicos, eso si es que son accesibles, porque otros ni siquiera.
Insisto, se habla mucho, pero a la hora de la verdad, incluso hay productos en los que estamos retrocediendo.
Y yo me digo que no entiendo esto.
Los ciegos somos unos consumidores más a los que poder venderles. Y por otra parte, es un error que la accesibilidad sólo beneficie a unos pocos discapacitados, cuanto más fácil sea su manejo, mejor para toda la sociedad.
No me vale la excusa de que somos un mercado pequeño y por eso las grandes empresas no piensan en diseñar artículos para nosotros.
Me gustaría poder acudir a un centro comercial y poder pedir una báscula de baño parlante o un teléfono móvil ya adaptado y no tener que acudir a mi organización de ciegos para conseguirlos.
Algo tan familiar, hoy en día, como un Ipod (mp4) no existe adaptado, hemos de conformarnos con un mp3 que cuesta más de 300€.
Y qué os voy a decir de todos esos componentes que vienen con displays táctiles o pantallas planas en las que no hay teclas resaltadas.
No negaré, sin embargo, que algo se va haciendo. Desde junio de 2006 es obligatorio que los medicamentos estén marcados en braille y cada vez más artículos vienen con braille, aunque a veces el braille apenas se pueda leer y sea más un tema de imagen que de utilidad.
En fin, estas son mis cuitas de consumidor: gastarme más dinero para comprar aparatejos, ir a ciegas al abrir una lata (¿será de sardinas, de mejillones o de calamares? Y resignarme a no poder disfrutar de determinadas cosas como cualquier otro ciudadano.
Por último, es importante recalcar que cuando se produce un artículo o producto accesible no beneficia a unos pocos, sino que la sociedad entera se beneficia porque se hace más integradora. "

Ya de paso, aprovecho para recomendar su blog, que es muy interesante y tiene muchas cosas que enseñarnos.

Espero que no sea verdad...

Acabo de ver esto en el blog de Leprechaun y me he quedado impactada. Espero que sólo sea propaganda de los envidiosos franceses, que dicen en este vídeo:



"En Japón se come muy poca grasa y el número de ataques al corazón es más bajo que en EEUU. En Francia se come mucha grasa y el número de ataques al corazón es más bajo que en EEUU. En India se bebe poco vino tinto y el número de ataques al corazón es más bajo que en EEUU. En España se bebe mucho vino tinto y el número de ataques al corazón es más bajo que en EEUU. En Brasil se hace más el amor que en Argelia y en ambos países el número de ataques al corazón es más bajo que en EEUU. Conclusión: bebe, come, haz el amor todo lo que quieras. Lo que puede matarte es hablar inglés." ¡Aggggggg! Ahora comprendo por qué mis alumnos no quieren aprender inglés. Y yo, ¿podré salvarme o ya es demasiado tiempo hablando en inglés?

Pdata. Gracias a Yessi por otorgarme uno de los premios dardo 2008. A ver a quién premio yo, tengo que pensar un poco.

El poder de tu voz

Me avisa Pam de que, por lo visto, según Amnistía Internacional, el Gobierno español no le deja emitir este anuncio por televisión (ver aquí por qué razones):

Así que, blogueros del mundo, aquí estamos para transmitirlo nosotros. A mí me gusta y me parece que el doblaje cuadra muy bien, parece que los que hablan, por el movimiento de los labios, estuvieran diciendo de verdad las palabras que dice la voz en off. Ojalá fuera así. Ojalá no hubiera que hacer nunca este tipo de anuncios. Y mucho menos, publicarlos en los blogs.

Postales de México.

Da gusto llegar de trabajar un viernes y encontrarse con una carta llegada desde el otro lado del océano, con postales antiguas (las que se ven en las imágenes), que serán la envidia de nuestro amigo Xnem. Como ya he dicho varias veces, es curioso ver materializarse a la persona que hay detrás del blog, sobre todo, cuando sabes que vive tan lejos de ti. Blanca, no he tenido tiempo de contestarte aún porque he estado bastante liada entre el trabajo habitual y la visita de una amiga irlandesa, pero en cuanto pueda te contesto. Y lo mismo va para María, que me mandó Orgullo y prejuicio en Navidades y aún le debo carta y otro libro que le prometí.

La otra sorpresa bonita del viernes pasado fue que me llamara Aylandara, después de varios meses sin saber de ella. Curiosamente, eligió sin saberlo el mismo día en que me había llegado la carta de Blanca. En fin, sigamos disfrutando de los blogs y las amistades blogueras.

Vergonzoso.

¿La Iglesia católica española se ha enterado de que el franquismo acabó hace más de 30 años y la Inquisición unos cuantos siglos atrás? Sólo por esto dan ganas de votar a los socialistas. Y lo peor es que, encima, acusan a Zapatero de usar a los obispos para hacer política: ver aquí. ¡Qué fuerte! Tiran la piedra y esconden la mano hipócritamente y, encima, de forma cobarde y vil no dan la cara ni reconocen que ellos mismos se han metido en camisas de once varas y ahora no quieren apechugar con las consecuencias.

Me parece una vergüenza que la Iglesia, que debería ser neutral, se meta en política, sea totalmente parcial y, para colmo, ponga la mano para que el Estado le financie sus actividades. Sobre todo, que sea tan falsa como para recibir dinero de quién más les ha dado en la historia de la democracia, como ellos mismos admitieron, y después vayan por la espalda dando puñaladas traperas. No se muerde la mano que te da de comer. Eso es lo que debe hacer alguien con un mínimo de decencia y moralidad. Tampoco se juega con fuego irresponsablemente provocando y dividiendo a un país. Pero, si muerdes la mano que te da de comer y juegas con fuego, al menos, ten la dignidad, la decencia y el honor de reconocerlo y no echar a otros culpas que son tuyas. Encima, que no vayan de sobrados queriendo dar lecciones de comportamiento a los demás. Si fuera yo, ahora mismo expropiaba a la Iglesia todo el patrimonio artístico-cultural que es de todos (iglesias, conventos, etc. de siglos pasados), me hacía cargo de los gastos que ocasiona eso, que es mucho, pero es algo cultural, y, el resto, que se lo pagaran ellos de su bolsillo. Vamos, que suerte tienen los obispos de no ser alumnos míos de mi tutoría, porque los iba a poner firmes en un decir "amén". Y para llegar a esa radicalidad y escribir uno de los posts más duros que he publicado, ya tienen que haberme hinchado las narices a mí, que soy bastante razonable y dialogante. A buenas, soy muy buena y puedo aceptar un montón de cosas, pero a malas no. A malas le paro los pies a quien sea, obispo, papa o rey, me da igual. Hay cosas por las que no paso. No puedo pasar.

Menuda semanita...

No sé si será por la luna llena, pero la semana ha sido como este anuncio: llena de obstáculos y problemas de última hora.



He estado resfriada y casi afónica, he salvado la voz porque he tenido excursiones al teatro dos días, si no, caigo del todo. Los alumnos de mi tutoría andaban desmadrados, portándose fatal y ganándose expulsiones de clase y partes por mal comportamiento cada dos por tres, cuando no venía un profesor a quejarse, venía otro, o los padres de otros alumnos a quejarse de lo que les habían hecho a sus hijos los de mi tutoría. Castigué a varios sin ir a la excursión, a otro sin fútbol en los recreos, envié las faltas de asistencia por correo a los padres (en vez de dárselas en mano a los alumnos como suelo hacer) y, además, a destiempo, porque lo suelo hacer a final de mes, pero en vista del cachondeo, saqué antes las faltas del ordenador y hala. Puse varias amonestaciones y partes por mal comportamiento, más un examen de verbos irregulares en pasado, me he tirado tres días llamando a los padres contándoles cómo se portan sus retoños en clase y parece que ha hecho efecto y están firmes ahora, esperemos que dure... Ahora entro en clase y me dicen: "¿Has llamado a mis padres?", "¿Vas a llamarlos?", "¿Me van a expulsar?" Y yo, poniendo cara de perdonarles la vida, digo: "De momento, no. Te voy a dar una semana más, a ver cómo te portas. Aprovéchala bien y que no volvamos a tener esta conversación." Y, encima, hasta me dan las gracias. ¡Ja, ja! Si, en el fondo, les gusta ver mano dura. Aunque saben que a mí, los cabreos se me pasan pronto y luego hablo un montón con ellos y me llevo muy bien. Hasta les compro el bocadillo en el recreo cuando no tienen dinero... (al día siguiente me devolvieron lo que les presté, son honrados). Luego vienen a que los defienda de los otros profesores y del Jefe de estudios cuando se meten en un lío... Y la verdad es que, encima, los defiendo, no sé por qué. Es una cosa inexplicable la relación de amor y odio entre profesores y alumnos.

A Ángel González.

Canción de Amiga

Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.

Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.

Helado está también mi corazón,
pero no fue el invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.

No recuerdo un invierno tan frío como éste.

Ángel González.

Reaño me dijo en el post anterior: "Las personas que amamos permanecen en nosotros y si compartimos sus palabras con los otros, hacemos que sigan hablando y se multipliquen en el discurso de la vida." Así que es hora de compartir versos de Ángel González, fallecido hace unos días.

Grupo literario Alcudia.

Mirando la colección de revistas Cuadernos para el diálogo que tenía mi tío, he encontrado la de septiembre del 73, cuando yo nací, y la portada dice: "Los precios, un túnel sin fin". Se podría haber escrito hoy en día, el mundo no ha cambiado nada en 34 años. Y lo peor es que seguro que dentro de 34 años se podría escribir lo mismo...



También he encontrado las actas del "I Certamen literario Alcudia", organizado por el Grupo literario Alcudia, al que perteneció mi tío. Según parece, el presidente del jurado era el filósofo José Luis López Aranguren y acabó el acto diciendo:

"Somos como bichos raros que hemos renunciado a las diversiones cotidianas, para encerrarnos aquí a gozar de una forma lúdica, la fiesta de todos reunidos en comunidad. Moriremos, pero permaneceremos. Al igual que la revista Tabala del Grupo Alcudia, que en lenguaje coloquial significa "lo que no sirve para nada", nosotros, que no somos ni grandes productores, ni grandes políticos, que no pertenecemos a las multinacionales, que somos esos marginados que no servimos para nada, como esa Tabala que, no obstante, deseamos y confiamos en que deje huella. Gracias a todos por la feliz mañana que nos han hecho vivir."

(Una tabala creo recordar que es también una parte del tronco de la palmera.)

Mi tío recogió esas palabras de Aranguren para que no se perdieran y las publicó en la revista Alabat (1979), también del Grupo literario Alcudia. Ahora yo las recojo para que sigan sonando y su eco nos recuerde que: "Moriremos, pero permaneceremos." Como permanecen Aranguren y mi tío, a través de mí.

Otro año más.

No sé si mi amigo Juan me perdonará que le "robe" el contenido del e-mail que me ha enviado, pero es que me ha parecido tan cierto que se merece un post. Dice así:

"Crisis.
La pasta.
Las constructoras.
Los parados.
La cuesta de enero.
Rebajas.
La iglesia.
Elecciones.
Lo de otras veces.
El mismo asco.
Lo de siempre."

Y, una alegría en medio de lo mismo de siempre, volver a hablar con Teresa, una amiga de la que no sabía nada hace tiempo, con motivo de su cumpleaños, que es hoy. Sé que es fiel lectora de mi blog en silencio, a pesar de la distancia (física y emocional) en la que hemos estado estos años, pero ha sido un placer para las dos rememorar los tiempos en que estudiamos el máster y, sobre todo, aquellos picnics de los sábados en la pinada de La Marina, en los veranos que yo trabajé allí. Gracias a ella y a su novio de entonces no me tocaba comer sola y, encima, muchas veces traían paella recién hecha de un sitio de Guardamar que conocía ella. Eran unos señores picnics, para bocatas no nos ponemos nosotras, ¡ja,ja! A veces, hasta improvisábamos la cena yendo a comprar algo al supermercado local y yo siempre tenía platos y cubiertos de plástico en el maletero del coche. Creo que desde entonces tengo la manía de llevar vasos de plástico en el coche, por lo que pueda surgir. (Y más de una vez me han sacado de un apuro en el campo o la playa.) La navaja alemana que me regaló ya no la llevo, por si me para la Guardia Civil y me la quita, la tengo en el cajón, pero algún día la volveré a usar para un picnic. Y aún recuerdo lo bonitas que se veían las estrellas por la noche en la pinada casi desierta, cuando parecíamos los únicos dueños.

Fin de año.

Hay varios momentos críticos a lo largo del año para reflexionar sobre lo que hemos hecho y lo que nos queda por hacer, quizá porque sea necesario pararse de vez en cuando, distanciarse del estrés, la rutina y el ritmo de vida tan vertiginoso que solemos llevar. Uno de esos momentos es el cambio de año. Otro, para los profesores, los alumnos y los padres con hijos en edad escolar es el comienzo del curso en septiembre. Y también el final del curso en junio. Otro momento puede ser para cada uno el día de su cumpleaños. Son momentos para observar el paso del tiempo.

Reflexionemos pues, y feliz 2008.

Y para que no os liéis con las uvas, los cuartos, la bola y todo eso que nos cuentan cada año, aquí tenéis un vídeo explicativo:

Con lo bien que iba y, al final, se equivoca de año, ¡ja,ja! Claro que peor fue esta pobre mujer, que iba hablando sin poder ver el reloj y así salió lo que salió:



En fin, que no se os olvide que la quinta es la una y la sexta es la dos, como cantaba Mecano. Los cuartos anteriores sólo se inventaron para equivocarnos.

Carnet internacional del profesor.

Como me consta que muchos de mis lectores sois profesores, os cuento algo que os puede interesar: Hoy he ido a sacarme el carnet internacional del profesor. Anaví me comentó este verano su existencia y me puse a investigar. Aparentemente, no te hacen tantos descuentos como con el carnet de estudiante, pero considero que debemos hacérnoslo y reclamar nuestros derechos en museos, librerías, cines, teatros y demás lugares porque, ¿qué sería de la cultura sin los profesores que la transmiten? Así que, estaría bien que nos hicieran algún descuento por "culturizarnos" y transmitirlo luego a nuestros alumnos. Además, también sirve para descuentos en albergues juveniles y algunos medios de transporte.

El carnet de marras cuesta 8 euros, hace falta una foto y la nómina para demostrar que eres profesor en activo. Es la única forma de acreditarte como profesor reconocida por la UNESCO y se llama en inglés International Teacher Identity Card, es decir, ITIC (web en inglés). Lo suelen expedir en los mismos lugares donde se expide el carnet internacional de estudiante (ISIC en inglés), es decir, en las concejalías de juventud de los ayuntamientos. Lugares donde te lo hacen en mi región: Ver aquí. Más información en español: INJUVE.